A primeira vez que ela o viu na vitrine, não pensou — sentiu.Era o primeiro sofa caro que teve na vida.
Era um sofá florido, com flores magenta abertas sobre folhas em tons de ferrugem, como se carregasse um outono inteiro em repouso. Havia algo nele que pulsava memória, mesmo antes de existir dentro de casa.
Como quem reconhece um destino.
Na sala rústica e leve, ele encontrou seu lugar entre objetos que também contavam histórias: um telefone antigo vermelho, um quadro de caju, lembranças espalhadas em formas e cores. Logo vieram as crianças, com suas mãos melecadas de massinha,canetinhas coloridas seus risos soltos, seus corpos pequenos que pulavam sem pedir licença.
Os primeiros namoros tímidos.
Os ensaios de banda desafinados.
Os jantares que começavam com comida e terminavam em confissão.
Com o tempo, chegaram os pintcher —Teddy,Julieta e Cassia arranhadores profissionais, donos de si. Escolheram o sofá como reino. E ele, generoso, aceitou as marcas.
Mas não foram só garras que o marcaram.
Ali também se deitaram dores.
Dores densas, silenciosas, daquelas que não gritam — apenas permanecem.
O tempo passou, como sempre passa.
— Já deu. Está velho. Precisa ser trocado.
Mas como se troca aquilo que testemunhou uma vida inteira?
Vestiram-no com um tecido listrado, largo, em tons de cinza escuro, quase chumbo. Não era mais o mesmo — mas ainda era ele.
Viu as crianças crescerem, partirem, deixarem 3 lugares vazios que ninguém mais ocupava do mesmo jeito. Restaram o casal — e Cássia, a pintcher, soberana absoluta daquele território de memórias.
Depois vieram as ausências maiores.
E, um dia, Cássia também se foi.
A casa ficou mais silenciosa.
Até que — como quem insiste em recomeçar — nasceu o primeiro neto.
Pequeno, desajeitado, novo.
O sofá, já gasto, pareceu ceder um pouco mais sob aquele peso leve. Como se reconhecesse: a vida ainda passava por ali.
— Agora sim, disseram. Está na hora.
Dessa vez, em tom palha — resistente, prático, preparado para os novos gatos, para as novas histórias, para as novas marcas.Vieram Fellini e Fridha
Porque já não era mais sobre o sofá.
Era sobre tudo o que não cabia fora dele.
Na última viagem do tempo, o sofá virou azul-jeans, como um arremedo de juventude transviada. Um protesto contra o correr dos dias, uma última memória da família reunida. Vieram mais gatos,Pixinguinha, Dandara e Ozzy,adoradores do sofá azul.
E ele permaneceu — um abraço acolhedor, segurando os que partiram.
Anos depois, quando a casa finalmente foi esvaziada, ninguém discutiu o destino do móvel.
Não havia decisão possível.
Como se ainda houvesse alguém prestes a se sentar.
Como se o tempo, por respeito, tivesse decidido não tocá-lo mais.
E dizem — entre poeira e silêncio — que, em certas tardes, o tecido ainda afunda levemente.
Como se memórias, discretas, continuassem chegando para descansar, ao inves de partir.
mami, você me mandou isso hoje e me tocou num lugar profundo, resgatou memórias e me deixou com os olhos mais que marejados. que sorte ser sua filha e herdar um pouco da sua sensibilidade.
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