Textos para nada

Entre pedazos de palabras y caricias en ruinas, encontré algunas formas que volvían de la muerte. Venían de desmorir. Pero no les bastaba con eso. Tenían que seguir retrocediendo, tenían que desvivirlo todo y después desnacer. No pude hacerles ninguna pregunta, ni mirarlas dos veces. Pero ellas me indicaron el único camino que tal vez tenga salida, el que vuelve desde toda la muerte hacia atrás del nacer, a encontrarse con la nada del comienzo para retroceder y desnadarse

Es el sistema individualista de la fe religiosa y la creencia, de los valores morales y la conducta adquisitiva, el que destruye la verdadera realización. Por lo tanto, ustedes que escuchan, tienen que comprender, tienen que abandonar esta prisión, haciéndolo mediante el propio discernimiento inteligente; y esto exige una continua agudeza mental. No puede haber seguimiento de otro ni puede haber aceptación de la autoridad, porque eso implica que hay temor; y el temor destruye todo discernimiento.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… ¡Yo no sé! Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos, la resaca de todo lo sufrido se empozara en el alma… ¡Yo no sé! Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte. Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas; o los heraldos negros que nos manda la Muerte. Son las caídas hondas de los Cristos del alma de alguna fe adorable que el Destino blasfema. Esos golpes sangrientos son las crepitaciones de algún pan que en la puerta del horno se nos quema. Y el hombre… Pobre… ¡pobre! Vuelve los ojos, como cuando por sobre el hombro nos llama una palmada; vuelve los ojos locos, y todo lo vivido se empoza, como charco de culpa, en la mirada. Hay golpes en la vida, tan fuertes… ¡Yo no sé!

Ser psicoanalista es, sencillamente, abrir los ojos ante la evidencia de que nada es más disparatado que la realidad humana.

Dudo mucho que el mundo haya conocido a una persona más cariñosa o tierna que yo, un hombre tan colmado de bondad, tan bien predispuesto al afecto y al amor. Y estoy seguro de que no existe un alma más aislada que la mía. Mi soledad, que quede claro, no es el fruto de una serie de circunstancias externas, sino internas. Me aclaro: al lado de mi ternura y de mi bondad inmensas, oculto un rasgo de carácter opuesto: un cúmulo de tristeza y egoísmo que, por un lado, debilita e impide la propagación de mis cualidades internas y, por otro, me hace parecer delante de los otros como un personaje frío y distante.

Cuando la mente ya no resiste, ya no elude, ya no descarta ni censura lo que es, sino que se encuentra simplemente perceptiva de un modo pasivo, en esa pasividad de la mente, si ahondan de veras en el problema, hallarán que se produce la transformación.

La realidad no es todo lo que hay. Tiene grietas y heridas. Si te asomas verás cómo debajo Va fluyendo la vida. La de verdad, sin tiempo, sin futuro rindiéndote a su suerte. La realidad es el viejo refugio de tu muerte. Pero debajo, bien lo sabes tú que eres un yo que me hace tú a mí mismo, vibra la vida a salvo, niña ebria, invitándonos a la fiesta del abismo donde ser y no ser bailan dichosos sobre nuestras futuras tumbas, volviéndonos un mero estar, no es tarde para abolir cualquier pregunta que sólo quiera darte realidad, sin decirte nada de ti, transformarte en sombría identidad. No hay más porqué que el porque sí. La realidad no es todo lo que hay. Lo sabes bien, es la verdad sencilla. Por debajo la sientes, vibra y fluye , ajena al tiempo, nuestra vida.

[Tengo en la vida el interés de un descifrador de acertijos]

No creo que haya para los hombres necesidades naturales. Desde el momento en que hasta el hambre, el sueño, se manejan en el mercado y por el poder como necesidades (que son de hecho el pretesto primero para el mantenimiento del poder y el funcionamiento del mercado), desde ese momento tales necesidades pierden el derecho a considerarse como verdaderamente naturales, exteriores, anteriores. Y aparecen como parte de las únicas necesidades verdaderas, que son la necesidad del poder para seguir siendo lo que es (y entre las istituciones del poder me incluyo, por supuesto a mí mismo como individuo) y la necesidad del Capital, el Estado y otras istituciones de trasformarse y prosperar justamente para mantenerse. Así que, si intentamos mirar las cosas desde lejos, desde fuera de las ideas impuestas, vemos que no es nunca el hambre del que se está muriendo de hambre en ese istante la que funciona como necesidad, sino el pan del día de mañana, esto es, la necesidad de seguridad y de futuro; necesidad que la propia ideología dominante tiene que reconocer enteramente estraña a los animales y plantas y seres que ella llama naturales, tal como se denuncia lúcidamente en el Sermón de la Montaña cuando se habla contra la preocupación por las necesidades del mañana: “a cada día le basta con su mal”. Y sin embargo es cierto que esa necesidad verdadera, que es la del futuro, la del tiempo vacío, necesita apoyarse en la creencia en que sigue entre los hombres amenazando la necesidad de hambre verdadera, del fin verdadero, y apoyándolo en ejemplos, que la prensa ha de aprovechar convenientemente, de epidemias de hambre en el Sur-Este asiático, de vagabundos muertos de frío cada invierno en las metrópolis europeas…

La inteligencia.

Ya no podemos soportar que nuestro sistema nervioso sirva de transmisor en el sistema de explotación capitalista, estatal, patriarcal, que nuestro cerebro funcione como una máquina de suplicios, programada por el poder que nos cerca. (…) Cuales sean las pseudotolerancias de que haga alarde, el orden capitalista bajo todas sus formas (familia, escuela, fábricas, ejército, códigos, discursos…) continúa sometiendo toda la vida deseante, sexual, afectiva, a la dictadura de su organización totalitaria fundada sobre la explotación, la propiedad, el poder masculino, la ganancia, el rendimiento…

El silencio es el recogimiento del Ser en el retorno a su verdad.

¿Que si es feliz? Con arreglo a la mayoría de los criterios él diría que sí, cree que lo es. De todos modos, no ha olvidado la última intervención del coro en Edipo rey. No digáis que nadie es feliz hasta que haya muerto…