" j'écrirai ton nom: liberté", Paul Eluard"

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Même si cela a de nos jour un goût de sépia.

Mon ressenti est l’authenticité de la poésie pure

Ma mamie est tombée du trottoir,

s’est cassée la hanche,

s’est faite opérer,

est tombée du lit,

a fait une radio,

se déplace beaucoup trop vite en déambulateur,

s’est échappée dans les couloirs de l’hôpital,

a arraché ses perfusions,

croyait qu’elle était au restaurant,

perd complètement la tête,

me dit de pas m’inquiéter,

me fait rire

me fait pleurer parce que même si elle perd la tête,

elle est toujours elle à courir partout

à faire n’importe quoi,

à mettre des gâteaux dans des sachets plastiques entourés d’élastiques dans son sac,

à s’inquiéter de pas trouver son chéquier,

à proposer des caramels sortis de nulle part,

à écrire sur des post-it et des bouts de magazine de sa belle écriture,

à dire qu’elle mange comme 4 alors qu’elle fait 35kg

et à me parler de Baudelaire qui aimait les chats.

la mienne tant qu’elle y est dans ses nuages

la tienne aussi devait aimer les nuages qui s’en vont là-bas

elles nous ont fait aimer, avec leurs sourires et leurs chats, Charles Arthur et Victor

Comment aimer quand on ne peut plus se voir?

Alors on écrit sur des bouts de papier.

Écrire et encore écrire

pour brûler le passé

pour rêver d’aventures

pour survivre au passé

J’ai lu des commentaires. J’ai écouté des discours. J’ai regardé défiler des idiots. D’une marche au pas, Voici le rythme du trépas. J’ai entendu la misère. J’ai regardé la mort. J’ai appris à aimer la haine. J’ai souffert de l’amour, et ce depuis toujours. J’ai voulu m’enhardir. J’ai souhaité m’apaiser. J’ai renié ma tristesse. J’ai érigé des murs, En guise de frêle armure. J’ai mangé mon bonheur. J’ai goûté la rancœur. J’ai rêvé de vengeance. Et dans un mince espoir, J’ai osé vouloir croire. Je suis être, je suis vie. Et pourtant dans mon cœur, La flamme s’est éteinte. La cendre a remplacé, Ce cœur trop abîmé. Je m’excuse par avance, Homme de toute naissance. J’ai perdu foi en toi, Humanité qui ne devrait, avoir que pour seul atour, celui d’aimer.

Tu n’aimes que ce qui arrive une fois Parce que la deuxième fois est toujours décevante La deuxième fois ne sert à rien Quand la première fois a été si magique

Ce n’est pas pas toujours le cas évidemment

Parfois tu aimes ce qui arrive trois fois, cinq fois, dix fois, cent fois même

on l’avait planté toi et moi

dans le Sud, au jardin de ma mère

entre lentisque et bruyère

Tout ça c’était avant

on avait vingt et quelques ans

c’était après notre nuit àMontmartre

avant ton accident et puis le marbre

L’est devenu un buisson d’or

et puis un arbre mon trésor

puis j’ai pleuré seul le front

sur son écorce de béton.

Ma mère croyant bien faire

fit couper le mimosa

par un jardinier étonné

pour forcer au passé de trépasser.

Depuis chaque fin d’hiver la fleur de cet acacias

que j’adorais tant par toi m’insupporte

que la vie et nos souvenirs nous emportent

quand la vie s’en va, comme ça. Donnée, volée, pourquoi?

Donner c’est donner reprendre c’est voler

disent justement les enfants.

Pourquoi alors doit-on devenir grand

aux parjures obligés, âme d’enfant envolée?

ngel4u

fleurs de mai ( le plus beau mois, celui de la