A veces, cuando la luna ya estaba muy en lo alto y sus pensamientos aún se encontraban despiertos y revoloteantes, le era inútil permanecer entre las sábanas intentando conciliar el sueño, y como era costumbre cuando su mente estaba despierta, su cuerpo no pudo permanecer quieto por mucho tiempo; después de dar vueltas en la cama sabiendo que era en vano, decidió tomar algo de aire fresco y despejar sus pensamientos libremente para después intentar una vez más encontrase con Morfeo.
Noches como esas eran comunes en su vida desde que tenía memoria y algunas solían ser mentalmente desgastantes, pero no aquella. Sus pies descalzos se deslizaron por el piso de madera hasta atravesar el umbral que llevaba al balcón, aquel que pocas veces solía visitar durante el día, pero que frecuentaba en las noches de insomnio.
Afuera el aire era frío, sorpresivamente agradable, tanto que se le antojó posar sus brazos sobre el borde del balcón y contemplar la vista. No vivía en el nivel más alto del edificio debido a la ligera fobia que le causaban las exageradas alturas, pero aún en el segundo piso podía distraer su curiosa mirada a lo largo de la calle de vez en cuando.
La luna lucía diferente esa noche; el silencio lejos de sentirse solitario como lo había sido meses atrás le transmitía una paz que creyó nunca volvería a sentir. En sus pensamientos no había pendientes repitiéndose una y otra vez, ni conversaciones que hubiera deseado cambiar, tampoco arrepentimiento sobre decisiones del pasado.
Solo había una pequeña cosa que si bien no le quitaba el sueño tampoco le era indiferente. Entre el sutil sonido del viento y el eco de lejanos sonidos nocturnos encontró la tranquilidad suficiente para pensar con claridad sobre aquello que merodeaba por su mente en ese instante.
No se trataba de nada que fuera de gran urgencia, pero que sentía deseos de volver a hacer desde hacía tiempo con la misma inspiración de años atrás: escribir.
Nunca se había considerado especialmente bueno en la escritura, más eso no impidió que se dedicara a ello ocasionalmente. Incluso hacía muchos meses una persona le había dicho que él no sabía lo que era capaz de transmitir cuando escribía; y ese había sido quizás el mejor halago que había recibido en toda su vida.
Por desgracia, hacía tanto tiempo que había abandonado las letras que cada vez se sentía más incapaz de escribir algo que a sus ojos fuera digno de compartir. Aquello le ocasionaba una pequeña frustración en la mente, porque de verdad disfrutaba tomar una pluma y perderse entre sus pensamientos y la tinta sobre el papel; lo extrañaba, lo deseaba, lo necesitaba tanto, e incluso su queridísimo hermano le había aconsejado que solo debería soltarse. Y sabía que tenía razón.
En cuanto dejaba sus inseguridades atrás y comenzaba a repartir palabras como llegaban a su mente, su pluma era capaz de exponer sus ideas, de describir las imágenes mentales que se había formulado y de esa manera podía despertar sentimientos en las personas que ni él era capaz de imaginar.
Era increíble, casi mágica la manera en la que las palabras lograban llevar mensajes de una mente a otra, transmitir sentimientos de un alma a otra, viajar de un universo a otro… Sin embargo, su seguridad se había marchado junto a la persona que le había inspirado en un principio después de una serie de eventos desafortunados, por lo que soltarse de nuevo le resultaba realmente difícil.
Y era injusto, muy injusto, porque aquél ser se había ido y hecho una nueva vida y seguía repartiendo letras y sentimientos sin culpa alguna, pero él no, simplemente no había superado esa parte de sí mismo, aquella que no podía exponerse del todo.
Tenía un pequeño defecto; tenía “alma de escritor” como solía llamarle. Su pluma era fiel a sus pensamientos; no podía expresarse a medias. Cuando escribía se volvía incapaz de ocultar algo, ni sus pensamientos más tenaces ni sus temores más profundos y podía leerse como un libro abierto.
Pero se había detenido, no porque necesitara una musa que le inspirara (aunque aquello tampoco le molestaría), o a alguien especial a quien dedicarle sus palabras. La razón por la que su pluma se había detenido era porque él se había negado a transmitir lo que en su mente pasaba cuando las cosas dejaron de funcionar y los tiempos de alegría se habían desvanecido. Cuando todo se volvió confuso y la tristeza le invadió el alma dejó su pluma de lado, porque no le gustaba entintar las desdichas y transmitir lo que no era digno de mantenerse eterno en la memoria.
Pero los recuerdos se sentían diferentes esa noche. Ya no dolían, mejor aún, le eran indiferentes. Y no se había dado cuenta de cuando exactamente habían cambiado las cosas; se había asegurado de mantenerse lo suficiente ocupado cuando todo se salió de su control que no tuvo tiempo para pensar en lo que le hacía daño, ni se había detenido a reflexionar sobre lo ocurrido.
No se había permitido trasnochar en el balcón, ni observado el cielo hasta entonces. De haberlo hecho quizás se habría dado cuenta de que en realidad ya había superado a las personas y los momentos que le habían cortado las alas de la inspiración y lo habían orillado a negarse escribir, que ya no existía razón que se lo impidiera más que él mismo.
Vaya, hasta se sentía un poco tonto de darse cuenta de todo ello hasta esas alturas, pero al mismo tiempo se sentía feliz de saber que había pasado un página que por mucho tiempo temió dejar en el olvido como si se tratase de un pecado, cuando en realidad solo lo mantenía atado a un pasado que no tenía remedio.
Pero eso ya era historia antigua y lo sabía porque estaba disfrutando mucho el silencio a su alrededor sin pensamientos ni recuerdos que lo atormentaran.
Si no fuera porque la temperatura había descendido, se hubiera quedado observando el cielo por más tiempo, pero para su sorpresa las estrellas habían desparecido casi en su totalidad y en su lugar podía ver la tenue luz del amanecer apareciendo a lo lejos.
Esa escena logró que en su rostro se dibujara una genuina sonrisa. Ya era un nuevo día, literal y metafóricamente hablando.
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