بُطِحَتْ رأسي بالأمس إثر سقوطٍ مفاجئٍ أثناء الصعود على السلالم، لم أبكِ، قمتُ سريعًا حتى لا يراني أحد، رغم صعوبة رؤية أي أحد لذلك؛ لأن ببساطة لم يكن ورائي أحد. بالأمس صنعت أمي كعكةً بالبرتقال، ظلت أمي بعد موت أبي تمنعنا من أي طعامٍ كان يحبه، مارست حدادًا خاصًا بها وبسلطتها الممثلة في كونها أمًا.
كان يحب كعكة البرتقال فعلًا، لكن بين المسافة التي سقطتُ فيها، وبين محاولة قيامي، تذكرتُ المرة الأولى التي بُطِحَتْ رأسي فيها، وتذكرتُ أنني بكيتُ وقتها وهرعت إلى حضنه. بالأمس لم يكن هناك أب، فقط رأسٌ مبطوحة وأم تصنع كعكة البرتقال، وابن يفكر في أنه عرف أخيرًا سر الجملة التي رآها في نومه معلقةً على عقارٍ للقلق لم يعد يتناوله: "لماذا تطارد أباك؟"، لأن رأسي بُطِحَتْ.
من ديوان "قيد الكتابة".
قريبا.
