Analu

Não é que acabou. É que desbotou devagar, como uma fotografia esquecida ao sol.

um pouco de certeza, é isso o que eu quero. mandar uma mensagem nesse instante dizendo, "eu te amo tanto, dorme bem". não só mandar a mensagem, mandar a mensagem cheio de certeza. quando eu faço uma coisa dessa é carregando uma insegurança imensa, um medo, uma dúvida, uma *preencha com uma coisa terrível". nunca é a mensagem e depois descansar com o peito fresco sabendo o que é o amor. como se dizer algo fosse o mesmo que gritar para que vá embora (ou fique pra sempre). uma mensagem, e ela acha que é muito. uma mensagem, e eu acho que é muito. isso tudo por falta de uma certeza, confiar no sentimento. não confio. observo o que sinto como se fossem me pregar uma peça, pois já me pregaram tantas. e fico assim sem conseguir dizer que amo sabendo que amo, amo pensando ser outra coisa, outra coisa é quase sempre medo, e medo quase sempre não é amor. não sei, desculpe. quero ter certeza.

não quero grande amor, grande aventura, fuga, romeu e julieta. sem flores arremessadas de helicópteros e falar sobre dinheiro e a cor da roupa que os amigos precisam vestir. quero almoçar na esquina, o carinho nos joelhos, a fantasia de carnaval feita juntos, coisas de papelaria sobre a mesa, um negócio tão fácil que a gente estranhe. "e amor é isso?", você responde, "como você é bobo", pois é assim que você diz que me ama, chamando de bobo.

Se você, do outro lado, dissesse, “Estou com saudade, por favor, apareça no topo da montanha, para que eu possa ver você”. Eu subiria até lá. Se você, do outro lado, dissesse, “Por Favor, quero o seu beijo, venha para cá, estou logo após a enorme montanha”. Eu atravessaria a montanha. Mas, você somente envia meias-palavras, que não me arrisco em decifrar. Guardo, assim, energia para aventuras que me desejarem. Talvez, meu bem, você seja a nossa própria montanha.

Se você, do outro lado, dissesse, “Estou com saudade, por favor, apareça no topo da montanha, para que eu possa ver você”. Eu subiria até lá. Se você, do outro lado, dissesse, “Por Favor, quero o seu beijo, venha para cá, estou logo após a enorme montanha”. Eu atravessaria a montanha. Mas, você somente envia meias-palavras, que não me arrisco em decifrar. Guardo, assim, energia para aventuras que me desejarem. Talvez, meu bem, você seja a nossa própria montanha.

quando me perguntam se eu leio muito, respondo "leio sempre que não estou fazendo outra coisa". o problema é que tem sido cada vez mais as outras coisas. não que eu não goste de ler, é que acabo lendo como uma forma de estudo para a minha escrita, e ainda que seja o meu trabalho, se me convidam para um samba no centro, uma cervejinha na varanda, um carinho na madrugada, para nenhum desses convites digo que não posso, que preciso ler. ler fica pra depois. como eu disse, não é que eu não goste, é que prefiro um carinho.

ela disse que sempre gosta sozinha. eu disse, "que coincidência, eu sempre gosto sozinho". e decidimos, naquela noite, fazer diferente.

tem quem abre a geladeira para pensar. eu abro um livro para não pensar em você, e alguns vinhos, e vou ao parque fazer caminhadas longas, envios mensagens de amor para pessoas que jamais amarei, e peço por comida, entro em aplicativos de namoro, vou em festas com os olhos vendados, compro camisetas lisas, discos e doces de padaria, e faço tudo isso como se não pensasse em você, mas, todos nós sabemos, é sempre carregando o meu corpo e o seu peso.

todas aquelas fotos bobas que te enviei, de pratos de comida, da minha perna no sol, do meu cachorro no colo, do show que fui numa quarta-feira, dos drinks e das poesias tristes, todas aquelas fotos, você vai entender, eram um jeito de dizer que queria você ali, exatamente naqueles lugares, na minha fome, na minha perna, no meu colo, no show, no bar e na minha poesia.

será que machuquei alguém o tanto que penso ter sido machucado? se fiz, passaria uma vida pedindo desculpas, ninguém deveria sentir-se assim, enrolado nos lençóis, sem querer abraçar nem mesmo um travesseiro, nem entre as pernas, nem sobre o peito, um ser inteiramente sozinho, pois a solidão é única coisa que merece.