DamaeVagabundo

Ser feliz é não ter medo dos próprios sentimentos. É saber falar de si mesmo. É ter coragem para ouvir um “não”. É ter segurança para receber uma crítica, mesmo que injusta. Ser feliz é deixar viver a criança livre, alegre e simples, que mora dentro de cada um de nós.

Eu sou essa gente sensível a beça que se machuca em cada esquina, porque é intensa demais e não sabe se entregar pela metade. Sou desse tipinho que sente, até mais do que quer. Que sangra e infecciona por qualquer coisa. Não sei não sentir. Sou assim mesmo, toda a flor da pele. E não sei ser nada além disso.

E disse para mim mesmo, repeti para mim mesmo, algum dia serei tão feliz quanto vocês, esperem para ver.

Não, não, a minha memória não é boa. Ao contrário, é comparável a alguém que tivesse vivido por hospedarias, sem guardar delas nem caras nem nomes, e somente raras circunstancias. A quem passe a vida na mesma casa de família, com os seus eternos móveis e costumes, pessoas e afeições, é que se lhe grava tudo pela continuidade e repetição. Como eu invejo os que não esqueceram a cor das primeiras calças que vestiram! Eu não atino com a das que enfiei ontem Juro só que não eram amarelas porque execro essa cor; mas isso mesmo pode ser olvido e confusão. E antes seja olvido que confusão; explico-me. Nada se emenda bem nos livros confusos, mas tudo se pode meter nos livros omissos. Eu, quando leio algum desta outra casta, não me aflijo nunca. O que faço, em chegando ao fim, é cerrar os olhos e evocar todas as cousas que não achei nele. Quantas idéias finas me acodem então! Que de reflexões profundas! Os rios, as montanhas, as igrejas que não vi nas folhas lidas, todos me aparecem agora com as suas águas, as suas árvores, os seus altares, e os generais sacam das espadas que tinham ficado na bainha, e os clarins soltam as notas que dormiam no metal, e tudo marcha com uma alma imprevista que tudo se acha fora de um livro falho, leitor amigo. Assim preencho as lacunas alheias; assim podes também preencher as minhas.

Em coro, admito: você é mais bonita que um solo do Jimmy Page, que um verso do Cartola, que a voz da Nina Simone, que um álbum dos Beatles, que os olhos do Chico. Quando a gente se encaixa, o refrão fica tão mais bonito. É a mesma sensação de passear na beira de um lago em algum jardim no mês de maio. Em Paris, talvez. Eu, sol bemol; você, fá sustenido; e a gente se toca no mesmo arranjo. Cá entre nós: até um lá menor fica maior aqui, quando estamos juntos no mesmo acorde.

Uma pessoa que é boa com você, mas grosseira com o garçom, não pode ser uma boa pessoa.

Eis um pequeno fato, você vai morrer. Com absoluta sinceridade, tento ser otimista a respeito de todo esse assunto, embora a maioria das pessoas sinta-se impedida de acreditar em mim, sejam quais forem meus protestos. Por favor, confie em mim. Decididamente, eu sei ser animada, sei ser amável, Agradável. Afável. E esses são apenas os As. Só não me peça para ser simpática. Simpatia não tem nada a ver comigo.

Os amigos são próprios de fases: da rua, do Ensino Fundamental, do Ensino Médio, da faculdade, do futebol, da poesia, do emprego, da dança, dos cursos de inglês, da capoeira, da academia, do blog. Significativos em cada etapa de formação. Não estão em nossa frente diariamente, mas estão em nossa personalidade, determinando, de modo imperceptível, as nossas atitudes. Quantas juras foram feitas em bares a amigos, bêbados e trôpegos? Amigo é o que fica depois da ressaca. É glicose no sangue. A serenidade.

Tomara que a tristeza te convença, que a saudade não compensa e que a ausência não dá paz. E o verdadeiro amor de quem se ama tece a mesma antiga trama, que não se desfaz. E a coisa mais divina que há no mundo, é viver cada segundo como nunca mais…

Talvez seja mais como você falou antes, rachaduras em todos nós. Como se cada um tivesse começado um navio inteiramente à prova d’água. Mas as coisas vão acontecendo…as pessoas se vão, ou deixam de nos amar, ou não nos entendem, ou nós não as entendemos… E nós perdemos, erramos, magoamos uns aos outros. E o navio começa a rachar em determinados lugares. E então, quando o navio racha, o final é inevitável. (…) Mas ainda há um tempo entre o momento em que as rachaduras começam a se abrir e o momento em que nos rompemos por completo. E é nesse intervalo que conseguimos enxergar uns aos outros, porque vemos além de nós mesmos, através de nossas rachaduras, e vemos dentro dos outros, através das rachaduras deles. (…) Uma vez que o navio se rachar, a luz consegue entrar. E a luz consegue sair.

Nada. Estou pensando em inúmeras coisas, mas minto que não estou pensando em nada específico, apesar da minha atenção estar de malas para Júpiter. Não posso dizer com o que estou ocupando minha cabeça porque as pessoas iriam apenas fingir um interesse cansado, rápido e bucólico. Soltar um confidencial “nada” é sempre melhor em casos obsessivos como o meu. Mas você quer a verdade? Óquei. Estou pensando que, de toda forma, o que estou fazendo aqui, senão me distraindo? Já ouvi dizerem que tudo isso, inclusive o que chamamos de amor, é só recreação e é verdade, amor é só entretenimento. O melhor entretenimento.

Todo mundo tem um poeta dentro de si.

Os olhos continuaram a dizer coisas infinitas…

A felicidade morava tão vizinha que, de tolo até pensei que fosse minha.

Eu me senti triste por ser uma despedida, e cansado por ser um recomeço. O mundo sempre se mostra maior do que os meus planos falidos. E não sobra nada além de alguém vindo me dizer que a vida sempre nos ensina alguma coisa, enquanto eu me esforço ao máximo pra aceitar essa ideia. Mas… tudo bem, é uma lição, uma fase, uma mistura de pretéritos que tentam me tornar um humano perfeito. Dizer adeus e recomeçar sem nada nas mãos é de lei, eu tinha que parecer uma pessoa feliz, mesmo sabendo que deixei ir embora a pessoa que realmente instigava minha felicidade, não queria que vissem minha fraqueza, minha falta de vontade de começar seja lá o que for, por alguém que fechou a porta e nem ao menos olhou para trás. Após dizer adeus, deitei na cama enquanto pensava - Eles não podem saber que não existem recomeços… eles não podem saber que não existem recomeços enquanto a memória continuar voltando pro mesmo lugar de sempre.

Eu me sinto muito confortável quando estou com você. É surpreendente, porque geralmente eu não me sinto confortável perto de… Bom, ninguém.

Eu costumava pensar que eu era a pessoa mais estranha do mundo, mas então eu pensei: Bem, há muitas pessoas no mundo. Deve haver alguém como eu, que se sente estranho e danificado da mesma forma que eu me sinto. Então, eu me imagino como essa pessoa e imagino que ela deve estar lá fora pensando como eu. Espero que, se você estiver lá fora e ler isso, que saiba que sim, é verdade, eu estou aqui. Eu sou tão estranho quanto você.