Sob a luz da Lua

tua visita na tarde de um domingo mesmo o calor que teu corpo deixa sobre a cama o teu mínimo um feixe de amor pela persiana uma carta qualquer coisa no mundo menos essa tua falta

talvez a gente se perca entre as folhas do calendário entre um mês e outro entre a conta de luz e uma hora ou outra do dia talvez a gente se desencontre mesmo sentados lado a lado talvez eu escolha olhar para os prédios e você encarar o gramado faz parte do caminho que ele mesmo se perca que ele mesmo se nuble se desfaça desapareça talvez eu comece a acordar cedo e você volte sempre tarde talvez você viaje e eu resolva comprar um fogão mas faz parte do amor que ele mesmo não baste

Tudo é milagre. Não precisa curar leprosos. Não preciso de milagres desse tipo. A cor amarela, para mim, é um milagre. A percepção é um grande milagre. Poder ouvir um som, mi bemol, é um milagre. O azul, as experiências biológicas, o gosto da batata frita, são milagres. Dar três trepadas numa noite é um milagre. O mundo é cheio de milagres. E as pessoas ficam procurando… As pessoas querem circo. Não preciso de circo, o zen não precisa de circo. O zen diz: é aqui e agora.

Confesso que até hoje só conheci dois sinônimos perfeitos: nunca e sempre.

Amor é uma luz à noite atravessando o nevoeiro amor é uma tampinha de cerveja pisada no caminho do banheiro amor é a chave perdida da sua porta quando você está bêbado amor é o que acontece uma vez a cada dez anos amor é um gato esmagado amor é o velho jornaleiro na esquina que desistiu amor é o que você acha que a outra pessoa destruiu amor é o que desapareceu junto com a era dos navios encouraçados amor é o telefone tocando, a mesma voz ou uma outra voz mas nunca a voz correta amor é traição amor é o incêndio dos sem-teto num beco amor é aço amor é a barata amor é uma caixa de correio amor é a chuva sobre o telhado de um velho hotel em Los Angeles amor é o seu pai num caixão (aquele que te odiava) amor é um cavalo com a perna quebrada tentando se levantar enquanto 45.000 pessoas observam amor é o jeito que nós fervemos como a lagosta amor é tudo que nós dissemos que não era amor é a pulga que você não consegue encontrar e o amor é um mosquito amor são 50 lançadores de granada amor é um penico vazio amor é uma rebelião em San Quentin amor é um hospício amor é um burro parado numa rua de moscas amor é um banco de bar vazio amor é um filme do Hindenburg se retorcendo um momento que ainda grita amor é Dostoiévski na roleta amor é o que se arrasta pelo chão amor é a sua mulher dançando colada com um estranho amor é uma senhora roubando um pedaço de pão e o amor é uma palavra usada muitas vezes e muitas vezes cedo demais

Toda a alma digna de si própria deseja viver a vida em Extremo. Contentar-se com o que lhe dão é próprio dos escravos. Pedir mais é próprio das crianças. Conquistar mais é próprio dos loucos […] A ânsia de compreender, que para tantas almas nobres substitui a de agir, pertence à esfera da sensibilidade. Substituir a Inteligência à energia, quebrar o elo entre a vontade e a emoção, despindo de interesse todos os gestos da vida material, eis o que, conseguido, vale mais que a vida, tão difícil de possuir completa, e tão triste de possuir parcial. Diziam os argonautas que navegar é preciso, mas que viver não é preciso. Argonautas, nós, da sensibilidade doentia, digamos que sentir é preciso, mas que não é preciso viver.

[…] Quem dera que houvesse Um terceiro estado pra alma, se ela tiver só dois… Um quarto estado pra alma, se são três os que ela tem… A impossibilidade de tudo quanto eu nem chego a sonhar Dói-me por detrás das costas da minha consciência de sentir… […] E é sempre melhor o impreciso que embala do que o certo que basta, Porque o que basta acaba onde basta, e onde acaba não basta, E nada que se pareça com isto devia ser o sentido da vida… […]

Deixa-me seguir para o mar

[…] Que os Deuses todos me conservem, até à hora em que cesse este meu aspecto de mim, a noção clara e solar da realidade externa, o instinto da minha inimportância, o conforto de ser pequeno e de poder pensar em ser feliz.

Impossível será que melhor vida exista, Enquanto o mundo assim se distribuir: No palco, a Estupidez, para ser vista, E a Inteligência na plateia, a rir…

É humano querer o que nos é preciso, e é humano desejar o que não nos é preciso, mas é para nós desejável. O que é doença é desejar com igual intensidade o que é preciso e o que é desejável, e sofrer por não ser perfeito como se se sofresse por não ter pão. O mal romântico é este: é querer a lua como se houvesse maneira de a obter.

É na solidão que encontramos a nós mesmos Frente ao espelho que não esconde a alma Quando o desespero envolve a casca pelos medos É que surge a oportunidade de enaltecer a calma Se fraquejo o peito arquejo e vago pelos becos Que habitam minha casca nessa noite clara Onde a Lua traga o que afasta os sentimentos Nessa pressa que prega peça e apaga a brasa Do que só agora vejo que reluzia ontem ainda cedo No sereno beijo no momento que o vento soprava Quando o olhar cruzava encontrava o segredo Que buscava o coração quando pulsava e latejava.