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Kleine, gelbe Klebezettel „Was wir lieben, schreiben wir auf Zettel, zünden sie an“ (Thees Uhlmann) Was wir uns wünschen, landet immer auf kleinen gelben Klebezetteln. Und dann passiert nichts, außer dass die kleinen gelben Klebezettel zerknüllt im Papierkorb landen. Die Sonne scheint gelangweilt in unser kleines Wohnzimmer. Durch die Pappjalousie, über den staubbedeckten Schreibtisch auf das schon ewig nicht frischbezogene Schlafsofa. Er sitzt regungslos vor dem Fernseher auf dem Boden und starrt in die flimmernde Leere, die wir früher immer Ameisenfußball genannt haben. Sie beschreibt kleine, gelbe Klebezettel, zerknüllt sie dann und wirft sie in hohem Bogen in Richtung Papierkorb. Sie trifft nie. Ich sitze zusammengekauert auf dem Schlafsofa und frage mich, während ich die beiden beobachte, wo sie die Zeit für so was hernehmen. Zeit ist doch knapp, oder nicht? Das Radio singt, dass die Zeit knapp ist. Und das Radio hat meistens Recht. Außer mit dem Wetterbericht, aber wir gehen eh nicht raus. Ich blicke im Zimmer umher. Mein Blick fällt auf die Stehlampe. Oder das, was von ihr übrig ist. Ich lasse den Kopf hängen. Sie ist gestern kaputtgegangen. Ich habe sie kaputt getreten, ihr Licht war so grell und kalt. Ich mag grelles, kaltes Licht nicht sonderlich. Ich bin der einzige hier, der nicht zögert zu handeln, wenn Wunsch- oder Verlangenslaunen aufkommen. Keiner von uns ist davon überzeugt, dass das wirklich gut ist. Mir fliegt eine kleine, gelbe Papierkugel gegen den Kopf. Sie klebt an einigen Stellen. Ich befreie sie aus der Zerknüllung und streiche den kleinen, gelben Klebezettel glatt. Da steht in kleinen, schmierigen, schwarzen Lettern: „Ich will, dass du eine neue Stehlampe kaufst.“ Sie stiert mich an, als ich den Zettel auf den Boden lege und verächtlich ansehe. Er stiert mich ebenfalls an und zeigt auf den Fernseher, auf den ich gestern mit der Stehlampe eingeprügelt habe. Ich grinse. Der Fernseher flimmert. Das Radio lügt.