Der Bayropäer

Irgendwo zwischen Isarstrand (Foto 1) und Voralpen (2), beim andächtigen Blick über Andechs (3) oder am Steg von Seeshaupt am Starnberger See (4), zwischen ekstatisch tanzenden Massen beim Bay-Folk von Impala Ray im Backstage (5) oder beim ausgelassenen Baden mit Jung und Alt im Eisbach (kein Foto) ist mir total entfallen, dass ich schon mehr als ein Jahr in München lebe und Bayern so schön ist, dass man hier kaum wieder weg möchte.

Eine Person, die mich aus Brüsseler Tagen ganz gut kennt und aus München stammt, hat dieser Tage gesagt, dass sie erwartet hätte, dass ich hier nach wenigen Monaten schreiend wieder weglaufe. Aber aktuell wüsste ich nicht, wohin, und vor allem nicht, wieso.

Ich bin immer noch Europäer, überzeugt wie eh und je, und europäisch lebend wie selten zuvor. Ich fühle mich total wohl in München und Umgebung, bin aber fast mehr in Europa und darüber hinaus unterwegs als früher, als ich noch in Brüssel wohnte und arbeitete - dieses Jahr war ich schon in Polen, in Italien, in der Schweiz, und mindestens Frankreich, Kanada und wohl auch Indien kommen noch hinzu. 

Ich habe Kolleginnen und Kollegen aus Bayern aber auch aus Dänemark, Polen, Russland, Frankreich, Griechenland, den Niederlanden, Litauen und sogar ein paar aus Norddeutschland, und in meinem Twitterfeed mischen sich ganz natürlich lokale Münchner Kultur, europäische Politik und Relevantes aus der Welt der internationalen Organisationen, meinem Forschungsgebiet an der LMU München.

Letzten Monat war ich zusammen mit einer Gruppe mittel- und osteuropäischer Deutschlehrerinnen und Deutschlehrern am Chiemsee, und am Samstag beginnt dann auch noch mein European Studies Sommerkurs mit Studierenden aus Europa, Nordamerika, Asien und Australien hier in München.

Nicht nur ich komme also aus Bayern in die Welt, sondern Europa und Welt zieht es auch hierher nach Bayern.

Bayropäer zu sein scheint mir daher momentan wie die perfekte Mischung aus sich vor Ort wohlzufühlen, aber die Augen und die Arme weit geöffnet zu halten für die Welt abseits von Isar und Alpen, wohl wissend, dass die Idylle ein Luxus, der Wohlstand eine Ausnahme und die Ausgelassenheit allzu trügerisch sein können.

Dazu muss man nicht allzu weit schauen, wenn im Mittelmeer Menschen ertrinken, wenn in Deutschland Flüchtlingsunterkünfte brennen oder wenn in Griechenland Kapitalverkehrskontrollen eingeführt werden.

Wer also meint, euphorisch bayerisch leben, überzeugt europäisch handeln und kritisch global denken schließen sich aus - und ich hab das selbst lange gedacht - dem kann ich nach einem Jahr sagen: absolut nicht.

Letzten Sonntag spazierten wir durch Schwabing, und nur durch Zufall kamen wir an der Librairie Française à Munich vorbei.

Vor einem halben Jahr hatte ich schon mal vergeblich in der Schellingstraße nach diesem Geschäft gesucht, weil es dort früher einmal war. Nun fanden wir die französische Buchhandlung, die bei genauerem Hinschauen eine französisch-italiensch-spanische Buchhandlung ist, in der Nordendstraße 19 in Schwabing (Tram 27 & 28 hält direkt nebendran).

Gestern hab ich es dann geschafft, während der Öffnungszeiten (Samstag nur bis 14 Uhr!) da vorbeizuschauen, und prompt “La poupée de Koschka” (Kritik in Le Monde von 2010), gefunden, das in München des Jahres 1918 spielt. 

Während ich auch noch das letzte Werk von meinem Lieblingsautor Andreï Makine, dessen Geschichten meistens irgendwo zwischen Russland und Frankreich (oder “dem Westen”) spielen, in meinen Warenkorb legte, stieß ich auf diesen Zettel:

Seit ich vor 10 Monaten aus Belgien nach München gezogen bin, hatte ich nur einige wenige Gelegenheiten, in die schöne Welt der Francophonie abzutauchen. Und so war diese kleine Ankündigung für den frühen Abend dann doch zu verlockend: Nur wenige Stunden nach meinem Bücherkauf war ich zurück in der Librairie Française.

Zwischen Louise (Moderatorin), Say, Ghassen und Serge (von links nach rechts) - alle vier leben, arbeiten und studieren schon mehr oder weniger lang in München - und dem Publikum ging es dann über eine Stunde darum, wie die vier mit Französisch als Mutter-/Vater-/Kolonial-/Literatur-/Mehrheits- oder Minderheitensprache leben und aufgewachsen sind, wie sie die Sprache wahrnehmen und wie sie sich als “Francophone” hier in München fühlen.

Am Ende war das nicht nur ein kleiner Ausflug in die wunderbare Welt der Francophonie, sondern eine Minireise durch Kultur und Geschichte von Madagaskar, Tunesien, Benin und Frankreich.

Der Bayropäer war Sonntagmittag im Prinz Myshkin, einem rein vegetarischen Restaurant im Zentrum von München, essen.

Mittel- bis hochpreisig und die Bedienung trotz eines relativ leeren Ladens nicht ganz so fürsorglich, wie man das erwarten würde, aber für mich als Vegetarier war es toll, dass man in so einer Umgebung essen kann, ohne dass um einen herum die Menschen Steaks, Braten und Würste essen, während man selbst am einzigen Nicht-Fleisch-Gericht auf dem Menü kaut.

Das Wichtigste: Der eingelegte Seitan in Rotwein-Pilzsoße mit Reis und Gemüse war ein Traum.

Weil der Bayropäer unter anderem über den EU-Haushalt forscht, wurde er gefragt, ob er nicht bayerischen Beamten im "Exzellenz-Programm Europa" erzählen möchte, wie denn dieser Haushalt so funktioniere. Was der Bayropäer mit Freude tat, weil er Freude daran hat, Europa und Bayern näher zusammenzubringen.

Und weil der bayerische Ministerpräsent seine bayerischen Beamten zur Europa-Weiterbildung in das Prinz-Carl-Palais, seinen offiziellen Amtssitz lässt, welcher sonst nicht öffentlich zugänglich ist, durfte heut auch der Bayropäer mal einen Blick hinter die Fassade dieses hochoffiziellen Gebäudes werfen.

Über den Namen Maximilian stolpert man in Bayern ja ständig; zuletzt hat ein Kollege seinem Sohn den Namen geben.

Das erinnerte mich an ein ziemlich langes und noch unfertiges  Gedicht, das ich um 2006-07 geschrieben, aber irgendwie vergessen hatte. Es trägt den Titel „Maximilian“. 

Kurz vor Ende des vergangenen Jahres las ich dann beim Merkur, einer bayrischen Zeitung, dass 2014 zum ersten Mal seit 2006 der Name Maximilian in Bayern nicht mehr der beliebteste Jungenname war. 

Daraufhin habe ich beschlossen, das Gedicht, zumindest in einer Rohfassung, fertigzustellen und zu veröffentlichen - und da ist es, sozusagen als mein Start ins Jahr 2015 hier in Bayern.

  Maximilian

I. Als am sechsten Tag des Juno sie das Kind endlich gebahr, ward sie sich seiner Geschichte absolut noch nicht gewahr. Doch sie nannt' es Maximilian, er wog knapp dreitausend Gramm, und er schrie mit tausend Kehlen, als sie in den Arm ihn nahm. Die Hebamme schrieb den Namen jenes Kindes auf ein Blatt, das, in wohlgeräumten Staaten jeder Mensch am Anfang hat. So ward er als Mensch bestätigt, durch ein dünnes Stück Papier, das er brauchen würde später, auf den Ämtern, da und hier. Draußen warf der Himmel Eimer auf der Straßen grau'n Asphalt, Trommeln auf den Fensterscheiben, das im Innern widerhallt'. Jenes Trommeln kalten Regens blieb dem Kinde wohl im Ohr, und es prägte für sein Leben ihn vom ersten Tage vor. Maximilian, zitternd, winzig, wie er an der Mutter Brust ängstlich saugte, war sich dort schon seiner Zukunft gleich bewusst. Jenes Trommeln, wie ein Beben, warf ihn früh schon aus der Bahn, und sein Lebensweg, er folgte einem aussichtslosen Plan. II. Wenig später, ein paar Jahre waren schon durchs Land gefloh’n, wohnte er, wie tausend and’re, deren Eltern ohne Lohn. Wo sein junger Blick auch weilte, nur Beton als Horizont, doch er kannte es nicht anders - ja, wie hätt' er's auch gekonnt?

Vor dem Haus war schon die Straße, gleich dahinter war ein Haus, hinter jenem ging's so weiter, und danach sah's gleichsam aus. Dass als Knirps von ein paar Jahren solcher Anblick wenig stört, scheint erwartbar, doch der Kleine fand sein Leben unerhört. Denn er kannt' es zwar nicht anders doch in seinem Märchenbuch, lebten eingemauert jene, die belegt mit einem Fluch. Und wie eng das Viertel wäre, wie ein Kerker aus Beton, hörte er die Menschen sagen, wenn er saß auf dem Balkon. Darum wusste Maximilian, dass ein Fluch auf ihn gelegt, wenig Hoffnung, ihn zu brechen ward ihm dorten angeregt. Jeder Tag ließ ihm sein Bangen größer werden, Jahr um Jahr, und der Fluch blieb auf ihm liegen, ihm, der eingekerkert war. III. Eines Morgens dann, er war schon sieben Jahre an der Zahl, nahm die Mutter ihn zur Schule mit, in einen großen Saal. Dort begrüßte man die Kinder mit Programm und mit Musik, und der kleine Max er lauschte wie benommen, und er schwieg. Die Kapelle seiner Schule spielte ihre Trommeln hart, und die Schläge trafen grausam jenen Jungen, klein und zart. Der Direktor sprach gehoben von der Zukunft, laut und klar, alle Eltern nickten - wissend, wie das Leben wirklich war. Als die Rede dann beendet, wies man Max in die Eins b zu Frau Heinrich, hochgeschlossen, streng vom Kopfe bis zum Zeh. Doch verbarg sie noch ihr Wüten vor den Kindern, jung und frisch, setzte jedes, wohl geordnet, hinter einen kleinen Tisch. „Guten Morgen, meine Klasse, ich bin Eure Lehrerin, seid willkommen, Jungs und Mädels, hier zu Eurem Schulbeginn!” Und die Kinder saßen, schauten, für sie war noch alles neu, so auch Max, in seinen Augen tanzte Schaudern und auch Scheu. IV. Jene Scheu der ersten Stunde blieb erhalten ihm als Tic, als ein Zucken seiner Wimpern, als ein Flackern ihm im Blick. Wohl, er lernte fleißig lesen, zählte schnell bis hundertzehn, sang die Lieder aus den Büchern und im Sport blieb er nie steh'n. Doch er konnte nie ruhig sitzen, wollte nicht gefesselt sein, hinter Bänken, die ihn hielten unbeweglich, still und klein. Diesen Drang, sich zu bewegen, nahm Frau Heinrich Maxim krumm, und sie schrieb ihm auf sein Zeugnis: „Zwar bemüht, doch etwas dumm.” Seine Mutter, die ihn liebte, schrie ihn an, was er gedacht, ihr so Kummer zu bereiten, die ihn auf die Welt gebracht. Und sie sandte ihn für Tage auf sein Zimmer, wo er saß und mit Tränen in den Augen seinen Ärger in sich fraß, durch die Fensterscheiben starrte, gegenüber auf die Wand, die dem Blick hinaus ins Weite, unbeugsam entgegen stand. Deshalb schloss er seine Augen, träumte sich alleine frei, und entfloh so seinem Kerker, fort von Enge und Geschrei. V. Als das Schuljahr neu begonnen, war er schließlich ruhig, und lief seiner Wege nur im Kopfe, wenn er träumte, wenn er schlief. Hinten auf den letzten Stühlen fand er dazu reichlich Zeit, flog mit Vögeln in den Lüften, weiter noch als endlos weit. Nur Frau Heinrich, die dies spürte, wollte nicht, dass er entflog, und sie tat, was ihr nur möglich, damit er sich ihr verbog. Eines Morgens, als die Sonne, ihre ersten Strahlen warf durch die blassen Fensterscheiben, gleißend hell, fast messerscharf, und das Stundenklingeln drängte durch das alte Schulhaus schrill - Maximilian saß am Fenster, so wie immer, friedlich still - als Frau Heinrich in die Klasse schnellen Fußes schritt und rief: „Guten Morgen, meiner Kinder!“ im Gesicht das Lächeln schief, grüßten alle. Max alleine, der auf Sonnenstrahlen ritt, schwieg, ein Glänzen in den Augen, nahm vom Rest der Welt nichts mit. „Maximilian!” rief Frau Heinrich, „langsam reicht es mir mit Dir, Du stehst heut die ganze Stunde - los, bevor ich mich verlier!” VI. Noch recht oft stand Maximilian, wenn Frau Heinrich so befand, doch egal, er ignorierte sie - auch dann noch, wenn er stand. Für ihn blieb ein Kerker Kerker, er war doch nur ein Statist, den man lehrte, zu begreifen, dass das Leben trostlos ist. Weiter dieses Leben leben, das ihn an die Wand gestellt, war ihm nichts, er wollte fliehen, nicht nur träumen von der Welt. Doch so lange ihn die Schule als Gefangenen festhielt, spielte er den bösen Buben - und er wusste, wie man spielt. Und so lange auch die Mutter nicht verstand, was ihn so trieb, wurde ihm auch sein Zuhause Tag um Tag nur wen'ger lieb. Was ihm blieb, war bloß der Schulweg, jene tausend Meter Glück zwischen Wohnblock und der Schule, einmal hin, einmal zurück. Jener Gang von tausend Metern, ohne jeden Zorn im Ohr, kam ihm, jedes Mal aufs Neue, wie ein Weg in Freiheit vor. Selbst wenn stets an seinem Ende ein Gefängnis ihn empfang, ging er doch, voll süßer Freude, diesen einen Weg entlang. VII. Feucht lag still ein früher Morgen, seinen Schulweg Maxim ging, aus den Regenrinnen tropfte Nebel, der an Dächern hing. Wie so viele Wege vorher schritt er glücklich durch den Tag, zählte Schritte, Gehsteigplatten, was ihm auch vor Augen lag. Plötzlich streiften leichte Schauer, seltsam kühl, Maxims Genick, zogen seinen Rücken abwärts, ließen eine Spur zurück, wanden sich um seine Hüften, zogen sich um seinen Bauch, raubten Maxim seinen Atem, ihm blieb nur ein schwacher Hauch. Jenes Tropfen aus den Rinnen schwoll zu einem Brüllen an, wie ein Trommelwirbel klang es, Wasser wie in Flüssen rann vor den Füßen Maximilians, der dies atemlos besah, der vor Angst und leeren Lungen einer Ohnmacht schon sehr nah. Nur Sekunden fiel der Regen. Als der Morgen wieder schwieg, blickte Max, voll Furcht noch zitternd, wie Kind nach einem Krieg. Und der Schulweg, der geliebte, wurde ihm dann zur Tortur, seit dem Tag blieben zur Freiheit Maxim seine Träume nur. VIII. In der Schule konnt' er folgen, zeigen mochte er dies nicht, und so zogen seine Lehrer streng mit Maxim ins Gericht. „Aus dem wird nichts”, sagten alle, und Maxim gab ihnen Recht, denn er sprach kaum, und er schrieb dann - wenn er schrieb - auch meistens schlecht. Einzig Malen ließ ihn leuchten, wenn eine leeres weißes Blatt, unbeschrieben, ihn zum Schaffen freundlich eingeladen hat. Wenn Max malte - und er malte, wenn er malte, wie von Sinn’n,

I am an “Ossi". And I am a European. And since this summer, I live in Munich.

After almost half a year in Bavaria, the last sentence still is kind of a surprise to myself. Not, because I'm an Ossi (someone born in East Germany). I was six when the Berlin Wall fell and I came to school in 1990, the first class in a reunified Germany, a country that I had never really experienced as divided.

No, I am surprised because for me, "Bavaria" was always the opposite of "Europe". And since my youth, I always wanted to be in Europe.

This may sound strange coming from someone who grew up in the middle of nowhere in Saxony-Anhalt. But there, not far from Magdeburg, I attended a grammar school with a European profile, with extra French classes, Business English, school exchanges and organised travels abroad.

I have been socialised as a "European" from the start; being a "reunified German" was automatically included into this socialisation.

After school, I went to study in Berlin where it didn't matter whether you were from the East or the West (of Germany or of Europe). Still, Bavaria always felt much further away than Poland, Spain or France, destinations that people around me wanted to go to - if they wanted to leave Berlin at all.

From a Berlin perspective, Bavaria always seemed monocultural instead of multicultural,  conservative instead of creative, expensive instead of nice to your wallet. I can't remember anyone saying: After my studies, I'm heading to Bavaria. 

During the last 10 years, I've been living, apart from Berlin, in Western Europe (France and Belgium) but also in former Soviet republics (Estonia and Moldova). All were much further away from my home village or from Berlin than Munich, but all seemed so much more interesting, so much closer, so much more European destinations.

Bavaria was always just the cliché of Germany that you were asked about as a German abroad.

"No, I've never been to the Oktoberfest." was probably one of the most frequent replies that I had to give (until this year) when talking about Germany while being abroad. 

"I am from the atheist/protestant north-east of Germany. That's culturally much closer to the north of France than to the catholic south-west of Germany." is another reply I may have given dozens of times over the years. 

This summer, after several years in Belgium, I moved to Munich to start a new job. And against all worries, I felt good over here from day one. As an Ossi. And as a European.

I live and work both as a German and as a European; my friends and colleagues come from the north, the south, the east, the west, from Germany and from Europe. But I also live and work Bavarian, at least much more Bavarian than ever before in my life.

Since I have moved here, I have realised how much of a cliché version of Europe I had built up over the years and how much Berlin-centred my perspective on Germany had become. I have realised how you can mix up realities and identities without contradiction. Or how easy it is to live with those contradictions - if you just accept them as they are.

I can be in a Bavarian beer garden and listen to brass instruments while discussing European politics. I can admire the wealth in this region and still be critical to the conservatism and the fear of change, the fear of the other (from the East…) that is inherent to this wealth. I can be happy to sit opposite to an old couple speaking in a heavy Bavarian dialect in the metro and understanding less of what they are saying than what I pick up from the French phone conversation of the French sitting next to me.

The joy of living here comes from those seeming contradictions. Because it's somehow absurd. But absurd in a nice way.

Ich bin Ossi. Und ich bin Europäer. Und ich wohne seit diesem Sommer in München.

Auch nach fast einem halben Jahr in Bayern ist der letzte Satz immer noch irgendwie eine Überraschung für mich. Nicht wirklich, weil ich Ossi bin. Ich war 6, als die Mauer fiel und bin 1990 eingeschult, der erste Schul-Jahrgang in einem wiedervereinten Deutschland, das ich bewusst nie als geteilt erlebt habe.

Nein, überrascht bin ich, weil für mich Bayern immer das Gegenteil von Europa bedeutet hat. Und ich wollte seit meiner Jugend immer in Europa sein.

Das klingt wahrscheinlich seltsam von jemandem, der aus dem tiefsten Sachsen-Anhalt kommt. Aber dort, unweit von Magdeburg, war ich auf einem Gymnasium mit europäischem Profil, mit extra Französischunterricht, Wirtschaftsenglisch, Schüleraustauschen und Auslandsfahrten.

Ich bin direkt „gesamteuropäisch“ sozialisiert worden. „Gesamtdeutsch“ war da automatisch mit eingeschlossen.

Nach der Schule bin ich zum Studium nach Berlin gezogen, wo es unwichtig war, ob man aus dem Osten oder Westen (von Deutschland oder von Europa) kam. Bayern war da trotzdem gefühlt immer weiter weg als Polen, Spanien oder Frankreich, denn das waren Ziele, die Menschen in meinem Umfeld hatten - wenn sie denn überhaupt aus Berlin wegwollten

Bayern schien aus Berliner Sicht monokulturell statt multikulturell, konservativ statt kreativ, teuer statt geldbeutelfreundlich. Ich kann mich an niemanden erinnern, der gesagt hätte: Nach dem Studium gehe ich nach Bayern.

In den letzten 10 Jahren habe ich dann neben Berlin sowohl in Westeuropa, Frankreich und Belgien, als auch in ehemaligen Sowjetrepubliken, Estland und der Republik Moldau ('Moldawien‘), gelebt. Alles weiter von Berlin und meiner Heimat weg als München, und trotzdem viel interessanter, viel näher, viel europäischere Ziele.

Bayern war da nur ein Klischee, auf das man als Deutscher im Ausland immer angesprochen wird.

„Nein, ich war noch nie auf dem Oktoberfest.“ ist wahrscheinlich eine der häufigsten Antworten, die ich (bis dieses Jahr) im Smalltalk über Deutschland im Ausland geben musste.

„Ich bin aus dem atheistisch-protestantischen Nordosten von Deutschland, das ist kulturell weiter entfernt vom katholischen Südwesten als vom Norden von Frankreich.“ ist noch so ein Spruch, den ich über die Jahre hinweg häufiger gesagt habe.

Nun bin ich im Sommer nach mehreren Jahren in Belgien aus beruflichen Gründen nach München gezogen. Und entgegen aller Erwartungen fühle ich mich seit dem ersten Tag wohl hier. Als Ossi. Und als Europäer.

Ich lebe und arbeite gesamtdeutsch und europäisch - Freunde und Kollegen kommen, aus Nord, Süd, Ost, West, aus Deutschland und Europa. Aber ich lebe und arbeite auch bayrisch, zumindest viel bayerischer, als ich das je zuvor in meinem Leben getan habe.

Seit ich hier wohne, ist mir bewusst geworden, wie klischeehaft mein Europabild, wie Berlin-fixiert mein Deutschlandbild über die Jahre geworden ist. Wie widerspruchsfrei sich Lebenswelten und Identitäten mischen lassen. Oder, wie unproblematisch es ist, mit den Widersprüchen zu leben - wenn man sich nur auf sie einlässt.

Ich kann mich im Biergarten und bei Blasmusik wohl fühlen, und gleichzeitig über europäische Politik diskutieren. Ich kann den relativen Reichtum dieser Gegend bewundern und gleichzeitig das Konservative kritisch beäugen, die Angst vor Veränderung und vor "dem anderen" (aus dem "Osten"…), die in diesem Reichtum steckt. Ich kann mich darüber freuen, wenn in der U-Bahn ein altes Ehepaar in echter Tracht tiefstes Bayerisch spricht und ich dabei weniger verstehe, als beim Franzosen, der neben mir französisch telefoniert.

Die Freude, hier zu leben, liegt genau in diesen Widersprüchen. Weil das irgendwie absurd ist. Aber schön absurd.

Heute Nacht, draußen kroch schon die Morgendämmerung durch die grauen Wolken, riss mich ein extrem lauter Knall unsanft aus dem Schlaf.

Ich bin dann schnell wieder eingeschlafen, als wäre nichts gewesen. Weiter war dann auch nichts, kein zweiter Knall, kein Donnern, nur grauer Morgen ohne Aussicht auf hochsommerliches Wetter. 

Weiter war da nichts? Denkste!

Der Knall war DIE Nachricht heute in München. Zumindest für die SZ. Für die Abendzeitung war es sogar ein "Monster-Donner".

Unruhen in den USA? Weit weg. Sanktionen gegen Russland? Kaufen wir halt mehr österreichische Äpfel. Kriege im Mittleren Osten? KraussMaffei macht das schon. Aber ein Knall? Großereignis.

9. Lektion:  Als Bayropäer muss man sich darauf einstellen, dass ein lauter Knall kollektives Stadtgespräch wird. Wer da gleich wieder einschläft, hat schon die Hälfte der Geschichte verpasst.

Oberbayern. Eine kleine Wirtschaft, irgendwo im Bild (unten) hinter Bäumen versteckt. Sommerliches Wetter, aber Gewitter im Anflug.

Beim Gehen noch ein kurzes Gespräch mit der - geschätzt 70-jährigen - Wirtin. Langes graues Haar. Lebhafte Augen. Eine Dalmatinerhündin läuft zwischen den Tischen.

Wir reden über Zulassungsschwierigkeiten einer Bekannten an der LMU, weil diese, obwohl Deutsche, ihr Abi außerhalb der EU gemacht hat. Dann noch ein paar Worte über Politik, wie so häufig, wenn mein Beruf zur Sprache kommt.

Als sie erfährt, dass ich vor kurzem aus Brüssel nach Bayern gezogen bin, meint sie voller Überzeugung:

"Brüssel - da müsste man auch mal ein paar Bomben reinwerfen."

Sie schaut so, als würde sie auch selbst noch losziehen. Ich grinse.

In einem kleinen Asia-Restaurant in München-Schwabing. Am Nachbartisch zwei nicht mehr ganz junge Münchner Paare.

Der eine Herr kann kaum noch gehen und sprechen. Er trägt eine EADS-Kappe. Der andere macht den Eindruck, dass er im Leben (und an diesem Tag) schon die eine oder andere Maß genossen hat.

Die Damen, beide deutlich energetischer als ihre Männer, leiten die Konversation. Zwischendurch kläfft "Hexe" immer mal wieder vorbeigehende Passanten an. "Hexe", das ist ein Hund in Handtaschengröße. Ein Pudel-Chihuahua, wie sein Frauchen berichtet. 

Irgendwann meint das Frauchen von "Hexe", dass sie jetzt gerne einen Witz erzählen möchte. Das tut sie dann auch einfach:

"Drei ältere Frauen sitzen im Biergarten und essen Weißwurst.

Die erste schneidet die Weißwurst der Länge nach auf und isst sie dann.

Die zweite schneidet die Weißwurst in Scheiben und isst diese einzeln.

Die dritte zuzelt die Weißwurst."

Kurze Pause.

"Welche der dreien ist die Witwe?"

Fragendes Schweigen der anderen. Der Bayropäer ist auch ratlos.

"Die, deren Mann gestorben ist!!"

Hexes Frauchen lacht, die anderen nicht. Daraufhin folgt eine kurze Unterhaltung über den Witz und über Weißwürste. Es fällt unter anderem der folgende Satz:

"Die Preißen essen die Weißwurscht ja mit Sauerkraut!"

Man kann die entsetzten Blicke förmlich hören. "Ja, wirklich!"