Blue caffeine

Querido Kerouac, hoy cumplirías los 92.

Algunas veces sin darnos cuenta dejamos acumular tantas cosas en la cabeza que después ya no encontramos el modo de sacarlas. Nos inundamos en tantos pendientes que resulta difícil pensar con claridad.

Una voz que andaba por ahí me dijo una vez que la mente es similar a una esponja.

-¿A una esponja? Pregunté extrañada

-Sí, a una esponja -afirmó naturalmente- una esponja que se la pasa absorbiendo  conocimiento tras conocimiento, humedeciéndose de razonamientos y reflexionando acerca de lo mas inusual posible.

Pero como cualquier esponja -continuó- se puede llegar a saturar, en éste caso de preocupaciones y pensamientos líquidos.

-¿Y entonces qué hago? dije preocupada

-Cuando tu esponja quede empapada en gran cantidad -dijo la voz firmemente- será necesario exprimirla. Tendrás que vaciarla poco a poco, dejando aquellos pensamientos acuosos resbalar como lo hace la tinta sobre el papel, esparciéndolos suavemente con la muñeca, convirtiéndolos en letras, plasmando las ideas que alguna vez inundaron tu cabeza de cualquier forma posible y después de esto lograrás despejar tu mente.

-Parece interesante ¿Cómo se llama ese método? pregunté curiosa

-El placer de la escritura- me respondió la voz desvaneciéndose.

Tenía el cabello marrón, tan desaliñado como es debido,

Descifrando los orígenes del universo,

Recapitulando episodios de la temporada pasada,

Sintiendo la asperosidad del pasto mal cortado y casi seco,

Rodeada de un paisaje colorido y jovial,

Aspirando un olor a inocencia que corre en círculos viviendo un mundo el cual está muy distante del mío.

Me hace recordar que ahí viví por algún tiempo, en ese inquieto mundo que llaman infancia

Sin darme cuenta me voy sumergiendo en un mar de aventuras infantiles del pasado,

aquellas que no parecían tener límite alguno

Miro el reloj y se hace tarde, tarde como siempre

Y aquel mar de recuerdos se va escurriendo poco a poco hasta secarse

Quisiera enfrascarme de nuevo en mi niñez

pero el reloj me muerde la oreja,

me dice que ya es hora,

que ya no debo perder más tiempo,

que el pasado se ha esfumado y

que debo regresar a conducir  por esa autopista,

esa autopista llamada presente.

Desentonando con el mundo me gusta ir

Ser la línea que nunca se corta entre las demás perpendiculares

Ser el cambio de velocidad inesperado cuando otros frenan

Ser el café, que aunque esté frío nunca pierde su intensidad

Ser la pregunta que responde a tus cuestionamientos

Ser como aquellas hojas que se han teñido de amarillo en las que te gusta escribir

Ser el retorno de tu sonrisa.