barravento

a mãe do que existe, a mão do que existe não tem rosto.

sinto muito mas condenso tudo meu purgatório é dentro meu sentimento atento.

quando penso que sou dona do que quero que me pertença, sinto a mão sem-rosto me deixando presa: pensa, pensa.

numa fenda ou numa tenda me custou encontrá-lo. por onde o sol fazia curvaturas não perdi o fio da espreita.

e o nó foi grande: pensei ser fácil desatá-lo na ponta do oceano agudo.

meu pai perdeu o cheiro pra ele. foi difícil encostar nessa ideia.

outros filmes passaram-se laranjantes. virou a minha cor. eu laranjava tudo. virei sépia. 

você leu pra mim aquele verso fisgador que dizia que a vida ia pesar comigo então eu deveria pesar igual pra garantir o um a um.

não é quando é contigo: o verbo amassado rasgado e infringido a gente e um som dançando o que não é música bailando o que não dá em um.

aquele verso fisgador senti do cóccix à nuca

não te dou patrocínio. não se o não ultrapassar a nuca.

na madruga eu ouço o sino: te vejo em dia de são nunca.

tu te afundas no firmamento enquanto as coisas tomam um tino.

quando na metade da noite

acendes um de fumar

queres que te levem embora

junto ao trago.

um garrancho de cachos

um cabelo noturno forma.

ainda estão em obras

meus meninos de olhar.

pareces superar o que 

a felicidade aguarda:

não guardas vontade alguma

de estar feliz.

já consta nos autos

que não proteges o agora –

e que o amanhã, por ser azarado,

a ti nada significa.

(nesta imensa serra imprecisa,

alongar o que a presença invade

é estremecer certeiro

o erro de saltar.

somente seja ligeiro:

guarde nas mãos esse hiato

que é o tempo de se ir

como um trago

Antes que as coisas ousem Ser sem que eu esteja Quero uma bandeja D'água pra mergulhar

debaixo da gota ainda ouço o azul de um porto que chega adornando o verão

queria poder relembrar nesse instante o tempo que passo contigo na mão

esqueço o que marco confundem-me as horas só sei que uma gota começa a azular

os dois dizem a verdade não há voz que se encaixe melhor

enquanto a manhã de julho arde uma ode ao escuro, noite de antes lembraram que

além das coisas da manhã café coado e pão aqui há de ouriçar  vontades hortelãs

vi mais que a serra desdobrar: vi a tristeza andar com dois, com três manhãs

além de ter verdade ou não as coisas como são nunca vão concordar

reconheço a chama pelas costas: gosto quando uma coisa nasce

lamento nas águas obedeço a preamar viro filha do olho que aguarda só de ver o novo brotar

três vezes bati minha cabeça contravida que é essa coisa de ficar mexendo os paus e as máscaras e as condições planíssimas que nunca serviram. 

primavera se abriu onde ninguém existia aqui só há um: e somos nós da janela espreitamos os outros  serão outros ou estamos disfarçados?

tive sempre a ilusão  de que passeavam para mim as pessoas e suas graças as tristezas e os jasmins (sustentando o humano).

já nos acostumamos no esconderijo e é intensa nossa casa: avaliamos os transeuntes e somos eles descansados.

enlouqueci com a possibilidade de que tudo pode se desviar penso num quadro à meia tarde – não quero mais me preservar.

um arco no ar o sol acentuava senti saudade que não de mim entrei num beco que o mundo dava saí esquiva pelo jardim

ainda bem, você falava: que prejuízo você causa, o seu cabelo não tem fim

três vezes o ninho se esvai pra que o desejo se alce.

montados no ar, os corvos dançam, carnívoros & postos a humanizar.

tenho que buscar refúgio pois não consegui ser pássaro.