λόγος

Potrei dirti le cose che non vedi, che un fuoco prima o poi dismette il bruciore. Che il rossore delle piante ne spegne la rugiada che vive. Oppure, che le ferite aperte, come passaggi in mezzo alle felci, non le ha lasciate la fiamma di un giorno ma il ripetersi dei varchi nel tuo bosco tra le piante impreparate ad aprirsi, il depositarsi delle cenere sul terreno. Il tuo corpo racconta il pieno segno di scottature che tu ancora non sai, ma vivrai come un fiore si alza, nonostante l'incendio.

Io siedo ancora, a volte, sul prato che fu nostro (ora non più) e guardo il futuro voltarmi le spalle. Il passato, invece, è una cosa vecchia, non conviene farne riaffiorare il ricordo. Si rischia di cedere alla spinta che ci ha portato giù e ora ci vuole in superficie a commemorare ciò che non ci appartiene più come una statuaria sconfitta.

C'è un brivido al solo sfiorarsi la pelle, nel ricordo di un livido da tanto rientrato.

Avevo una parete bianca, io e te ci proiettavamo un film d'amore a notte fonda.

Con te, la mia anima ha dimora

Ho perso tempo a cercare di piacermi, in realtà, avrei tanto voluto piacerti.

La poesia della tua voce, traduce le ombre in parafrasi di sole.

Io e te diluviamo dalla stessa nube

Devi lasciare andare