Dernier jour de pluie
Samedi matin, les rues pleurent.
À vrai dire, je pleure aussi.
Je tente d’effacer les preuves de la veille,
Ces preuves qui me rappellent que rien n’est éternel.
J’avance à pas rompu dans ce boulevard qui se réveille,
Me demandant, je lève la tête :
« Les nuages sont-ils témoins de ce que vomit la Seine ? »
Puis soudain, je me rappelle;
Peu à peu disparaissent les souvenirs de la veille.

















