Manhattan

Ella es la interesada, yo el interesante.

La culpa es mía por dejar puertas abiertas. La culpa es peor pues porque siempre me doy cuenta.

Y aunque me han dicho que la han visto por el centro, no voy a salir por si la encuentro.

Mucho se habla del amor en estos tiempos de lujuria, más la cabezas no se enfrían por fuerte que este la lluvia.

Las horas pasan en vano cuando esperas algo más que un tal vez.

Porque solo quedará el murmullo y ese sonido ingrato de no tenerte pero si voltearte a ver.

Entre millones me ves como un diez, los demás son tus títeres y a veces yo también.

Yo no creo en el sermón sacerdotal del ser humano, yo creo en la conexión total de aquel que da su mano en vano.

Me enseñaste que no todo hay que dejárselo al tiempo, que lo único que viven son los buenos momentos, que el amor anda en el aire y a ti no se te da.

Ya no sufro por amor ni desamor, ni echo de menos, ya no hablamos, ya no somos, ya ni siquiera nos vemos.

Deje el corazón en la mesa de noche y la felicidad en la yema de tus dedos.

Si quieres me hago el muerto para que me quieras, consumo pieles ajenas a cambio de calor.

No se me da bien la vida, vivo mas bien en el después, en el alma de las cosas que se sienten pero no ves.

Yo lo único que quiero es que sus ojos me sobornen, poner algo de caos en este orden.

Te quieren, pero siempre se van, que yo me quedo con los que se quedan.

A veces llueve al sur y pierdo el norte, a veces esquivo dolor y no hay quién lo soporte.