Sua Ciumenta.

Tu, com essa alma toda colorida - que me encanta da cabeça aos pés - aparece aqui só pra roubar o pouco de cor que ainda me resta. Não sei em qual parte eu me tornei tão dependente de você, nem como deixei a ilusão entrar pela porta da frente e fazer morada em mim. Isso que ando sentindo não é uma forma de gostar, mas sim de me torturar e experimentar morrer um pouco todos os dias. Parece que quando se trata de você minha memória resolve falhar. Eu esqueço tudo de ruim que eu passo por sua culpa. Na verdade a culpa sempre foi minha. Sou eu quem me permito sentir. Sou eu quem vive esperando por você. Eu que sempre te procuro e saio correndo se tu chamar. Sou eu mesmo quem puxa o gatilho e atira. Mas agora, cansei de morrer. Tu não é o primeiro e eu sempre dou um jeito. Eu gosto de você, mas gosto mais do positivo, da presença, de atitudes e do recíproco. Tu não tá nem aí. Agora está na hora de eu também não estar mais aqui. Se você vier, tudo bem. Que bom. Mas se não vier, eu ainda tenho a vida inteira pra viver.

Você é a paz e a guerra ao mesmo tempo.

As vezes supostos sentimentos, deveriam permanecer escondidos para que não nos tragam certas decepções.

Você não é uma má pessoa. Só é uma pessoa boa a quem coisas ruins aconteceram.