Parce que c’était moi

2023 — Plus encore que la mort elle-même, c’est la disparition des endroits où l’on s’était tellement senti en vie qui glace le sang. J’apprends que “La Mère Agitée a quitté le navire”… est-ce juste une formule ou a-t-elle disparu pour de bon ? En tout état de cause, c’était une femme solide et généreuse, qui tenait son resto de main ferme et connaissait sur le bout des doigts la clientèle ô combien hétérogène qui s’y rendait pour dîner, comme l’on entre chez des amis, c’est à dire confiant et détendu, l’appétit ouvert par la perspective d’un plat simple et roboratif servi à prix chrétien. Là-bas, j’ai croisé tous les hauts et les bas de la droite, de l’extrême au centre. Skins repentis, natios dépressifs, monarchistes finis au pipi… mais aussi de vaillants gaillards, sains et joyeux, et quelques intellos drôles et éclairés. Elle a eu dix autres vies, dont une, bien politique, qui l’avait conduite à l’Assemblée il y a bien longtemps, comme attachée parlementaire me semble-t-il. On avait parlé de tout cela une nuit, après la fermeture, en vidant des godets sur une terrasse gelée de Montparnasse. Et puis… combien de dîners de soudards à la cave, entre pâté et cornichon, à beugler les chants de la Royale ! Et vingt pichets plus tard, à reprendre le panzerlied dans toutes les langues pour se finir à coups de Horst Wessel Lied. Là, généralement, elles descendait son escalier, furibarde, et nous engueulait comme des gamins en nous rappelant qu’on n’était pas à Nuremberg. Effectivement, on était plus à 3 grammes qu’en lederhose, et nous avions tôt fait de fermer nos clapets en bredouillant des excuses d’ivrogne. Son regard était franc, clair. Et même quand elle nous faisait la leçon, ses yeux riaient encore. Adieu donc, Mère Agitée. Je suis trop vieux maintenant pour aller jeter mon ancre plus loin. J‘arrive à un âge où le clapot commande. C’est ainsi. La camarde, même au figuré, a toujours le dernier mot ; s’envolent les bons restos, les patronnes accueillantes, le chant des copains saouls et heureux d’être ensemble.

La révolution française, ce serait la révolution du peuple contre l’ancien régime, celui des rois et des prêtres ontologiquement contre le peuple. C’est du moins ce que les manuels scolaires de ma génération tentaient de nous rentrer dans le crâne ; plus tard, des profs vaguement marxistes, discrètement trotskystes, tenteraient à leur tour de faire de nous d’authentiques sans-culottes, fils de bourgeois en révolte contre tout, puisque dorénavant il nous faudrait jouir sans entraves. Sauf que.

Le peuple sempiternellement brandi par les révolutionnaires n’existe pas. Du moins dirons-nous qu’il existe dans leur esprit. Leur peuple, c’est un concept de peuple. Il n’a pas de chair, ce peuple-là, pas plus qu’il n’a une charge, un commerce, une forme d’emploi. Sa seule fonction est de représenter, par des mots exclusivement, une masse rêvée de malheureux opprimés par une aristocratie usée et décadente, un clergé pillard et abuseur, ainsi que des tombereaux de profiteurs de toute sorte. Le peuple, c’est donc l’objet des abus d’un pouvoir qu’il s’agit de subtiliser à son unique profit.

“Subtiliser”, et pas conquérir. Car la conquête suppose une considérable prise de risque pour soi-même. Rarement un risque directement physique, non. Mais le risque terrible, redoutable, décourageant pour tout dire, de devoir se confronter à plus fort que soi pour tenter de prendre la main au nom de ses idées. Du moins, c’est ce qui est partout vociféré. Tout connaisseur de la nature humaine et du caractère des révolutionnaires les plus en vue le sait : ces ténors d’assemblée n’ont ni une personnalité, ni un caractère suffisamment étoffés pour risquer une confrontation intellectuelle réelle ou purement physique. Chez la plupart, derrière le tribun déchainé ou l’éditorialiste acidulé, se cache soigneusement un pleutre. Le pleutre saura toujours s’entourer d’hommes en armes pour se faire écouter et imaginer qu’il a convaincu – c’est sa pente naturelle. Mieux encore, l’Histoire nous apprend qu’en dehors de quelques probantes exceptions, ce sont presque tous des ratés. Piètres tribuns, maigres avocats, plumitifs poussifs, affairistes grossiers, maladroits en société, en peine dans les salons, ces parfaits fils de la bourgeoisie sont des bilieux, des acariâtres, des envieux. Ils sont très conscients de leurs manques et espèrent compenser ces déficits par l’art de la manipulation.

Il s’agira donc, en toutes occasion, de construire un rapport de force réthorique qui profitera toujours à leur entreprise : ils inventent, avec des mots bien sûr, la notion “d’anti-révolutionnaire”. Cette idée a un premier avantage redoutable et déterminant : il empêche de discuter le bienfondé de l’idée révolutionnaire, car il pose en amont de cette impossible discussion un principe sacré qui engage la responsabilité de chacun : soutenez-vous le mouvement ou vous y opposez-vous ? On sait bien ce que pourrait coûter sa réponse au locuteur. On approuve, donc. 

Plus tard, le mot d’ordre “qui n’est pas avec moi est contre moi” fera florès et permettra un nombre incalculable d’arrestations arbitraires et d’exécutions sommaires. Il suffit de se rendre au cimetière de Picpus, dans le XIIème arrondissement de Paris, pour lire les quelque mille trois cents noms et qualité des martyrs de la Terreur guillotinés à la barrière du Trône en juillet 1794. Quelques nobles, environ 270 religieux… et le peuple de Paris, le vrai celui-là, serviteurs, petits commerçants, multiples artisans, victimes de la délation, innocents de tout crime, coupables de n’avoir pas dénoncé en premier son voisin querelleur, son client rancunier, son débiteur acharné. “Anti-révolutionnaires”, c’est à dire ennemis du peuple, ennemis d’eux-mêmes. La boucle se boucle sur un énième bain de sang. La révolution dévore certes ses enfants, mais elle massacre aussi ses voisins, ses cousins et tous les saints.

À chaque pet de l’actualité, le droitard se dit “ça y est, cette fois sera la bonne”. Il pense que l’heure de la révolte est venu. Révolte des autres, toujours. Révolte de ceux qui n’ont plus rien à perdre, sauf une main ou un œil. Mais pas lui, non. 

Lui, il reste le cul vissé à son siège rembourré confort, tendu de peau de pétrole pleine fleur, à éplucher X, Telegram, TikTok et YouTube dans l’espoir d’une info fatale, du genre de celles qui mettent le feu aux poudres et aux ministères. Il scrolle, il scrolle… mais rien à l’horizon. Pas de dérapage ni d’embrasement, de lynchage de flic, de coups de feu, de palettes en flamme, de barrages colériques, de confrontation assassine. Pas même une modeste bavure… tout juste quelques gueulards et autres encagoulés qui, ça et là, ont mangé une ou deux claques, un coup de LBD, un revers à la matraque. Vite sortis de garde-à-vue, ils projetteront sur les réseaux et les plateformes une belle figure de martyre de la contestation. Pas plus, pas moins.

La France réactionnaire, c’est surtout ça, c’est à dire une indifférence totale à la chute vertigineuse du pays, une volonté farouche de ne pas risquer son illusoire confort matériel, pas plus que son fragile équilibre psychique. Car ces gens, à bien y regarder, ont le moral indexé sur leur pouvoir d’achat. Enlevez-leur une rente et les voilà saisis par la sourde angoisse du manque, la tripaille agitée dans les trous d’air creusés par les fluctuations du grand marché, celui-là même qui est sensé leur assurer une retraite heureuse, avec viande rouge, fruits frais et Noëls en famille.

La changement sans rien changer, c’est eux. Leur perspective d’avenir, c’est le status quo ante. Éternel retour vers un passé idolâtré, vénéré, exemplarisé, un temps auquel ils ne comprennent rien mais dont ils se revendiquent, bâtards d’une histoire qui ne les as pas attendus pour les cocufier, dignes héritiers d’inexorables débandades, de capitulations honteuses, de compromis foireux. Qu’importe. Ils se retranchent volontiers derrière l’épée d’un Clovis ou d’un Charlemagne, le sceptre d’un Louis XIV ou d’un Napoléon, le képi d’un Pétain ou d’un de Gaulle. Cette galerie de figures brandies comme des étendards de vertu virile et de subtile clairvoyance devient, dans leur bouche, une ménagerie, un cirque, un théâtre.

Ils se plaignent que la Terre entière maltraite leur chère France sans vouloir voir sa détresse ni entendre ses prière, écouter sa plainte ou deviner ses sanglots. Le pays entier se meurt sur leur paillasson mais ils n’ouvriront pas la porte à cet inconnu qui les terrorise, à ce destin ultime dont les contours se dessinent à l’horizon des temps futurs, là où la colère des Dieux détonne, là où les civilisations se meurent.

“Je rentrai à la maison en passant par les champs assombris, aspirant lentement l'air parfumé, et j'arrivai dans ma petite chambre tout alangui par la douceur d'une attente vague et infinie. Je me sentais heureux... Mais pourquoi l'étais-je ? Je ne désirais rien, je ne pensais à rien... J'étais heureux.”

UE = paix ET prospérité. L'UE est un échec total, non du fait de conjonctures ou de circonstances, mais parce qu'elle est un non-sens structurel. Le problème n'est donc pas circonstancié, mais systémique. Les gens qui la gouvernent d'autorité, sans mandat populaire, sans compétences établies, suivent un agenda connu d'eux-seuls. Les dissensions internes existent, qui complexifient encore plus une “gouvernance” prétendument collective. Car si un membre oppose un véto à une décision de l'exécutif, on le met à l'amende et on contourne ses propres lois. Et déjà, le DSA (Digital Service Act) qui se met en place empêchera la diffusion d'opinions contraires sur les RS. L'UE est un goulag avec télé et moquette. Réveillez-vous.

Nuit des Césars, nuit des ringards, nuit des tocards. Dans la grande salle de l’Olympia, un hommage en images est rendu à Brigitte Bardot. Des gens de peu de talent, qui se caractérisent par une absence notoire de savoir-être, sifflent l'égérie d'une époque qu'ils vomissent et pour cause... L'époque et son égérie avaient encore du caractère et de la puissance, une identité et des rêves. Pauvres merdes.

Il n’y a pas à faire profession de vautours. Les vestiges de notre passé ne représentent rien en tant que tels. Parce qu’ils sont du passé et que la marche du temps interdit de s’attarder sur les ruines du temps. Mais le passé, pour ce qu’il a de splendide et d’éclairant, doit être maintenu dans le présent à tout prix. Cela s’appelle la tradition.

Elle est si souvent raillée, ringardisée, ignorée. Folklorisée. Et pourtant. Tout notre héritage s’y trouve, un héritage si précieux que le perdre, c’est se condamner aux pires reculades morales, aux errements de l’ignorance, aux renoncements à l’effort. La tradition ne vaut que par ce qu’elle confère au présent un souffle qui permet de nous éclairer sur les temps à venir. La tradition, c’est la mémorisation de la grandeur et des lâchetés, de la force et des trahisons, c’est le récit de notre ambivalence sur ce fil d’un temps imaginé qui court et ne s’arrête jamais. 

La tradition, c’est la capsule temporelle où résonne la voix de nos pères, où raisonne la sagesse ancestrale. C’est la somme des expériences qui nous définit, c’est, enfin, ce qui nous permet de comprendre que le Temps n’est rien, qu’il n’existe pas en vérité. Qu’il est partout où notre regard se porte, derrière comme devant nous.

C’était attendu, donc pas d’émotion explosive, de lacrima sul’viso, de chialerie convenue. Les médias avaient, du bout des doigts et des lèvres, pardonné à Delon ses amours militaires et lepénistes, mais Bardot s’est pris le FN en pleine face. Pas question d’honorer au-delà du minimum syndical celle qui fut louée par tant de droitards et d’estampillés fachos, explicites admirateurs, qui firent d’elle, au fil du temps, une sorte de Magda Goebbels du show-biz cocoricoteux. Celle qui avait ensorcelé les plateaux de cinéma, amusé les studios d’enregistrement et ébloui les transats du Carlton finit un beau jour par déserter les unes fracassantes et les ragots chroniqués au profit de la banquise et de très moches BB-phoques, à la tête de sa fondation pour animaux conspués, à l’abri du ponton de la Madrague, derrière ses ajoncs obturants.

Et pourtant… c’est contrariant ce départ, je veux dire pour moi, à titre très personnel. Pas évident d’accepter l’évaporation d’une personne qui a pris tant de place dans le panthéon de mon enfance, presque à l’aplomb de ma mère avec qui elle partageait l’année de naissance et la beauté. Brigitte Bardot, BB, la Bardot. Un monument de beauté donc, une sensualité hors pair, mélange de notes cristallines habillant un rire d’une franche animalité, des regards sous-vireurs insinuant une innocence feinte, et des mouvements félins suggérant l’insouciance gracieuse d’une prédatrice sans pitié. 

BB plus française que la France, au point de se présenter en buste dans certaines mairies, figure éternelle avant que d’être républicaine, le port altier, la mâchoire volontaire, le regard résolu, la poitrine sublime, incontournablement sublime. Il y avait donc la femme, oui, bellissime, si désirable et tant désirée, figure fantasmée de la folle amante ou de la copine sexy – mais il y avait aussi (surtout ?) l’incarnation. La femme, dit-on, était fragile sous ses airs fonceurs. Un suicide heureusement raté, une maternité foireuse, des amours houleuses, des nuits trop blanches. Fatigue, usure, trahisons, déceptions. Derrière les voitures de sport, les boîtes à la mode et les première flashées, le genre humain finit par lui apparaître dans toute sa mocheté, sa noirceur, avec son sourire édenté et son haleine fétide de déjà crevé. Le rythme de la jet-set dont elle fut l’une des figures de proue, ressemblait de plus en plus à un bas filé, un talon cassé, un rimmel coulé. Le glamour des seventies ne parvint pas à flamboyer autant que la folie des sixties. Et les années 80, qui commencèrent si mal avec l’avènement du vampire nivernais, détricotèrent brutalement le rêve occidental de croissance et d’abondance. Les gauchistes à cheveux gras et les féministes à poitrine tombante – les infiltrés de 68 – se mirent à pulluler à la téloche, dans les médias, dans la pub. Le monde devint si laid, employé à remplacer la réalité par des rêves égalitaires, que la Bardot s’offusqua : où allait cette France fière et forte qui s’était enfin remise de toutes ses humiliations à coups de paquebot transatlantique, de Concorde, d’atome et de TGV ? Qu’était donc cette nouvelle France qui rougissait d’elle-même, de ses conquêtes, de son Histoire, ringardisée par des intellos de bazar, culpabilisée par un récit manipulé, envahie par une plèbe hostile à fins de destruction ? BB commença dès lors à monter en pression, envoyant paître journalistes et biographes se prétendant ses amis (grâce lui soit aussi rendue pour ça), et se rapprocha d’une garde virile dont les deux figures emblématiques étaient et demeurèrent Delon et Le Pen. Elle devint ainsi, rétrospectivement surtout, l’incarnation d’un ras-le-bol grandissant dans la population française de souche, consciente enfin de son remplacement par une hydre bicéphale : sa culture et son histoire d’abord, niées, reniées, piétinées, aplaties, sa population ensuite, repoussée, chassée, maltraitée, obérée. Au milieu de ces désastres en aggravation permanente, émergea la figure d’une BB devenue grosse et moche, mais plus vive que jamais, constante dans sa mauvaise humeur et sa révolte, réactive, gueularde, inflexible. “Je vous emmerde tous” fut son cri et sa bannière. Le chagrin populaire d’aujourd’hui montre qu’elle fut à la fois entendue et parfaitement comprise.

Nous sommes à présent dans un temps de vengeance par lequel un cortège de médiocres accrédités par ce qui reste de bien-pensance s’emploie à dénoncer une égérie quasi pétainiste au verbe bien trop haut, aux propos racistes, aux position inacceptables. C’est en partie vrai, heureusement : les allogènes ? Pas son truc. Les gauchistes ? Emmerdants et sentencieux. Les féministes ? Globalement, mal baisées. C’est certain qu’avec ça comme hors d’œuvre, les importés haineux, les journalistes poussifs des officines d’État et les boudins sans joie de la ménocause féministe, ne pouvaient que dégueuler leurs propos idiots et leur frustration stérile.

À tous ces rapaces médiatiques, je déclare une fois pour toute : regardez-vous dans une glace. Qu’y voyez-vous donc de très laid ? Vous êtes les reflets parfaits d’une époque moche et triste à mourir, qui a renoncé aux flamboiements et au panache, à la beauté simple et aux plaisirs fugaces, à la force des engagements et à la permanence d’une morale assumée. Vous êtes l’ombre de cette époque sans lumière où vous pullulez, avides d’un pouvoir vide de tout, à la remorque de promesses vaines et de privilèges minables. Vous n’êtes rien, elle était tant…

Le gouvernement va de plus en plus mal : après Linkedin il y a quelques mois, c’est mon compte Facebook qui a été gelé pour une “évaluation de violation des standards de la communauté”. La raison de cela – du moins celle qui semble la plus plausible ? Mon soutien explicite à Xavier Moreau, 24 heures plus tôt, par une phrase toute simple d’encouragement qui, accessoirement, rappelait notre rencontre sur la plateau de TVL. Quelques temps plus tard, un autre message m’avertissait, d’une curieuse manière d’ailleurs, que j’étais rétabli en ligne… 

Comment réagir à cette attaque ? Pas grand chose à faire, en vérité. Les gens qui vous connaissent penseront que vous l’avez bien cherché, depuis le temps que vous emmerdez le monde avec vos opinions à la noix. Ceux qui vous aiment bien s’inquiéteront un peu, pour la forme. Et ceux qui vous aiment vous en veulent déjà de votre imprudence. 

C’est vrai que ce genre de bannissement vous amène à vous imaginer seul, en marge des mouvements du monde. C’est exactement ce qu’ils veulent : vous faire sentir votre vulnérabilité face à l’arbitraire d’entités anonymes et inabordables. réseaux sociaux, système bancaire, administration… Ce qui compte, c’est que vous compreniez qu’ils peuvent, à tout moment, briser le lien qui vous rattache à la sphère sociale et, au-delà de ça,  à tous ceux qui sont vos alliés naturels du fait de vos choix politiques, de la volonté commune de refuser un projet démentiel. Vous faire toucher du doigt que vous n’avez jamais été aussi proche de la solitude, du doute, de la difficulté. 

Pour les ambitieux dotés d’une once de pouvoir, cette époque est bénie. C’est l’un de ces moments qui n’arrivent qu’une fois dans une carrière, cet instant où ils peuvent remplacer l’intelligence qui leur manque par le zèle d’une ambition dévorante. Alors ils vont vous faire une vie de merde. À eux, ça ne coûte rien. Mieux, ça leur fait gagner des places au tableau et des émoluments en fin de parcours. La chasse au dissident est ouverte. “Dissident” ? Eh oui. Ce n’est pas vous qui choisissez ce vocable. Ce sont les circonstances qu’ils ont provoquées qui déterminent ce statut.

Je regardais sur X un défilé de LGBTQ+ qui se tenait dans un chef-lieu nord-américain et son intitulé s’est naturellement imposé à moi : “quand la laideur le dispute au vide”. C’est cela qui saute aux yeux, cette laideur inouïe comme point de convergence physique et moral de tous ces gens, souvent trop maigres ou trop gros, déguisés en barraques foraines, auto-mutilés par les encres et la ferraille, déambulant la patte lourde, le pied racleur, dans un affreux bruit de kermesse techno. La vacuité ensuite, à observer leur regard de bovidé nodulé, accroché à un horizon notablement bouché duquel aucune lumière n’émergera, laissant leur obscurité intérieure révéler leur nature profonde.

En rangs désordonnés, obligatoirement, ces débris d’humanité jettent le spectacle de leurs existences inutiles au regard de passants qui ne les voient même plus, ou alors les regardent tantôt avec compassion, tantôt avec une haine difficilement dissimulée.

Les LGBTQ+, qui se définissent à coups de “+” à l’instar d’une infinie collection de Pokemons démentiels, ne sont pas en reste côté wokisme, discipline molle qu’ils pratiquent avec toute la rage dont ils sont capables. Mais cette révolte permanente de légumes bouillis n’exclue pas la pire des violences, en l’occurence celle dont sont capables les tarés extrémistes qui sont légions dans leurs rang. On a là une collection d’individus concentrant bêtise et frustration à un degré qui effraierait un chimiste chevronné. Ils sont les produits de l’intersectionnalité (autrement appelée “convergence des luttes” en language marxiste) entre, par exemple, un homme cis-gay de genre binaire et un écolo-mao badgé antifa. Cette créature peut s’avérer être un tueur émérite, le plus souvent instrumentalisé par quelque officine de comploteurs d’État. Les dégâts commis par ces hybrides monstrueux peuvent être excessivement contrariants, l’assassinat du malheureux Charlie Kirk l’atteste tristement.

La peinture de Vincent van Gogh est absolument, totalement et incontournablement quantique. Ses visions hallucinées de schizophrène frénétique attestent cette évidence. Van Gogh est à la croisée des chemins, entre révélation de l’instabilité de l’énergie et spectacle d’une réalité observée, attestée dans ses toiles. Attestée, mais pas figée, d’ailleurs. Regardez bien : ce que vous voyez est un instant, un possible. Rien n’est stable et encore moins définitif dans ces traits et ces couleurs. La réalité est complètement mouvante, incertaine, en devenir. Tout nous dit, sur cette surface délimitée, concise, que l’univers perçu n’est pourtant qu’une fraction de tous les possibles.

Vincent van Gogh est un génie et nous ne sommes que des nains émus ou indifférents au spectacle de la démonstration flamboyante, émouvante, de notre réalité, de ce qui nourrit notre âme en ce monde d’illusions formidables.

Van Gogh est un frère d’arme de Jean-Sébastien Bach, lui aussi multidécoré de l’armée des héros quantiques morts pour l’inutile révélation du monde tel qu’il semble être. Les notes de Bach vont leur chemin, mais tout nous dit que ce chemin pourrait être tout autre, et que ce serait toujours Bach, et que ce serait toujours notre émotion, notre inspiration. 

Là sont les Muses.

“L’illusion est l’irruption du visible dans le champ du mensonge.” On me pardonnera cet aphorisme qui peut sembler alambiqué et pédant, comme souvent les aphorismes. Pour autant, il m’est venu aux premières lueurs du jour, quand la conscience tout juste de retour du monde éthéré, revient à nous chargée d’idées neuves et excitantes – c’est du moins ce qu’elles semblent être à ce moment précis.

Juste derrière ces mots, s’est imposée à moi la notion d’intelligence artificielle, cet épiphénomène technologique qui fait tant parler de lui et permet à quelques faisans de s’enrichir à milliards. Reconnaissons à ce débordement digital sa capacité à produire, par le biais de l’analyse de trillions de fichiers numériques, un réel alternatif conçu à partir de la volonté humaine. Il en va ainsi des mots bien sûr, mais également des sons, des voix et, naturellement, des images. C’est là que vient spécifiquement s’enchasser mon aphorisme matutinal. Car oui, l’image conçue par intelligence artificielle atteint aujourd’hui le seuil de la perfection. C’est donc un moyen nouveau, puissant et relativement facile à mettre en œuvre, développé pour tromper n’importe quel œil. Que l’on parle de photographie ou de séquence filmée, l’expression visuelle d’une information inventée ou modifiée est devenue une arme presque parfaite. Cet état de fait neutralise toute tentative d’analyse critique, toute capacité de déduction. L’opinion est neutralisée avant même de pouvoir exister.

Mais au-delà de ça, l’IA empêche directement de penser la connaissance. On ne sait plus, on croit savoir. Pire, on est tenu de croire. La construction d’une recherche, l’élaboration d’un raisonnement, le temps que nous prenons à fouiller, à trier, à ordonner ; la peine que nous nous donnons à élaborer notre pensée produit aussi notre jugement, notre caractère, notre personnalité. L’IA supprime tout ce processus. Elle neutralise le cerveau en le court-circuitant, elle efface progressivement la conscience de soi et la réalité tangible du monde.

C’est une parfaite saloperie destinée à balayer notre conscience, un obus à fragmentation qui arrive à brûle pourpoint dans un Occident qui, après avoir liquidé les principes éducatifs et flingué la connaissance tous azimuts, fabrique à la chaine de parfaits ignares qui n’auront d’autre choix que le recours à une machine manipulatrice et biaisée pour palier leur déficit intellectuel.

Mais bien sûr qu’il y a de quoi être en colère. Les gens ne supportent plus leur vie, ces lambeaux d’existence qui sont autant de rêves déchirés et d’échecs avérés. Mais avaient-ils seulement une chance, une seule, d’accomplir un petit bout de leur rêve, rêve de réussite, avec maison et garage double, vacances à la mer et bagnole optionnée ?

Comprenez bien que vous leur avez gâché la vue, bouffé la perspective. Vous avez raturé le scénario, stérilisé les possibles, cramé les plans. L’idée, au départ, c’était de les motiver à demeurer dans le cercle de la raison simple, logique, consensuelle. Ne jamais s’écarter du vérifiable et du reproductible. Aimer le consensus, rechercher la concorde, applaudir aux mêmes blagues, s’inquiéter des mêmes dérives, grogner quand il le faut, quand on le peut, quand c’est permis. Et sortir le tricolore les jours de match.

Mais voilà. Vous avez à ce point tout piétiné, tout dissimulé, tout gâché de leur vie que le cinq du mois, c’est la panique. Plus de sous à la banque, plus de flamme dans la chaudière, plus de viande au frigo. Plus de frigo bientôt. Le scooter à Jérémy sur Le Bon Coin. La Mégane qui prend la flotte sur le parking puisqu’on ne peut pas payer le remplacement du radiateur. Papi et Grany qui ont récupéré Floriane pour qu’elle n’ait plus froid et qu’elle fasse ses trois repas.

Voilà ce que vous avez réussi à faire de ce pays de cocagne, dans cet extraordinaire hexagone bordé de mers et cerclé de montagnes, débordant de terroirs généreux et de vignes ancestrales, de paysans courageux, de bergers savants et de savants enthousiastes. Un pays qui avait construit ses villes comme autant d’hommages à une culture infiniment diverse, si vivante, si débordante et généreuse, qui produisait récits, opéras et peintures en bataillons serrés, remplissait ses musées de trésors et ses palais de lumière, puis invitait le monde à venir s’extasier… avant qu’il ne goûte au regret d’être né ailleurs.

Vous, les politiciens achetés ou à vendre, les technocrates idiots, les fonctionnaires bornés. Vous les profiteurs, les présidents de ceci, les chefaillons de cela. Les “cher ami”, les coquins, les frangins. Vous qui avez toujours profité et joui de toute chose, vous qui avez appris à vos rejetons que tout s’achète, que toute âme a un prix et que l’argent, qui n’a pas d’odeur, appelle encore et toujours l’argent. Vous qui aimez le marbre des banques, les beaux mariages et les carrières longues, détestez les remous et fuyez les scandales, vous qui tissez patiemment les fils invisibles d’un filet odieux qui ne retient que ceux qui en sont et pas les autres, jamais les autres.

Vous, grands prêtres de la pourriture éternelle, cancer de l’ancien régime, ulcère du nouveau, qui servez les rois, les consuls et les empereurs indifféremment, champions en flatterie et monuments de duplicité, œuvrez toujours à vous rendre plus silencieusement puissants, plus insidieusement présents. Le sort du peuple vous indiffère totalement. Le malheur ne sera jamais de votre fait, pas plus que les révolutions. L’échec sera celui des papillons politiques, des éphémères et des ambitieux. Quoi qu’il advienne, vous êtes intouchables car vous voyez tout, savez tout des vices de chacun, des arrangements, des corruptions mais personne, jamais, ne vous entendra vous en vanter. Vous êtes l’alpha et l’oméga du régime, quel qu’il soit. Les gendarmes ne vous font pas peur, pas plus que ne vous font peur les juges, les journalistes et les philosophes. Vous êtes des dynastiques, des passeurs de fortune, des institutions très privées.

Vous êtes le malheur des uns et le bonheur des vôtres.

Les pieds dans la boue, les survivants les plus lucides préparaient déjà un après-guerre qui n’était, dans leur esprit bouleversé, qu’un échauffement en vue d’un affrontement bien plus important que celui dont ils étaient sortis. Il s’agissait, maintenant, d'établir le prix politique au massacre des Innocents.

Ceux qui, à l’arrière, le cul au chaud, avaient tiré le plus large bénéfice de cette industrie du massacre, ceux qui s’étaient jetés sur les épouses en leur promettant un veuvage heureux, ceux qui n’avaient pas versé une seule larme au spectacle des visages énucléés, ravagés, brûlés, ceux-là – et tous les autres – devraient connaître les privations, la peur, les humiliations et, pourquoi pas, le goût du sang.

“J’appelle Français ceux qui ne veulent pas que la France meurt”, aurait proclamé Malraux. Cette manière de définir la qualité nationale est, hélas, parfaitement adaptée à la situation actuelle.

Car il est passé le temps où le Français se disait français sur ses qualités, sa spécificité, son déterminisme. C’était un temps où la France était un corps vivant, la somme de traditions pluriséculaires combinées à une volonté d’entreprendre très contemporaine, une France qui se voyait, s’écoutait, se goûtait. Dans tous les pays de France, il existait encore cet équilibre entre ruralité et urbanité, entre la volonté de préserver et celle de transmettre, entre le désir de s’accomplir et celui de conquérir. Les Français d’alors étaient de France. Ils honoraient encore leur patrie et, dans les familles, on comptait ceux qui étaient tombés pour elle. Ils étaient la preuve de cet attachement indéfectible à sa terre, à sa volonté de demeurer enraciné à cette parcelle entre bois et champs, cet endroit unique qui avait permis à leurs ancêtres de subsister et de grandir.

Mais cela est parti très loin maintenant. Les fossoyeurs de la France se réjouissent chaque jour de l’avancée des destructions, du mouvement inarrêtable de cette boule d’acier qui brise les murs des monuments et fait tomber les clochers, qui massacre des siècles de connaissance et de maîtrise, qui réduit en poussière la mémoire des hommes, leur langue, leur esprit, leur envie d’être au monde et de le transcender.

Ceux d’en face sont de nulle part et de partout. Ils sont cette puissance liquide qui noie le rêve des peuples de se prolonger toujours, ils sont le mépris, la lâcheté, le dédain et l’orgueil. Ils sont des chasseurs d’ombre qui contournent toutes les réalités. Ils vendraient du sable dans le désert et des glaçons sur la banquise. Ils mentent, dissimulent, trompent, abusent, bousculent, assassinent aussi.

Ils bâillonnent ceux qui parlent, arrêtent ceux qui marchent, harcèlent ceux qui rêvent. Ils sont sans aucune pitié et s’amusent à manipuler ce petit monde aux institutions dévoyées, aux équilibres rompus, aux échos falsifiés. Ils volent et accumulent, jouissent et gâchent, accusent et punissent. Ils sont le marteau et l’enclume.

Pour eux, la France est un moyen, à peine un escabeau, tout juste un marchepied. Son anéantissement sera la preuve de leur capacité à servir les intérêts des pires prédateurs du monde, ces loques biologiques qui se promettent l’éternité en dévorant la substance même de l’Homme.

Ne pas vouloir que la France meurt, aujourd’hui, c’est se tenir prêt à sacrifier ce qui reste de nous pour restaurer notre humanité, réorganiser notre univers mental, recultiver nos champs et ré-enchanter notre âme. Il nous faut choisir la vie debout, car elle-seule peut redonner l’envie d’être un homme et, se faisant, le goût d’être un Français.

Pour moi, le 11 novembre, c’est rien du tout. Le 11 novembre, celui de 1918 je veux dire, j’étais entrain de me préparer pour aller chercher avec mon poteau Eugène Guillot un bidon d’eau de 50 litres pour les gars du boyau. Je terminais de fixer mes molletières quand un rombier a déboulé comme un dément et s’est mis à gueuler “C’est fini ! C’est fini!”. On s’est regardé avec Eugène et on lui a demandé “Mais c’est fini quoi, espèce de dingue ?”. Le type est resté bouche-bée, le visage en suspend. Il était rouge écarlate sous son casque qui était tout de travers. C’était vraiment guignol, et on n’avait pas envie de rigoler, nous. “C’est fini la guerre, les gars ! Les Boches ont levé la crosse !”. Eugène s’est redressé, le poing de sa main droite fermé, prêt à lui coller une méchante prune sur le coin de sa gueule rubiconde. J’ai mis le bras en travers pour empêcher que ça parte. “Et tu tiens ça d’où, toi ?”, je lui ai fait. Le gars avait les yeux qui roulaient d’Eugène à moi, tout essoufflé qu’il était. “Mais ça vient du PC, les gars ! On peut pas être plus autorisé !”. Eugène a dit : “si c’est autorisé, alors tu vas monter sur l’échelle juste là et tu vas saluer Fritz.” Le type est resté séché. “Mais moi je sais pas s’ils savent en face…”. Eugène lui a dit “Alors ferme ta grande gueule”.

On est parti chercher notre flotte, et sur le chemin alambiqué des tranchées, tout le monde se réjouissait, chantait, hurlait même. En face, ça bougeait toujours pas. Pas un signe, amical ou hostile. Rien. “Si ça se trouve, ils se sont carapatés cette nuit, ces fumelards…”, nous dit un biffin normand. Eugène, toujours dans la défiance, lui dit “bah vas-y voir alors si c’est vide en face”. Le type s’est tassé en silence. Et puis on a croisé un lieutenant et son capitaine tout sourire qui nous ont confirmé : “c’est signé, Messieurs. Très officiel. Les Fridolins sont défaits.”. On s’est regardé avec Eugène. L’espace d’une demie seconde, on a vu dans le regard de l’autre non pas de la déception (ça, sûrement pas), mais un vide terrible, quelque chose de proprement vertigineux, la mesure de notre propre gouffre intérieur. Qu’allait-on devenir, puisque nous allions survivre ? On nous demandait de quitter notre univers infernal où le passé et le futur n’existaient plus, où l’idée même de vie était empêchée, où parfois on était obligés de regarder ses mains et de faire bouger ses doigts pour être certains d’être encore en cohérence avec le monde. Mais qu’allait-on devenir ?

Depuis qu’on s’est extrait de ce décor d’épouvante avec Eugène, depuis qu’on n’a plus la vision des corps en charpie, des rats repus et des barbelés en lambeaux, depuis qu’on a plus l’odeur de la cordite dans le nez et celle de la charogne accrochée à nos vestes, on se sent orphelins de notre propre cauchemar. On se l’est écrit quelques mois après qu’on soit rentrés chez nous. On s’est revus et on a causé de tout ça, des nuits courtes, de la peur même de fermer les yeux, de la délivrance de la gnôle qui nous ronge. Beaucoup disent autour de nous qu’on a bien eu de la chance d’en revenir.

S’ils savaient…