Quintessenz einer Melancholie

das Feuer, das du auf meinen Poren entfacht hast,

nicht mehr zwischen unseren gierigen Fingern lodert.

Und wenn du mit deinen Fingerspitzen auf den Promenaden

meiner Lebenslinien entlang spaziertest, schwöre ich,

gingen wir zusammen als erste Menschen über den Mars

und schlürften im Rausch die Luft im Wind, in dem wir badeten.

Du hast gezündelt, obwohl du wusstest, dass dir der Zündstoff fehlt.

Jetzt krümmen sich meine Finger und wollen nichts als die deinen sein,

aber du hinterließest nur Brandmale deiner heißen Finger,

wenn sie stürmisch nach meinen Händen suchten, mit falscher Wärme

ummantelten und sich meine den deinen still ergeben haben.  

mein Gesicht kitzeln, und fremde Augen

auf meiner unschuldigen Haut,

- Aber wenn deine Augen

ihre Bahnen ziehen,

heften sie sich an mich

wie Efeu, dessen Ranken mir

das Gesicht zerkratzen.

Sprich nur ein Wort,

so wird meine Seele gesund.

Dein Mündchen rot,

schweigst alles tot.

Aber sprich nur ein Wort,

so wird meine Seele gesund.

 B. W. 

aber ich glaube, wir spüren es,

dass die Sonne nicht uns gilt, wenn sie scheint.

Sie scheint vielleicht für die Erde, auf der wir stehen,

oder für den Baum, unter dem wir liegen.

Aber nicht für uns,

nie hat sie für uns geschienen,

nicht für den Schandfleck Mensch,

nicht für das Gift dieser wunderbaren Welt.

der Erdenschmerz wohnt,

ganz tief unter der Haut der Erde.

Fromm bleiben wir ihm treu,

schmiegen Tag für Tag

Fuß um Fuß an ihn.

Nachts aber, wenn nichts von uns

seine Haut berührt,

vermisst uns der Erdenschmerz,

und er verlässt die einsame Tiefe

unter der Haut der Erde

und er kommt zu uns hinauf und kostet von uns

liebkost uns und wir lernen ihn zu lieben

Und weil wir ihn so lieben,

den Erdenschmerz,

wachen wir jeden Morgen auf

und freuen uns,

dass unsere Füße

wieder seine Haut

berühren dürfen.

der gesagten, und die der ungesagten.

Ewig versengt der Klang uns die Lippen,

entfacht neu uns die Seele im Leib.

Sprechen wir sie aus, so sind sie auf ewig tot.

Schweigen wir, nun, so dürfen wir warten

bis wir verglühen. Aber, wir mögen es ja warm.

wie viele singen zu dieser Stund,

die Melodie in ihrem Schlund,

vom Tod: „oh süßer du, nimm mich beim Wort,

sei gut zu mir, und trag mich fort.“

halbverklungen noch der irdische Leib,

im Chor verstorbener Knabenseelen

zur Symphonie meiner ewigen Heimkehr. 

Immer und immer fort,

ward ich den süßen Tod gestorben

als sich im Wahn der Nacht,

meine bange Seele

durch die Gezeiten aller Sphären schob.

was es seit Ewigkeiten

zu fühlen gab.

Wer nimmt sie hinweg,

die Sünden meiner Welt?

Was warst du je,

außer mein Heiligtum des Todes?

Was bist du je,

In dem wogenden Schwall, in dem tönenden Schall, in des Weltatems wehendem All,  ertrinken, versinken,  unbewusst,  höchste Lust!

aus “Tristan und Isolde”, 3. Akt, Isolde’s Liebestod

- Richard Wagner

Er fing an zu zweifeln, ob man Gefühle ausleben muss