𝐀𝐍𝐍.

Você se inclina na direção de um deles, a lateral do rosto se apoia no ombro masculino. Suspira, de olhos fechados. O aroma suave da colônia preenche o seu olfato. É uma fragrância leve, embora marcante. Te arranca um sorriso, e um elogio de voz baixa que diz: “que cheiro bom você tem”.

Ergue o olhar para dar de cara com a face iluminada de Pedro.

O mais velho abre um sorriso de imediato, pego desprevinido. Sopra uma risadinha e desvia a atenção. Volta-se para a sobremesa que ainda resta no prato de porcelana.

— Gracias — agradece, partindo mais um pedaço do doce com a colher.

— Hm? — o outro murmura, virando-se para vocês.

— O quê? — você murmura de volta.

— O que vocês tavam dizendo.

— Nada. Tava só elogiando o perfume do Pedrito.

— Hm. E vai elogiar o meu também?

Você aperta os olhos, cômica, numa careta, enquanto o vê sorrindo. Rende-se ao pedido implícito, vergando na direção dele.

Encaixa o nariz no pescoço do brasileiro e aspira o perfume amadeirado, forte. E levanta a cabeça para garantir: “você também tem um cheiro bom, Wagner”.

Wagner não esconde a cara de satisfação. Mas não apenas exibe o sorriso, imita a sua atitude, clamando entre o sussurro ‘deixa eu ver você...’, antes de afundar o rosto na curva do seu pescoço.

O contato inesperado te causa cócegas, os pelos do bigode e da barba esfregando de leve contra a sua pele sensível. Ar quente te atinge, arrepia em constrate com a temperatura da noite chuvosa. E no retrair do seu corpo, quando Wagner vem pra cima, as suas costas encostam em Pedro, o qual te abraça pela cintura, rindo.

— Hm, e você tem um cheirinho tão bom... — escuta o brasileiro gracejar para ti, se afastando. Distancia o olhar dos seus só para pegar o copo com cerveja e tomar um gole. — Mas você sempre está muito cheirosa.

— Acha? — reforça, sorridente, vendo-o acenar positivo com a cabeça ao entornar mais um gole.

— Ah, é? — a voz de Pedro te faz levantar os olhos pra ele. — Deixa eu ver, então... — Limpa os fios de cabelo dos seus ombros, ao te ter de postura erguida para ele. Depois da ponta do nariz, roça os pelos do rosto pela sua pele. Propositalmente.

Você se arrepia, o corpo chacoalha, ambos rindo, ao tentar se ‘esquivar’, mas ser mantida pelos braços fortes. O som das gargalhadas se misturando pelo cômodo até diminui a intensidade das cócegas, aí quando Pedro te solta, sente falta do aperto.

— Cheirosa e bonita — Wagner bajula. A mão adentra por entre os seus cabelos, paira na sua nuca, pra que possa se aproximar e mordiscar a região entre a sua orelha e o pescoço.

E você reage de imediato: pegando-o pela garganta para afastá-lo, se queixando em murmuros de uma mordida que te faz sentir ainda mais quente em uma cômoda temperatura ambiente. “E por isso tem que me morder?”.

— Às vezes, eu tenho vontade de te morder mesmo... — Segura o seu pulso. É mais forte, logo consegue se livrar do seu toque. Está olhando nos seus olhos.

Você retribui o contato visual.

— E comer também?

Wagner se cala diante da pergunta. Não responde, apesar de cogitar uma resposta. Opta por esboçar um sorriso, soltando o seu braço em seguida.

A questão, em si, não vai contra a atmosfera. Como dito, para uma noite de chuva fria, o tempo na sala de jantar do seu apartamento está mais quente que o esperado.

Possivelmente, é culpa do álcool — a combinação do vinho que Pedro trouxe com as latinhas de cerveja que você tinha guardada na geladeira. Mas também de intimidade. Talvez seja próxima demais dos dois ao ponto de poder tocar e fazer perguntas de cunho duvidoso sem conseguir tornar as circunstâncias desconfortáveis. E não é como se não soubesse o sabor do beijo de cada um, a propósito.

Pedro apoia a cabeça no braço dobrado sobre a mesa de madeira. No ângulo novo, pode trocar um olhar com o outro, passando despercebido.

— Por quê? — a voz do chileno chama a sua atenção. — Por acaso... — Sustenta parte do peso do próprio corpo no espacinho estofado que sobra na sua cadeira — ...a mocinha quer ser comida?

Você dá de ombros, incapaz de controlar o sorrisinho ladino.

— Talvez.

— E por qual de nós dois?

E a sua resposta é a mais descarada possível: “eu preciso escolher?”.

Wagner balança a cabeça, em descrença. Ri, sem olhar mais na sua direção porque está em conflito entre a excitação e o conservadorismo de não se render à mensagem promíscua das suas palavras.

— Esse é um puto pensando de puta... — resmunga.

Você se levanta, escora-se na mesa para estar virada na direção dos dois, encarando-os.

— Eu penso como puta. — Coloca o pé na cadeira em que estava sentada. Descalço, sobre o assento. A barra do vestido se embolando na altura da coxa, por causa da posição.

O olhar de Pedro vai direto pra sua perna exposta. “Tô pensando como uma puta bem agora”, a sua voz soa mais doce.

— Aposto que pensa como uma puta o tempo todo. — Wagner levanta-se também, apoia o punho na mesa, inclinado para ti. — Especialmente, se a gente estiver aqui.

Você mostra um sorrisinho.

— Eu nunca disse o contrário, disse?

— Não. — Ele sorri também, olhando pros seus lábios.

— Pois é.

— E você gosta de pensar na gente como uma puta, não gosta?

Você meneia a cabeça, enumerando: “como uma puta, como uma vadia. Cadela, cachorra...”.

— Cachorra — ele repete, ecoando num sopro a palavra.

— Não está me ofendendo se me chama de cachorra.

— Eu nunca disse que queria te ofender, disse?

A tensão é notória. O jeito que ele te encara, tão próximo, fissurado. Torcendo o tom de voz pra soar mais baixo, doce. Te eletriza, conquista. E só dissipa quando sente a mão de Pedro tocando a sua coxa.

— Eu não me importo, sabia? — o chileno começa. — Eu fodo meninas boazinhas, e as putas também. — Pende a cabeça de lado, te olhando. — Na verdade, às vezes, quanto mais suja melhor.

Você morde o lábio inferior, num suspiro. O olhar de Pedro consegue ser ainda mais intenso, claramente babado de segundas intenções. Te excita, aquece demais. Logo, assistindo a mão subindo pela sua perna até adentrar por baixo da barra do seu vestido, você não move um músculo. Paradinha pra ele tocar.

— Eu quero ver o quão suja você consegue ser, nena. — Beija o seu joelho, com carinho.

— Ah, ela parece uma puta muito suja. — Wagner ajeita a mão aberta no canto do seu rosto, quase escorregando pra te pegar pela cerviz. — Sem vergonha alguma.

E você retruca, “igual você”, de imediato, só pra receber um tapinha na bochecha, e sorrir, como a sem-vergonha que ele te caracterizou.

— Mais respeito comigo. — Balança o indicador na sua frente, sério, te acertando mais um tapinha. Mas não demora a permitir que um meio sorrisinho se estique, fora do personagem.

— Argh, me fode logo — reclama, apoiando, agora, a sola do pé no espaço entre as pernas abertas de Pedro, o qual aperta os olhos e os lábios, numa expressão de análise da sua postura, quase cômico.

Vai e vem com a mão sobre a sua coxa, largando um beijinho na pele em seguida.

— Tanta vontade assim, corazón? — te pergunta, com uma falsa empatia na voz, como se já não tivesse ciência do seu desejo. Por isso, você apenas balança a cabeça, afirmativa. — Então, é melhor estar molhadinha pra mim...

E você mesma pega na mão dele para levar até o meio das suas pernas. Os dedos do homem se curvam, em concha, ao tocarem por cima da calcinha fina. Sente o calor, a umidade penetrando através do tecido.

Sorri, devasso.

Tudo que precisa fazer é afastar a peça e afundar os dígitos. E o faz. Mas sem se contentar só com isso.

Prefere se colocar de joelhos na sua frente, arredando as demais cadeiras. Aproveita o ângulo da sua perna erguida para amarrar a barra do seu vestido entre os dedos de uma mão e segurar a peça íntima. É com a boca que escolhe te acariciar, te fazer ficar na ponta do pé no primeiro toque. O estômago revirando com a sensação calorosa da língua.

Te falta ar. Lábios entreabertos, mão que vai direto pras ondulações do cabelo dele, segurando. O nome do chileno por pouco não escapa junto de um gemido, porém Wagner segura o seu queixo, te leva a encará-lo, “olha pra mim, boneca”.

O calor da respiração contra o seu rosto logo dá lugar à quentura do beijo à brasileira. A língua que encontra com a sua, saliva se mistura. Chega a prender seu lábio inferior, quando interrompem o ósculo brevemente em busca de fôlego.

Está segurando no seu pescoço. A mão bem aberta, grande. Mas, depois, opta por deslizá-la pra baixo, já que a outra pode te apertar pela nuca. Escorregando por dentro do seu decote, apalpando seu seio.

“Porra...”, você pragueja, em êxtase, porque não poderia pedir por mais. Está desfrutando do que queria, em plenos detalhes. Cada estalido dos lábios de Wagner nos seus, do aperto nos seios, os mamilos durinhos. Os beijos no canto do seu rosto, pelo pescoço. Mordidas, roncar da voz grossa, respiração ofegante no seu ouvido.

E o barulhinho úmido da boca de Pedro na sua buceta. O queimar da língua no seu pontinho, o deslizar do nariz grande pelas suas dobras, aspirando seu cheiro embriagante. O áspero da barba, ao arranhar o canto da face no interior da sua coxa; do bigode, ao te comer por cada partezinha que baba excitação.