susurrandole al abismo

Flotas frío, agua el marco de un cuadro exagerado-

Mezcla del pus, la sangre, la saliva y el semen que te pusieron entre mis espejos.

Santo de las Ofelias, del Delacroix más romántico, del aroma a diluyente. Embriagante, fuerte.

Sin sexo palpable. Ni pureza ni lo rudo en lo tallado de tu cara, destinado al ambiguo, al sin nombre, a ser un angelito de llavero a quien nadie le importa si hay carne entre sus piernas, solo a que hayan alas.

En canto evocas a Diamanda Galas, la lloras. Ojalá clamara por ti y solo sobre ti, que el Domingo Sombrio fuera solo de tu presencia, de la falta de esta.

Y es que el drama siempre fue tu vida, con el amor a flor de piel y la muerte, como espinas. Entierras los dedos, sin miedo, sin deseo a su reparo. Aceptas.

Quieres fundirte, lo siento, con todo aquel que se te acerca, con todo lazo inquebrantable bendecido por Eros o Afrodita.

"Quieren lo mismo." Susurra.

"Quieren lo mismo" Tu propio corazón, hinchado de podrido por tanta agua. Se enreda a tus rizos, se regalonea con tu propio ego.

El mismo, tal mismo que me posee diabólicamente a tus voces, a tu aureola de hueso y oro que destella, que me pone en tu boca y dejaré que me consumas, que tu vampirismo patético nos devore a los dos y no quede cuerpo, solo perfume, solo suspiros.

Convertirnos en el agua, en el río, en el fluido más exquisito y que lleves conmigo la plaga hasta sus bocas, que las lenguas dancen entre nosotros, que mezclen saliva con enfermedad y que aún sin conocerte dependan de tu más puro cariño.

Quiero tocarte, santo mío.