Apartamento 133

som das buzinhas e dos motores, relaxante, preenche ausência solidão. Pedestres na avenida (onde , como , quem?). Pouco importa.

gente demais nesse prédio. 

som da porta (batida),  irritante. convite para Ato na Ru.a, todos do prédio. Não sabe qual ato. olhares "assim" . Suspiro, tenham bom dia.

Noite seguinte: som de gritos, quebra tudo. novo convite. 

tentador agora. 

gritos envolvendo. vontade de sair e gritar também.

não seria tão mal sair, seria?

Sofia pega o casaco.

Junto, grupo, elevador. Abrem-se portas.

Brisa da noite, gritos, por dentro, importa sim.

Texto de Isabel Moreau

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Gota na janela do 8007-P. Não se mexe. Transitando através da Rua Augusta noite de sábado, não há muito o que fazer: pedestres loucos de. Maria Lúcia gosta de assistir. Até tenta imaginar quem seriam. Por que estariam no meio da Rua (pra quê?). Por que aquela menina estaria agora chateando, sentada na sarjeta? Não é a única face reconhecida. Vários frequentadores do Conjunto. Onde quem consegue se encontra pra depois descer. Subir o terraço, assistir a um filme, Maria Lúcia gostaria de fazer, porém não arranjava tempo. Ela gosta de assistir. O Conjunto é muitas coisas. Várias lojas, mas muito espaço para andar (limpar). O pé direito alto faz Maria Lúcia se sentir igual aos outros. Ninguém alcança aquele teto. Ela não gosta do produto que tem que usar no chão. Deixa o chão mais brilhoso. As pessoas ficam mais felizes. Menos a menina sentada na sarjeta, não para de soluçar. Maria Lúcia olha. Ela procura cara suspeito. Esses homens da Augusta muito doçados ou muito alcoolizados ou por vezes loucos de sobriedade. Nenhum alcança o teto. Alguns são grandes, ilustres mestres espirituais. Garota sentada na sarjeta. Dona Augusta inclinada. Há meia hora o 8007-P parado. Alguns descem, desistem. A menina continua lá. Tudo molhado ela quase flutua. Maria Lúcia se pergunta se ela realmente existe. Não deu mais para o 8007-P. Pessoas que permaneciam levantam. Ela desce. Ela existe. Nunca havia estado tão próxima da Dona Augusta antes. Violência, júbilo, gozo e sobretudo voracidade. Vigor. Voltar pra casa não é opção. Ela prefira virar a noite ali. A menina molhada. Maria Lúcia aproxima guarda-chuva. Ela também coberta. A menina custa a perceber. Olha. Elas entreolham. Pouco sabem, não impede de coexistir ali. Aqui.

Texto de Isabella Machado

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Era madrugada quando Martha saiu pelo portão do hospital. Sentou-se no ponto de ônibus, cansada. O trabalho de enfermeira era difícil, mas era necessário para a sustentar.

A densa neblina a cegava, mas a rua estava sempre vazia, então não importava. Ela já se acostumara a viver nessa solidão. Havia se mudado para o Conjunto Nacional dois anos atrás, querendo viver em um lugar mais movimentado. Apenas saber que as pessoas estavam vivendo e se movimentando por perto já a acalmava. Passava seu tempo livre em casa, assistindo a filmes ou lendo. Frequentava poucos lugares, e não mais notava as pessoas e coisas ao seu redor.

O barulho do automóvel acelerando a despertou. Havia perdido o ônibus. Começou a andar rápido, o olhar baixo. Acabou prendendo o pé em um bueiro, caindo na calçada próxima a seu prédio. Ela sentiu uma dor imensa e olhou ao seu redor procurando ajuda. Não havia ninguém. Teria que esperar.

Tudo foi se enchendo de luz. Martha esqueceu-se da dor, olhando ao redor, deslumbrada. Enquanto observava a cidade, alguns passantes pararam para ajudar. Martha fechou os olhos e sentiu o sol em suas bochechas até ouvir o som da ambulância. Sorriu.

Texto de Ana Cordani

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Despertador toca. Ela levanta, vai ao banheiro, se veste. Batida na porta. Um homem  pergunta sobre o dinheiro do aluguel. Não há. Um tapa. Ela tem uma semana. Na saída um cuspe, outro tapa. Relógio. Ela está atrasada. Corre. Elevador. Rua. Cafeteria. Coloca o avental e começa a servir xícaras. Durante a semana tudo igual. Gotas de suor na testa, avental sujo, pernas cansadas. Passou o prazo. No Domingo de manhã uma batida. Porta se abre,  o homem lhe dá um beijo violento. Ela lhe entrega o maço de dinheiro. É só isso que tem? Mãos apertando o pescoço da mulher que grita e pede mais tempo. Não. Com as súplicas vem a força, ela é jogada contra a parede. Roupas arrancadas no chão. Rosto na parede, lágrimas correm. Ele não pede permissão.Violentada. Pernas ensangüentadas. O rosto coberto de vergonha. A porta fecha, ela fica só.

Após dias, uma manhã. Na cafeteria, se encontram. Ela serve. Quando toma da xícara, veneno na boca. A caminho do banheiro cai duro. Ela recolhe. No porão o corpo jogado. Achou uma fim para ele, moedor de café. Café da carne moída.

 Texto de Juliana Carvalho

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Mas ainda me perseguiam, as cicatrizes. Às vezes acordava à noite gritando, os delírios injetando minha mente com doses de adrenalina pesada que me tiravam o sono e a capacidade de chorar. Sempre a capacidade de chorar.

Até que um dia eu fuçava a minha bolsa, a procura de qualquer coisa sem importância.

Algo frio, nas pontas dos meus dedos.

Uma chave.

Uma única chave. Minha chave reserva do apartamento que já não alugava mais.

Uma chance. Carlos tinha uma dívida para comigo . E ah,  isso ele tinha de pagar.

Calada da noite. A chave na minha mão.  Fácil abrir a porta da frente com algumas cédulas.

Girando a fechadura, na outra mão eu só tenho uma bolsa com morfina inalável e uma peixeira. 

Ele está acordado. Posso ouvir ele da cozinha, falando sozinho.

Ele já está bêbado.

Abro a porta. Ele me vê , mas nada faz sentido no delírio alcoolizado dele.

Convenço-o a dar um tiro de morfina.

Eu tiro suas calças.

Tiro a peixeira.

Tiro sua virilidade.

Nessa hora ele acorda tamanha sua dor

e ele rapidamente dá outro tiro de morfina, sem querer.

sem ele querer.

Texto de Isabel Moreau

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Certo dia, trabalhando na cozinha do café, vi Carlos. Ele estava sentado e fazendo seu pedido... Parecia um homem normal. Que mulher desconfiaria do monstro que ele realmente era? Eu estava irada, o meu ódio veio à tona como nunca, e tomei uma decisão. Fui ao depósito, peguei veneno de rato e coloquei na bebida dele. Enquanto ele bebia, fui falar cumprimentá-lo e o convenci a ir ao banheiro comigo. Não se passaram quatro minutos e ele caiu duro no chão. Coloquei uma placa de “banheiro interditado”, e voltei ao trabalho. Ao final do dia, esperei todos saírem, arrastei o corpo até o porão,  e eu o moí. Eu não sabia que era capaz disso até moê-lo como café de verdade. As cicatrizes que ele me deixou me transformaram em uma assassina; e eu o transformei em tempero para café.

Texto de Isabella Machado

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Está com pressa?

O despertador tocou cedo naquele dia; era meu primeiro dia de trabalho no emprego diurno, e apesar de estar completamente exausta por causa da agitada noite anterior, eu realmente precisava daquele segundo emprego. Tratei de levantar logo, tirar a maquiagem pesada, colocar uma roupa decente e partir para o andar do Viena Café.

Quando abri a porta, tive uma surpresa: um homem alto, de terno e óculos escuros que eu bem conhecia me encarava com uma expressão nada contente. - Olá, Carlos. O que te traz aqui a essa hora? – antes que eu pudesse terminar a frase, levei um tapa no rosto.  - Cadela! Onde está o dinheiro do aluguel?  - Sobre isso... Eu ainda não tenho o suficiente, mas hoje estou começando meu segundo emprego e logo... – levei outro tapa. Ele suspirou e disse, em um tom baixo:

- Eu não quero saber. Pouco me importa a sua vida, desde que você me dê o dinheiro. Você tem até o final de semana para me pagar, senão além de ser despejada daqui, vai ter qu me prestar serviços muito especiais de graça, querendo ou não. Entendido?

Eu apenas assenti.  Ele olhou com desprezo para mim por uma última vez, cuspiu em meu rosto e saiu andando, murmurando palavrões e sem olhar para trás. Eu fiquei parada lá por um momento, pensando na vida, e o que eu havia feito de errado para merecê-la. Olhei para o relógio e percebi que já estava atrasada. Saí correndo e peguei o elevador para o andar da cafeteria. O Conjunto Nacional estava relativamente vazio àquela hora da manhã; os moradores começavam a sair para o trabalho, as lojas tinhas as luzes acesas e grades levantadas, e um novo dia começava na cidade de São Paulo.

O salário por hora como garçonete não era dos melhores, então eu cheguei à conclusão de que eu teria que trabalhar triplicado. A semana foi passando, e eu ficava cada vez mais cansada. O período diurno era grande, mas o noturno parecia cada vez maior. De dia eu era a garçonete simpática que buscava gorjetas, de noite, eu não era alguém, não era ninguém, mas era todas. Eu era quem meus clientes quisessem que eu fosse e quem me trouxesse mais dinheiro, sem me importar com a perda da minha dignidade noite após noite e até a violência e as marcas que esta deixava em meu corpo.

Finalmente a manhã de domingo havia chegado. Eu não queria me levantar... Meu corpo doía e minha cabeça latejava. De repente, ouvi uma batida forte na porta. Respirei fundo e a abri, apesar de eu ainda estar vestindo meu pijama.

- Oi, cachorra. – Carlos disse, me agarrando e forçando um beijo na boca.

- Argh, você não pode fazer isso! – eu disse, limpando a minha boca.

- Claro que posso, - ele entrou em meu pequeno apartamento e se acomodou na poltrona. – não é como se você não estivesse acostumada – ele fez uma breve pausa e olhou para mim com um sorriso malandro. Será que ele não tinha limites? – Cadê a grana?

Eu andei até a cabeceira e peguei o maço de dinheiro com todas as minhas economias. Antes que eu pudesse contar, ele arrancou tudo da minha mão e contou por si mesmo. Eu aguardei em silêncio.

- Tá faltando dinheiro. Onde está o resto?

- Isso é tudo que eu tenho...

Ele colocou o maço no bolso, veio na minha direção e me segurou pelo pescoço, com força.

- Carlos, para, eu fiz tudo o que pude, consigo o resto até a semana que vem, para! Tá me machucando!

-  É a intenção. Eu avisei o que ia acontecer, vadia. Prepare-se para o seu último e mais intenso dia no seu precioso apartamentinho...

 Foi horrível, humilhante, perturbador. Ele me estuprou horas a fio, e eu saí sangrando e despedaçada. Ele se foi, mas meu trauma ficou. Eu fiquei meses na escuridão, acabei mudando de apartamento e comecei a trabalhar em outra cafeteria, largando meu trabalho noturno.

E agora?

Desafronta

Vingança

Texto de Isabella Machado

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Muitos se prendem a nomes, como se eles lhes dessem algum tipo de identidade, como se os tornassem únicos. Ela não era assim. Seu corpo sedutor já fora chamado de diversos nomes, quase tantos quanto proferiram seus delicados lábios, sempre entreabertos em um sorriso levemente torto e um tanto falso.

Quando era Cristina, perguntou-se o que seus pais pensariam dela. Como ficariam decepcionados ao saber que sua pequena menina, com seus olhos negros e brilhantes, cheios de sonhos, havia se tornado aquilo. Na noite seguinte, quando era Pamela, concluiu que talvez eles não se importassem: não o faziam há dez anos, desde que foram levados pelas ondas.

Porém, ela era realmente boa no que fazia. Mudava sua personalidade com a mesma frequência com que trocava de nome. Cristina era mais extrovertida e gostava de pintar suas longas unhas de cores chamativas. Já Mitsuko era mais tímida, normalmente se escondendo atrás de seus pesados cabelo negros, completamente lisos. Jessi gostava de golfe e de longas caminhadas na praia, Samantha era arrogante, mas brincalhona, Marina sempre andava com seu pequeno nariz empinado...

Ela nunca soube qual das personalidades era a mais próxima da dela; talvez todas, talvez nenhuma. O que era certeza era apenas que partilhavam o mesmo corpo pequeno, cor de creme, ainda um pouco rechonchudo, um corpo que não pertencia a ninguém, muito menos a ela.

Quando estava sozinha, era comum que seu sorriso se desfizesse, que seus brilhantes olhos escuros, que tanto realçavam seus traços suaves, perdessem-se pelo espaço, ocupados com as divagações da mente, agora não tão cheia de sonhos e não tão jovem.

Maria Lúcia se aproxima com o guarda-chuva. A menina imediatamente levanta o olhar. Maria Lúcia não está acostumada que a olhem nos olhos. Também não está acostumada a ver sentimentos honestos nos olhares alheios, mas lá estão eles. A desesperança, o arrependimento e o desamparo expressos naqueles olhos vazios penetram sua alma e arrancam de lá seus próprios sentimentos, sua frustração, sua tristeza, sua decepção. A menina continua a encará-la (por que não para? Todos param depois de um tempo) e Maria Lúcia jura que seu desconforto é palpável. A água cai torrencialmente, e nem mesmo o guarda-chuva consegue impedir que algumas (muitas) gotas alcancem Maria Lúcia. Por fim, a menina se levanta e se afasta. É só isso? Nenhuma palavra de conforto, nenhum olhar para trás? Aqueles olhos que a fizeram perceber tudo de ruim em sua vida agora a deixavam sem apresentar soluções? Maria Lúcia largou o guarda-chuva [não o queria mais (não precisava mais dele)] e sentou-se na sarjeta do Cine-Sesc. Alguém pegou seu guarda-chuva e foi embora, mas ela não se importava. Nada poderia encharcá-la mais do que suas próprias lágrimas.

Texto de Ana Cordani

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Maria Lúcia se aproxima com o guarda-chuva. Se põe atrás da menina, e agora ela também está coberta. As duas embaixo daquele teto. Um teto que (sim), ela (essa mesma Maria Lúcia) alcança e pode deslocar como desloca o próprio corpo , preenchendo aquele espaço que no fundo todos sabem que são pertencentem (muito mais do que lhes pertence). A menina custa a perceber. Ela se demora no molhado. Até que olha pra trás. Maria Lúcia fita as luzes. Percebe- se observada e elas se entreolham um pouco. O pouco que sabem uma sobre a outra não as impede de coexistir ali.

Texto de Isabel Moreau

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A voz de Maria Lúcia é uma voz cansada, ainda que tranquila. Vibrações que sustentam um gênio dedicado ao seu trabalho, mas que definitivamente poupa-se de muitas palavras por dia. O tipo de vibração sagrada, que se dissona pelo espaço através de articulações bem abertas. Nordestina. Ondulações sonoras determinadas e amplas à sua própria maneira. Ainda que fortes, suaves. Definitivamente negra, em um quadro social de Brasil do século XXI e prevendo-se de quaisquer (degradantes) valores meritocratas.

Ondulações que se tornaram levemente roucas devido às oscilações de temperatura, poeira pendente no ar e ao som do ambiente como um todo, em que se faz necessário elevar a voz. Rouca também por uma construção social, que decresce sua condição de ser mulher, negra e nordestina. E pela respiração arfada que acompanha sua corrida para casa às onze horas da noite de todo dia, porque à noite na freguesia do Ó não é brincadeira. Principalmente para uma mulher negra e nordestina.

Sem filhos ao menos pode se dar ao luxo de se fazer descansar, ainda que por cinco horas, antes de outra longa jornada de trabalho. Deitar em uma rede, onde ela descansa melhor, e esquecer por um segundo de todo o cotidiano que a persegue dia a dia. Boas lembranças do Maranhão. Do calor arremetido, da arrocha... Mas aqui se come melhor. E tem-se mais saúde também. Um dia tudo vai valer a pena.

Está com pressa?

Gota a gota na janela do 8007-P. Refrações das luzes dos outros automóveis e dos postes de luz: vermelhas, amarelas, às vezes brancas. Da superfície translúcida pelo embaço do vapor de dentro, cada ponto parece uma afável estrela anã (flutuando no espaço em sua explosão discreta e bonita). O 8007-P quase não se mexe. Transitando através da Rua Augusta às oito da noite de sábado, não há muito o que fazer: trancos repentinos por conta dos pedestres loucos de: A) doce [ácido lisérgico], bala [ecstasy], C) álcool e por vezes D) gota (GHB). Gota sobre gota na cabeça dos pedestres.

Maria Lúcia gosta de assistir. Ela até passa sua mão pela vidraça (a superfície lisa e gelada contrasta com sua pele áspera, levemente corroída pelos produtos de limpeza) especialmente para tentar imaginar quem seriam os pedestres estariam ali na Baixa Augusta, conversando com aqueles homens discretos e encapuzados (alguns dos quais ela conhecia o nome), ou nas cantinas vegetarianas, bares, lanchonetes e galerias. Por que estariam dando um tiro de pó ou rapé ou até mesmo uma baforada de lança, no meio da Rua (pra quê?). Ou até mesmo; por que aquela menina que tinha vindo à Mostra de Cinema Judaico na semana passada estaria agora chateando, sentada na sarjeta em frente ao Cine Sesc? E não é a única face reconhecida. Ali há vários frequentadores do Conjunto. É a nascente da Augusta, enfim. Onde quem consegue se encontra pra depois descer. Ou ficar ali, subir o terraço como aquele casal de baixinhos, ou até mesmo assistir a um filme no Cine Livraria Cultura, coisa que a própria Maria Lúcia gostaria de fazer, porém não arranjava tempo, mas compensava demorando-se a passar o rodo no chão defronte o cinema, especulando sobre como saiam os filmes pelos cartazes [não pelos nomes (nunca pelos nomes)]. Ela gosta de assistir.

O Conjunto é muitas coisas. Várias lojas, mas muito espaço para andar (limpar). O pé direito alto faz Maria Lúcia se sentir igual aos outros. Ninguém alcança aquele teto. Ninguém (nem mesmo o cara mais alto, mais rico. Nem mesmo o mais doidão). Ela não gosta do produto que tem que usar no chão (a sensação é de que a pele vai derreter) mas sabe que é esse que os diretores preferem. Deixa o chão mais brilhoso. As pessoas ficam mais felizes.

Menos a menina que, sentada agora na sarjeta do Cine Sesc, não para de soluçar. Maria Lúcia olha ao redor [o ônibus (8007-P) está parado há cinco minutos por conta de uma batida de um carro de luxo em um Santana]. Ela procura um cara suspeito. Esses homens da Augusta (que são também mulheres) às vezes estão muito doçados ou muito alcoolizados ou por vezes loucos de sobriedade que é o real e o tateável.

Alguns deles até tomam um expresso no Café Viena. Alguns assistem os shows na Livraria Cultura. Nenhum deles alcança o teto. Alguns são grandes, ilustres mestres espirituais (eles moram na rua, mas sabem conversar sobre política como ninguém que ela conheça).

Agora, cada gota se une uma sobre a outra em um fluxo interminável. A garota ainda está sentada na sarjeta do Cine Sesc. Dona Augusta é inclinada. Num fluxo [a água] corre transversal, perpendicular e paralela ao chão. A água despenca dos céus como uma cachoeira profundamente tridimensional e infinita e da sarjeta brota um rio, de corrente veloz e devastadora, cujo volume aumenta conforme o fio perpendicular d'água demora-se ao longo da noite. Há meia hora o 8007-P está parado. Alguns descem, desistem. Já não há mais vapor nas vidraças, o frio está agora ocupando tudo. Mas a menina continua lá. O fio d'água corta seus cabelos, atravessa todo seu vestido, tudo está tão molhado que ela quase flutua. O rio atropela seus pés. Mas ela nem parece ali. A cada momento que passa, Maria Lúcia se pergunta se ela realmente existe.

Não deu mais para o 8007-P. O motorista nuncia que algo quebrou por conta da chuva. Ela e as outras pessoas que permaneciam lá (precisamente cinco) se levantam. Maria Lúcia tira da bolsa o guarda-chuva. Ela desce. Está frente a frente com a menina. Ela realmente existe.

E Maria Lúcia existe, também. Nunca havia estado tão próxima do movimento da Dona Augusta antes. Está ali no meio daquele fluxo. Daquela algoz mistura de violência, júbilo, gozo e sobretudo voracidade. Nada parece com os boatos que ouviu dos colegas ou das madames. Ela está ali. E sente vigor. Sendo aquele fluxo de gente. Sendo aquele monte de informações.

De repente, voltar pra casa já não é uma opção (e é como se nunca devesse ter sido). De repente, talvez ( e só talvez) ela prefira virar a noite ali a pegar o ônibus, trem e caminhar até sua casa no profundo escuro (lá não há luzes nem estrelas anãs) e dormir quatro horas. E , de repente, ela percebe que a menina não alcança o teto tanto quanto ela, mas está muito molhada.

E agora?

Coexistir

Separar

Texto de Isabel Moreau

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Martha estava encantada pela vida diurna que agora a conquistava. Porém, enquanto o encanto se assentava, a razão voltava a ocupar a sua mente e seus sentidos: percebera que estava estatelada no chão já havia tempo e nenhum pedestre havia oferecido ajuda. Todos passavam apressados, provavelmente pensando no trabalho e evitando todas as outras formas de vida assim como ela própria havia feito na madrugada. Depois de muito esforço, convencera uma moça que passava a parar e chamar uma ambulância. Quando esta chegou, Martha estava novamente sozinha. São Paulo perdeu as cores e a magia e voltou a ser cinza. Ela descobriu que os raios de sol não mudavam a cidade, não encantavam a mais ninguém. Sozinha vivia de noite, sozinha vivia de dia.

Texto por Isabella Machado

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Martha não percebeu a chegada de passantes para  ajudá-la, tentar levantar a tampa do bueiro e chamar a ambulância. Ela estava ocupada demais observando a nova cidade que nascia para ela. A escura, nebulosa, fria e vazia São Paulo das quatro horas da manhã tornou-se aquela explosão de luz e vida. Quando finalmente a tampa do bueiro foi aberta, Martha pôde tirar seu pé do buraco e sentou-se em um banco com a ajuda dos passantes. Martha fechou os olhos e sentiu o sol queimando suas bochechas. Ela conseguira agarrar a vida que lhe escapara pelos dedos, e agora não a soltaria mais. O som da chegada da ambulância a despertou de seus devaneios. Ela sorriu.

Texto de Juliana Carvalho

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A voz cansada de Martha pode ser ouvida pelos corredores do Hospital das Clínicas todos os dias de madrugada. Uma voz forte, de quem de dedica ao seu trabalho e nada mais. Mas uma voz que claramente se cansa durante as longas jornadas de trabalho como enfermeira. Porém se ouvirmos primeiro a voz antes de ver a figura de Martha, nos surpreenderemos ao conhecê-la. A voz profunda e forte se perde nos contornos frágeis e suaves do rosto de Martha. Seus cabelos pretos puxados para trás pela mesma tiara de sempre, e os olhos amendoados.  Se nos encontrasse virando um corredor do hospital, ela provavelmente nos olharia assustada, recuaria alguns passos e andaria para longe. Martha vivia no centro da cidade, mas gostava de ver o movimento de longe, de preferência da janela de seu apartamento, de onde quase nunca saía.

Está com pressa?

Eram quase 4 horas da manha quando Martha saiu pelo portão principal do hospital das clínicas próximo a Avenida Rebouças. Com o jaleco branco apoiado no braço e a mochila nas costas, caminhou até o ponto de ônibus rapidamente e sentou-se, derrubando todo seu peso sob a parede de vidro. Seus olhos mal ficavam abertos. Aquele tinha sido um dia difícil na UTI : muitos pacientes chegando e saindo e quase nenhum tempo para respirar. O trabalho de enfermeira não era fácil, mas era necessário para pagar suas contas.

A densa neblina que permeava a rua não permitia que Martha enxergasse muita coisa. Mas o que havia lá para enxergar? A rua estava sempre vazia. Pelo menos nas horas em que ela por lá circulava: às 10 da noite quando começava seu turno e às 4 da manha quando este acabava. Martha já se acostumara a viver nessa imensa solidão, trabalhando enquanto a cidade dormia e dormindo enquanto a cidade trabalhava. Ela havia se mudado para o Conjunto Nacional dois anos antes, com a esperança de viver em um lugar mais movimento, para compensar sua vida solitária. Mas Martha nunca chegou a viver nesse burbúrio. Apenas o fato de saber que as pessoas estavam vivendo e se movimentando enquanto ela dormia, já a acalmava. Após as três da tarde, quando  geralmente acordava, passava seu tempo livre em casa,  assistindo a filmes na seção da tarde e lendo livros de romance água com açúcar que ela comprava na pequena livraria perto de casa. A livraria e o supermercado somados ao hospital e o prédio onde vivia eram os únicos lugares que Martha freqüentava. Sempre nesse seu trajeto fixo, deixou de notar as pessoas ao seu redor, os carros que passavam e os sons que escutava. Quando saía na rua apenas caminhava o mais rápido possível torcendo para não ser assaltada.

Foi apenas o barulho do automóvel acelerando para longe do ponto que tirou Martha de seu devaneio. Havia perdido o ônibus e teria de andar a pé até o Conjunto Nacional. Apertou a bolsa em baixo do braço, olhou para os lados, colocou o capuz do casaco e começou a andar o mais rápido que conseguia. Tentou não olhar para os mendigos que dormiam nas entradas de prédios e lojas e nem fazer contato visual com outros pedestres, mantinha o olhar baixo. Andou por toda a Avenida Rebouças e logo virou na Paulista. De tão rápido que estava caminhando, acabou não percebendo um bueiro entreaberto e, ao passar, prendeu o pé e caiu de bruços na calçada apenas a alguns passos de seu prédio. Uma dor imensa tomou conta de seu corpo, que tentava tirar o pé do bueiro, sem grande sucesso. Pela primeira vez em muito tempo, Martha olhou ao seu redor desesperadamente procurando ajuda. Mas nada. As pessoas que ela a tanto evitara, pareciam ter desaparecido. Ela abriu a bolsa e procurou por seu celular, mas lembrou-se que o havia deixado em casa com medo de lhe roubarem quando saísse do trabalho de madrugada. Não tinha escolha, teria que ficar ali e esperar o movimento começar.

Quando ela menos esperava, o primeiro raio de sol atravessou a brecha entre os prédios na sua frente e chegou aos seus olhos. Cada vez mais raios ocupavam os espaços entre as casas e prédios, e a rua foi se enchendo de luz. Pouco a pouco os vidros dos prédios começaram a brilhar, a água nas poças tornou-se dourada, as nuvens foram embora e a cidade começou a acordar. Nesse momento Martha não sentia mais dor, estava sob o encanto do nascer de São Paulo. Seu rosto iluminou-se, seus olhos encheram-se de vida e deslumbrada ela olhava tudo ao redor. As luzes do conjunto nacional se apagavam, o sol invadia o edifício. Nas janelas, cortinas abriam-se e surgiam rostos de todas as formas e cores, cansados, pensativos, esperançosos para o começo de um novo dia. Martha olhava as silhuetas nas janelas. Quem seriam aquelas pessoas? O que elas estariam pensando? Olhou para o prédio como se fosse outro: pela primeira vez notou suas cores, seu tamanho e seu cheiro. As calçadas começaram a se encher, as portas das padarias e lojas se abriram.

E agora?

Expectativa

Realidade

  Texto de Juliana Carvalho

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Sofia sabia que se abrisse a porta não teria mais volta. Que o mundo lá fora a consumiria e ela estaria para sempre condenada a fazer parte dele. Era tão mais fácil ficar dentro de seu apartamento. Tudo lá corria tão bem. Não havia gritos, injustiças, greves, medos e nem desconfortos. Apenas as almofadas de crochê no pequeno sofá branco, a vitrola antiga e as cortinas empoeiradas. Por que sair dali? Sofia andou até sua vitrola e colocou um disco no volume mais alto que conseguiu. Fechou as cortinas. Pegou suas agulhas de tricô e sentou-se no sofá. Começou a mover as agulhas através das linhas o mais rápido que pôde, sem nem pensar no que estava tricotando.

Depois de um tempo, cessaram-se as batidas na porta. Os gritos e as vozes se distanciaram. Sofia percebeu como a música estava alta, baixou-a. O silêncio tomou o apartamento de paredes brancas. Suas mãos doíam de tão forte que segurara as agulhas, apesar de só ter conseguido “tricotar” um emaranhado de linhas.

Sofia andou até a janela, abriu-as e olhou para baixo. Suas pernas tremeram e ela sentiu seu estômago virar. O silêncio se perpetuava pela rua, que agora já estava vazia.

Final de Juliana Carvalho

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