Tudo parece ter se transformado em uma batalha de egos interminável, um jogo de desinteresse em que vence quem demonstra menos. Lembro de ter lido que muitas vezes, não buscamos aquilo que é seguro, mas aquilo que nos é familiar. E penso que existe uma tristeza enorme nisso.

Pessoas que aprenderam, em algum momento da vida, que amor é ausência, instabilidade, dúvida. Que alguém sumir e voltar pode parecer mais familiar do que alguém que simplesmente fica. Que a tensão, a espera e a incerteza podem ser confundidas com paixão porque foi assim que, em algum lugar, o corpo aprendeu a reconhecer o amor.

Então repetimos padrões sem perceber. Corremos atrás de quem não se compromete, nos prendemos a quem oferece migalhas de presença e confundimos ansiedade com intensidade. Não necessariamente porque queremos sofrer, mas porque, às vezes, o que nos machuca também é aquilo que reconhecemos.

E talvez seja esse um dos retratos mais tristes dos amores líquidos, tanta gente procurando afeto, mas também procurando validação. Tanta gente querendo ser escolhida, desejada, confirmada, enquanto protege o próprio ego de qualquer responsabilidade emocional. E assim o ciclo continua. Um se afasta para não parecer interessado, o outro se cala para não parecer vulnerável, alguém desaparece, alguém volta, e todos fingem que não sentiram tanto assim.

Eu me sinto despreparada para esse jogo.

Não porque eu não entenda as regras, mas porque eu nunca quis jogar. Nunca quis transformar afeto em estratégia, vulnerabilidade em fraqueza ou interesse em algo que precisasse ser escondido.

Eu ainda acredito que gostar de alguém deveria poder ser uma coisa simples. Que demonstrar não deveria significar perder. Que permanecer deveria ser mais bonito do que provocar a falta.

Talvez eu seja ingênua. Talvez eu tenha nascido em um tempo errado para o tipo de amor que desejo.

Mas, se amar exige que eu finja não me importar, esconda o que sinto e me torne indiferente, então talvez eu realmente não tenha nascido para esse jogo.