Aquela que floresce

Você me disse que o meu texto foi muito bem escrito. Mas a verdade é que você não sabe ler. Ou melhor, você não soube me ler. Nas entrelinhas daquelas palavras, incompreendidas por você, estavam a manifestação de um sentimento que desabrochava em mim. Brotava em meio a pedras e espinhos na esperança de que eu fosse, novamente, florescer. Por você. Com você.

Naquelas oito linhas de uma mensagem instantânea de uma rede social qualquer, apesar de não parecer, eu estava me colocando nua à sua frente. Abrindo as minhas portas e entranhas para aquilo que é a minha maior fraqueza, mas também a minha fortaleza: a vulnerabilidade.

É difícil chegar a esse caminho para mim. Foram muitas as barreiras que criei ao longo dos anos e dos últimos relacionamentos. Por isso, me apeguei a você: a ideia de te amar e ter encontrado um possível companheiro para esta fase da minha vida, alegrou os meus dias e deu asas aos meus sonhos mais suaves e também aos mais loucos. Ah, doce ilusão.

Me deixei levar por uma frase dita quando a sua consciência estava dominada pelo álcool e me agarrei a isso como quem se segura em um barquinho de papel durante um naufrágio. Não irei te responsabilizar. A culpada nessa história sou eu: criei expectativas e planos em um lugar que não existia nada. O seu único delito foi as promessas ditas e não cumpridas: a bebida, o encontro, o último beijo.

Sobre aquela mensagem, ela não foi um texto, muito menos para você. Este, sim, é um texto em que cada palavra, prosa e poesia foram escritas especialmente para a versão de você que criei em mim: aquela que me olharia sedenta, por trás dos seus olhos verdes, e leria não somente aquilo que eu permito que as pessoas tenham acesso, mas também cada verso, carta, detalhe, cicatrizes e rugas que eu não mostro a ninguém… nem a mim mesma.