Ana Cristina Cesar

a fotografia é um tempo morto fictício retorno à simetria secreto desejo do poema censura impossível do poeta

Aqui minha Filha, chega. Você acaba de chegar. Não escapa mais das quatro paredes. Querida, nossa história terminou no hospital. A gente não tem coragem.

faz três semanas espero depois da novela sem falta um telefonema de algum ponto perdido do país

ela quis queria me matar quererá ainda, querida?

Onde seus olhos estão as lupas desistem. O túnel corre, interminável pouco negro sem quebra de estações. Os passageiros nada adivinham. Deixam correr Não ficam negros Deslizam na borracha carinho discreto pelo cansaço que apenas se recosta contra a transparente escuridão.

Sou linda; gostosa; quando no cinema você roça o ombro em mim aquece, escorre, já não sei mais quem desejo, que me assa viva, comendo coalhada ou atenta ao buço deles, que ternura inspira aquele gordo aqui, aquele outro ali, no cinema é escuro e a tela não importa, só o lado, o quente lateral, o mínimo pavio. A portadora este sabe onde me encontro até de olhos fechados; falo pouco; encontre; esquina da Concentração com Difusão, lado esquerdo de quem vem, jornal na mão, discreta.