Echt jetzt?

Die Heimat ist alt. Sie ist die Wiese, der Wald und der Weinberg am Hang, ein Stein, ein Stock ein Übergang. Eine Wegkreuzung, ein Kennen, ein unausgesprochner Zusammenhang das "Grüß Gott" auf dem Weg und "das ist doch der Anna ihr Mann!" Sie ist die Fahrt auf geteerten Wegen, ein Netz, ein klebriges Kuscheltiere ein großes behütetes "mir san mir" Zwischen Kirche im Dorf und Klotz am Bein "ich muss fort" und "daheim bleibt daheim" bestimmen der Pfarrer, der Wirt und der Schultheiß.

Ist Kuchen essen alltäglich oder ohne Frühstück zur Schule gehn? Von den Brücken oben sieht die Welt völlig anders aus als nach dem Sprung, von unten, aus Rheinsicht oder aus den Fluten der Donau. Immer Messers Schneide - Nordsee oder Schwarzes Meer – spring oder bleib! Kuchen essen oder kein Brot. Oben auf der Brücke hat man noch die alltägliche Wahl – danach: schwimm Vogel oder stirb. So wird über den Alltag entschieden nicht nur einmal im Jahr unter Raketen. Und wieder diesen Stein rollen. Jeden Tag den gleichen Berg, immer von ganz unten - Alltagsgeschäft

Du fährst durch dieses Dorf wie durch ein jedes Dorf der Welt. Die Sonnenstrahlen fallen in den Staub und lasten schwer auf allen Dächer. Zwischen Autowracks streckt sich ein Hund und gähnt, lässt sich zur Seite fallen. Die Luft entflammt und fängt schon an zu flimmern, obwohl der Tag noch nicht so recht begonnen hat. Kein Mensch tritt vor sein Haus um einen Nachbarn zu begrüßen. Da weht ein Anderes herein. Die Ahnung, dass ein Brandgeruch vor einem Augenblick noch in den Straßen klebte, ein flacher Atemzug auf viele Schüsse folgte. Ein Junge war nicht schnell genug in dieser Nacht. Du spürst nicht jene Morgenstille, mit Glockenläuten, einem Gruß, wenn einer lacht. Du spürst den Raum, der bleibt wenn jedes Wort versagt.