Sucersión

“Soy los pies en la tierra caliente. Soy la extraña bailarina del aire.”

A veces todo en ti llora, excepto tus ojos.

El amor nunca muere por causas naturales. Muere porque no sabemos rellenar su fuente. Muere de ceguera emocional, de nuestros errores y traiciones. Muere a causa de nuestras enfermedades y heridas del corazón, De cansancio, por falta de riego. Cuando se vuelve opaco y deja de brillar, Entonces el amor muere.  

¿Para qué escribe uno si no es para juntar sus pedazos?

Si conocéis los agujeros negros, sabréis que nada puede escapar a sus campos gravitatorios. Pues lo  mismo pasa con ciertas imágenes, o canciones, o incluso personas. Las imágenes normales, incluso las que te resultan atractivas o fascinantes, las miras diez, veinte o cien veces y se acabó. Las has vaciado de su atracción. La familiaridad las ha desgastado. Las que son agujeros negros, en cambio, no se terminan nunca. Puedes pasar el resto de tu vida mirándolas y siempre te resultarán incomprensibles, inabarcables. 

Me da miedo atroz pensar en que se está debilitando mi interés por todo. No resisto esta soledad, busco compañía y no resisto la compañía.

A veces creo que nada tiene sentido. En un planeta minúsculo, que corre hacia la nada desde millones de años, nacemos en medio de dolores, crecemos, luchamos, nos enfermamos, sufrimos hacemos sufrir, gritamos, morimos, mueren, y otros están naciendo para volver a empezar la comedia inútil. Seria eso, verdaderamente. ¿Toda nuestra vida sería una serie de gritos anónimos en un desierto de astros indiferentes?