Hija del viento

¿Qué mejor puente entre el yo y el tú que el poema?

no es demasiado fácil vivir con una memoria de elefante abandonado.

Sí, hay que recubrir con poemas las desgarraduras, las fisuras, los agujeros…, todo lo que alude a la presencia de la ausencia (o del ausente).

¿acaso la soledad máxima no es aquella que no está limitada por algo o alguien?

Solamente vos sabés que el más mínimo chiste se crea en momentos en que la vida está a la altura de la muerte.

En fin, tendría que ponerme a contar la abismal distancia que se me suele abrir entre el deseo y el acto. Es mi herida central y también, supongo, el lugar de donde manan los poemas (o uno de los lugares).

dentro de esa tierra nada firme que es mi persona tan maldita e incomprensiblemente resistente.

Tú sabes qué nos pasa cuando nos pesa unadostrescuatrocinco cosas que pasan y se quedan y tienen formas circulares, prisiones, laberintos, conflictos, y todos al unísono como una cajita de música en el cerebro que de repente mana un coral de lobos que ululan entre insectos ponzoñosos y plantas andrófobas.

el más solitario, por obra y gracia de ¨alados discursos¨, crea un lugar -el poema- en donde otros solitarios se reúnen, se reconocen (en tanto afuera llueve y es invierno).

La risa me resulta tan misteriosa como la muerte, y acaso sean parecidas las dos.

maldita la gracia que me hace tender mi tristeza sobre la mesa como un mapa, aun así es una Gran Prueba de Amistad de mi parte esto de no sonreír todo el tiempo y de no decir chistes todo el tiempo, que es lo que hago con 99 de cada 100 personas que conozco. Quiero decir que revelar la tristeza es algo así como la máxima confesión (al menos, en mi caso). Pero me horroriza pensar que pude comunicártela. Ojalá que el peregrino la haya disipado si es que no la dejé al irme.

Quien siente mucho, se jode y no encuentra palabras y entonces no habla y es ésa su condena.

“los poemas favoritos son como una patria, al menos para mí.”

“no nos pidamos explicaciones acerca del silencio.”

“no me vincularé amorosamente con nadie. Claro que lo deseo pero por otra parte me fui demasiado lejos en la zona de la soledad mortal y creo que no existe el regreso.”

“No se trata de entregarse al azar pero ni el amor ni la poesía ni la muerte se relacionan con la voluntad a favor o en contra.”

“He estado «una temporada en el infierno»: sin deseos de escribir ni de vivir ni de nada. Pero lo extraño es que todo pasa, lo horrendo y lo que no lo es.”