desamor y amor

ojalá pudiera dormir

Menos mal que no morí todas las veces que quise morir –que no salté del puente ni llené las muñecas de sangre, ni me eché a la vía, allá lejos–. Menos mal que no até la cuerda a la viga del techo, ni compré en la farmacia, con receta falsa, una dosis de sueño eterno. Menos mal que tuve miedo: de los cuchillos, de las alturas, mas sobre todo de no morir completamente y quedarme ahí –aún más perdida que antes mirando sin ver–. Menos mal que el techo fue siempre demasiado alto y yo ridículamente pequeña para la muerte. Si hubiese muerto una de esas veces, no oiría ahora tu voz llamándome en tanto escribo este poema, que puede no parecer –pero es– un poema de amor.