Questa notte in un viale scuro
mi sono trovato di fronte un uomo
che impugnava un coltello
e sbraitava contro di me
“E così tu sei il poeta!
Ora scopriremo se quanto dici è vero!
Se sarà davvero una poesia a salvarti!
È questo che hai contro il mio coltello? Una poesia?”
Io inizialmente me ne sono stato zitto
perché poeta va bene
ma scemo no
e questo aveva un coltello, oh!
E aveva anche la ragione dalla sua parte
(il classico coltello dalla parte del manico, quindi)
perché improvvisamente
che rimanga fra di noi
le poesie mi son sembrate ben poca cosa
mentre quella lama puntata al collo
emetteva una luce
(la classica lama di luce, quindi)
fredda e reale
un po’ tipo la regina Elisabetta
e appena mi è venuta questa battuta
ho anche pensato di dirgliela
all’uomo col coltello
ma anche se in psicologia avevo cinque
mi è sembrato non fosse il momento adatto.
"Non sei immortale, poeta!
Con un coltello nel cuore siamo tutti uguali
ti aspetta la stessa sorte
di quelli che muoiono senza arte”.
Mi son tenuto stretto il mio cinque in psicologia
e i pochi istanti di vita che mi restavano
evitando di dirgli che secondo me
“Con un coltello nel cuore siamo tutti uguali”
è un gran titolo per una poesia
e l’avremmo potuta scrivere a quattro mani
se avesse gettato il coltello e preso una matita
Ma c’era ben poco da scherzare
stavo per morire
e più della morte in sé
che già non è proprio uno spasso
mi dava fastidio l’idea che morendo
gli avrei dato ragione
perché avrebbe voluto dire
che in effetti un coltello batte una matita
minimo minimo tre a zero.
Però lui tentennava
aveva un coltello ma tentennava
ed io esigo che venga messo agli atti
prendetelo come l’ultimo desiderio di un condannato
scrivete che è vero
la poesia forse non mi avrebbe salvato
ma mi stava allungando la vita
un secondo per volta
mettetelo agli atti
che ha tentennato.
Mi ha provocato un’ultima volta:
“Non hai niente da dire?
Il grande poeta è senza parole?
Muori così senza un ultimo verso?”.
Niente da fare
era proprio un poeta nato
il doppio senso con “verso”
e chi ci avrebbe pensato?
E mentre mi dicevo che dovevo averla scampata
perché se davvero era nato poeta
non poteva fare anche l’assassino
che il lusso di due carriere in questo periodo
non può permetterselo nessuno
e che sarà che c’era poca luce
ma a me sembrava proprio che stesse arretrando
ecco in quel momento l’ho guardato negli occhi
e sarà che c’era poca luce
ma lì dentro la poesia non c’era
e quella che avevo scambiato per una resa
in realtà era una rincorsa.
Ed ecco
non c’è più niente.
Non c’è più il mio cinque in psicologia
che è la perdita minore
non c’è più il mio umorismo
che tanto piaceva a pochi
e soprattutto non c’è più l’illusione
questo sì che mi fa male
che una matita batta un’arma.
E a questo punto qualcuno
potrebbe chiedere che venga messa agli atti
una mia dichiarazione in cui affermo
che la mia convinzione più forte
è appena sta squarciata da un coltello
perché secondo loro la mia morte
dimostra di fatto
che una poesia non rende immortali.
Beh ecco a questo proposito
avrei un’ultima cosa da dire
e si fotta la psicologia:
se mi stai leggendo io sono già immortale
e quello che ho scritto resta
in barba alle armi
in barba al male
in barba alla morte.
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