The Silence of Silence

O ódio provoca brigas, mas o amor perdoa todas as ofensas.

Ontem chorei. Por tudo que fomos. Por tudo o que não conseguimos ser. Por tudo que se perdeu. Por termos nos perdido. Pelo que queríamos que fosse e não foi. Pela renúncia. Por valores não dados. Por erros cometidos. Acertos não comemorados. Palavras dissipadas.Versos brancos. Chorei pela guerra cotidiana. Pelas tentativas de sobrevivência. Pelos apelos de paz não atendidos. Pelo amor derramado. Pelo amor ofendido e aprisionado. Pelo amor perdido. Pelo respeito empoeirado em cima da estante. Pelo carinho esquecido junto das cartas envelhecidas no guarda-roupa. Pelos sonhos desafinados, estremecidos e adiados. Pela culpa. Toda a culpa. Minha. Sua. Nossa culpa. Por tudo que foi e voou. E não volta mais, pois que hoje já é outro dia.

Se vocês pudessem ouvir os pensamentos dos outros, escutariam coisas que são verdadeiras, assim como coisas que são completamente sem sentido. E não saberiam distinguir uma das outras. Isso levaria vocês à loucura. O que é verdade? O que não é? Um milhão de ideias, mas o que elas significam?

Meu tempo foge ao meu controle. Essa cronologia não é de fato, cronológica, nem tanto psicológica, como aqueles romances que começam do final para o começo. Minhas horas são centímetros de minutos que na maioria das vezes nunca acabam, tão pouco se encaixam. Vivo uma vida desregrada. Com hora fixa para acordar, nunca tempo suficiente para dormir. Minhas noites de sono me são roubadas todos os dias, por pensamentos que eu nem sei quais são.

Uma coisa é certa: todo mundo te fode um dia. Todo mundo te decepciona, te magoa, te faz chorar… E a questão não é escolher por quem vale a pena sofrer, a questão é botar na cabeça que ninguém é tão bom assim pra merecer o seu sofrimento.

E disse para mim mesmo, repeti para mim mesmo, algum dia serei tão feliz quanto vocês, esperem para ver.

Fiquei pensando em suicídio. Na maioria das vezes, era apenas um pensamento passageiro. Eu queria morrer. Pensei nessas palavras muitas vezes. É algo difícil de dizer em voz alta. É ainda mais assustador quando você sente que pode estar falando sério.

Dizem por ai, mas não tenho certeza, que meu sorriso fica mais feliz quando te vejo, dizem também que meus olhos brilham, dizem também que é amor, mas isso sim é certeza.

Fez-se silêncio. Ficamos ali parados, como se houvéssemos perdido toda capacidade de pensar, de saber o que queríamos. Eu até gostei. Pensei: bem, está tudo bem, posso ficar aqui parado tanto tempo quanto qualquer outro.

Há quem diga que todas as noites são de sonhos. Más há também quem garanta que nem todas, só as de verão. No fundo, isso não tem importância. O que interessa mesmo não é a noite em si, são os sonhos. Sonhos que o homem sonha sempre, em todos os lugares, em todas as épocas do ano, dormindo ou acordado.

Não sou de demonstrar tristeza, muito menos chorar na frente de alguém. Não sou de pedir afeto ou implorar companhia. A minha dor é oculta, típica de um infarto fulminante. Sou uma espécie de vulcão prestes a entrar em erupção.