Con y sin nostalgia

Todo está jodidamente mal

““Me encantaría besarte ahora mismo, romper lo lineal de tu día y morderte los labios, navegar en tu aliento, acariciar tu nuca por un momento, dejarte sin aire y luego hundirme en tu pecho.””

“Te procuro, siempre. Es mi corazón quien te llama, no mi voz. Todo lo que se llama desde la voz, desde la boca, desde las palabras, es falso, no llama a nadie. Pero el corazón siempre llama a un personaje verdadero, vivo, latente, inigualable, único para nosotros. Te procuro porque te quiero no porque te necesite. Necesitar no es amar, es ocupar, usar, aprovechar, usurpar, controlar, para después dejar. Te procuro porque me llenas, no porque me faltes…”

“Me alegraba de no estar enamorado, de no ser feliz con el mundo. Me gustaba estar en desacuerdo con todo. La gente enamorada a menudo se ponía cortante. Perdían su sentido de la perspectiva. Perdían su sentido del humor. Se ponían nerviosos, psicóticos, aburridos. Incluso se convertían en asesinos.”

Pienso en ti, ahora, siempre, pienso en ti, incluso cuando no quiero pensar, y también cuando no sé qué pensar. Siempre estás en mi mente.

“Eres la que se ahoga en el vaso de agua, pero puede ver que la caca sirve hasta para abono. La que grita que no puede más con su vida, pero curas las heridas de alguien más. La que llora diario, tres veces y mucho, y toca el corazón ajeno con una sonrisa cálida. La que no quiere escuchar más a su conciencia, pero fomenta el amor entre terceros. Eres un caos emocional por dentro, una luz de esperanza hacia afuera… Estás un poco harta, pero eres arte, harto…”

“Una vez me enamore de un desastre. Era de esos desastres que te hacen querer ser humano. Un desastre alocado, con el cabello enredado y los calcetines bonitos. No era aquel típico desastre de cabeza; era una tormenta de emociones con las rodillas pinchadas y el aroma de todas las primaveras. Era un desastre bonito, con su flequillo todo mal cortado por un arranque de ira. Porque aún siendo la más hija de puta, era tremendamente guapa, con sus rabietas y esa devoción por la nostalgia. Era un desastre, un desastre con una marea preciosa en eso de amar. Era un desastre que juraba no llorar cada vez que se quedaba sola, y un desastre inquieto, y un desastre roto. Y no sabía diferenciar de cuando le hacían daño, a cuando le querían. Era un desastre, sí, pero era de esos desastres que daba gusto querer. Yo no sé si exista la magia, pero os juro, que era el puto desastre más bonito que jamás haya visto.”

“Y sin embargo sé que amé. Que ya crucé sin luces este camino. Debería conocer de memoria cada curva. Desconfiar de la sonrisa de los precipicios.”