Enfeitiçada

há coisas que você tem que cortar pela raiz, como aquela árvore que já não dava mais fruto e sujava com folhas secas o quintal inteiro dos meus avós. vovó insistia em só aparar os galhos, mas esses sempre cresciam novamente e rápido demais, dando sempre o mesmo trabalho, até que vovô resolveu cortá-la pela raiz e acabar de vez com o problema. houve centenas de discussões entre eles após a morte da árvore, até que minha vó viu o quanto de trabalho ela tinha parado de ter sem a tal da árvore. você é como essa árvore e o meu peito é o quintal, entende? e eu não posso mais deixar tu sujar tudo em mim.

“não dá pra abandonar a posse do sentir, mas hoje estou aqui disposto a te apagar”

eu continuo te escrevendo, sabendo que não lerás. colocaste um fim em nós antes da cortina se fechar e a platéia aplaudir. eu continuo te escrevendo porque puseste um fim em quase tudo, mas não no meu amor. eu preciso do sentimento do ponto final. preciso do fim que faz doer sem direito à anestesia. e hoje eu o busco

(mas cala essa boca e me diz com o olhar, quem era você até me encontrar, se agora és diferente, o que eu fiz que te fez mudar?)

Tu nunca entendeu a minha forma caótica de extinguir às coisas, mas, darling, te explico agora que não consigo aniquilar nada sem chegar ao fundo. e hoje não tenho medo de mergulhar nele.

(e tira o cabelo da cara e me diz se por um segundo quiseste me ver feliz, ou se és o meu destino tentando me dar outra lição)

espero que compreenda que chegar ao fundo não é sobre você, pois já puseste também um fim em si mesmo. mas, é sobre o amor, amor este que é só meu, já que tu viraste ponto final.

(a nossa estrada é bipartida, esqueça o dia em que me conheceu)

hoje fecharei a cortina e não receberei aplausos, pois já não há mais platéia, receberei então, um recomeço.