О маме
Так устала собирать себя в кучу и решать чужие проблемы.
Если вам хорошо в этой яме, почему тогда я страдаю?
Пытаюсь быть психологом, хорошей сестрой, параллельно - карьера,
Стараюсь быть понимающей дочерью. Да хрен там.
Тяну к тебе руки, поднимаю, ищу смысл в пустых глазницах.
Говоришь “Все в порядке”, я верю и вновь по кругу.
Я вижу перед собой потерянную, заплаканную девицу,
А должна видеть маму. Ту, которая всегда вела себя как подруга.
Ту, которая держала мою маленькую руку и говорила, что всех порвет, если кто обидит.
Теперь же ты просто сломанный человек, который меня не видит.
Не видит, не слышит, не хочет даже попытаться принять советы.
Я не злая мигера, не злейший враг, просто пытаюсь найти ответы.
Пытаюсь понять, почему чужие люди тебе важнее собственной дочери.
Откуда такое желание спрятаться и думать, что все уже кончено.
Говоришь “одиноко, страшно, никто не верит, никто не любит”.
Да, так конечно проще от всех отстраняться. Так, конечно, никто волноваться не будет.
Думаешь, пока телефон твой выключен, я занимаюсь своими делами?
Неужели никогда не приходит в голову, что люди не могут спать ночами.
Разве ты не задумывалась - другие тоже плачут, когда им страшно.
Страшно не за себя, а за мать слабую и до глупого бесстрашную.
Мать, которая тряслась по углам и от меня пряталась.
Да, мне обидно. И эта сцена в мозгу прочно отпечаталась.
Мать, которая постоянно повторяет, что меня боится.
Мама, какой год это безумие уже длится?