Por primera vez en años, y por accidente. No un accidente fructífero como el de quien descubre algo tras un marco, sino del tipo que genera vértigo e incertidumbre.
Por primera vez en años, y por accidente, el ermitaño se halló a sí mismo cuestionándose por qué lo era.
No es que hubiera logrado aquello que hombres rectos y apasionados delincuentes, todos cegados por sus instintos, han codiciado tanto. El ermitaño no había logrado olvidar.
La condición de este hombre fue más bien el ingenuo plan de ceder al hedonismo y la banalidad en aras de, precisamente, al menos volver difuso, u obtuso, o menos confuso, todo lo que hubiera querido olvidar. Si él fue hombre recto o delincuente apasionado, está de más.
Sería errado, sin embargo, afirmar que la ermita fue testigo solamente de absurdos constantes o de desmedidos intentos fallidos. Su habitante, por sus medios, logró, en sus términos y medidas, elucubrar misterios y develar secretos cuyas raíces parecían estar escondidas a simple vista para muchos otros. Prueba de ello eran, entre otras cosas, los impresionantes cultivos con los que el hombre satisfizo exitosamente sus antojos; los coloridos ornamentos que daban fe de su disciplina, o el hecho de que los animales finalmente confiasen en él.
Pero hoy, por primera vez en años y por accidente, el ermitaño siente en el pecho y el estómago, en las manos y las piernas, todo de súbito y sin posible medida, la adrenalina del recuerdo que se cuela en los sentidos.
Sí, el ermitaño huyó y afrontó, creó y destruyó, aprendió y entendió (que no son lo mismo), pero todo, todo él solo.
Habrá sido una sensación en la piel, una tela nueva. O un aroma intruso en su comida o el ambiente. Quizá fue una serie de sonidos. No importa qué o cómo fue. El ermitaño, ya no ermitaño sino hombre, tan bestia como cualquier bestia doméstica o salvaje, siente un terror ineludiblemente humano. El ermitaño vuelve a temer de sí.
Voltea lentamente al otro lado del salón, cuyos detalles de cedro le vuelven aún más lúgubre a la luz del miedo, y la ve justo donde sabe bien que está. El ermitaño pasa su mirada en aquello que le ata al exterior, a su historia y a la realidad que conoció alguna vez.
Encorvado, pálido y cansado en su andar, se dirige hacia el nicho en que le colocó hace ya no sabe cuánto, le desprende de su soporte y lo coloca con dificultad en el suelo para ponerse de rodillas frente suyo.
Las manos del ermitaño, cuyas venas de un azul verdoso intenso destacan entre numerosas manchas, mantienen temblorosas contacto con aquello cuyo infausto sacrilegio parece torturarle.
El ermitaño ha caído, aparte de en un incurable desquicio provocado por su propia necedad, en un predicamento. Sabe que, de ceder al recuerdo, al pasado, a la exquisitez de aquel objeto, habrá roto su propia promesa. Y sabe que, de no hacerlo, seguirá siendo un esclavo en busca de algo que no logra definir. El ermitaño, en un delirio, se sabe preso de su libertad.
Sostiene entonces con fuerza el objeto, y pone fin a algo que tuvo inicio con el mismo. La daga, por su propia mano, corre a través de su tráquea y el ermitaño no es más preso ni ermitaño. Y mientras ve su vida escurrirse en el piso, sabe que, por desgracia, tampoco ha logrado ser libre.
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