Flosha

The story of Undergarden wants to be told.

And every story must have its listener.

The world opens before your eyes. The rustle of echo flowers, which make no sound in others' voices. A soft blue glow that frames the body. The sound of the wind picking up flower petals and carrying them somewhere so far away that they are lost from sight in an instant.

The vaults of the cave. An artificial sun, moon, and sky. Constellations unknown to you before. The roar of a waterfall. The murmur of a river. The quiet buzzing of fireflies by the lake. The hum of a draft wandering through the ruins of something forgotten. Lost in time. And the house.

A house that radiates comfort. A house with lights glowing in its windows. A house from which someone runs out, scooping snow into their hands - you didn’t even notice it as you walked. A snowball hits the face of another peeking out from the door.

This story has not yet been told. It has no ending. But for some reason, it had to stop in the middle. To freeze indefinitely. To try to continue. To avoid remaining empty.

This story has not yet found its main character. And it is not the child with a stick at the ready, who saved | killed | all the monsters. It is not that tired sentry. Not that fierce woman with a spear in hand.

This story has forgotten the names and faces of those it has carried all this time. This story wants

| Y o u r n a m e |

to be written into it. ================================================

история андергардена хочет быть рассказанной.

и у всякого рассказа должен быть свой слушатель.

перед глазами открывается мир. шелест эхо-цветов, которые не издают и звука чужими голосами. мягкое голубое свечение, что обрамляет тело. шум ветра подхватываеющего лепестки цветов и уносящего куда-то так далеко, что уследить не получается уже спустя мгновение.

своды пещеры. искусственное солнце, луна и небо. неизвестные тебе раньше созвездия. шум водопада. журчание реки. тихое жужжание светлячков у озера. гул сквозняка, ходящего по руинам чего-то забытого. потерянного во времени. и дом.

дом от которого веет уютом. дом в котором горит свет в окнах. дом, из дверей которого кто-то выбегает, нагребает снег в руки, ты даже не успел заметить его пока шел. снежок ударяется прямо в лицо второго выглядывающего из двери.

эта история еще не была рассказана. в ней нет точки. но почему-то ей пришлось оборваться в середине. застыть на неопределенный срок. чтобы попытаться продолжиться. чтобы не остаться пустой.

эта история еще не нашла своего главного героя. и это совсем не ребенок с палкой наперевес, который спас |убил| всех монстров. это не тот самый уставший часовой. не та самая воинственная женщина с копьем наперевес.

эта история забыла имена и лица тех, кого несла все это время. эта история хочет, чтобы в нее было вписано