Non ha idea del perché abbia accettato di incontrarlo o prima ancora del perché abbia deciso di rispondere a quella telefonata.
- Sì?
- Finalmente ti sei decisa a rispondere.
Cazzo.
- Perché non ho guardato il display, altrimenti mi sarei risparmiata la fatica. E la faccio risparmiare anche a te. Sayonara...
- Murphy.
Ogni volta che la chiama per nome, uno strano senso di insensata sottomissione la porta ad esitare dal fare qualsiasi cosa. Emette un sospiro pesante, riportandosi la cornetta del telefono vicino all’orecchio.
- Che c’è?
- Pranziamo fuori. Ti aspetto in un ristorante non troppo lontano dalla città.
- Aspetterai invano, allora. Non ci vengo.
- Tu ci vieni.
- Ho detto di no. Addio.
- Bene, allora vorrà dire che verrò a conoscere personalmente il mio futuro genero: Arthur, giusto?
Non è di certo una domanda buttata a caso, la sua. Gli è utile solo per ottenere una sola cosa: la sua attenzione. E ci riesce. Ci riesce sempre.
- Non sono affari tuoi.
- Non sono affari miei? Davvero? Sei mia figlia e che tu ci creda o no, ho a cuore i tuoi interessi.
- Certo...
- Smettila di fare la bambina e vieni a pranzare. Lo sai che io non ripeto mai le cose due volte.
Inutile dire che non è stato uno dei pranzi più loquaci di sempre: ha passato la maggior parte del tempo in silenzio, limitandosi a snocciolare risposte monosillabiche o comunque molto brevi. Un atteggiamento che non sembra aver indispettito in alcun modo Mr. Steen, che ha sempre mantenuto un’ottima compostezza. Murphy, invece, non ha mancato di mostrare la sua solita irriverenza e chiusura: schiena appoggiata sullo schienale della sedia, gambe tenute leggermente divaricate e braccia conserte, fanno di lei una persona che “stona” visibilmente con l’ambiente classico e chic in cui suo padre l’ha portata. In cui l’ha portata volutamente.
«Dunque... » è lui a spezzare il silenzio per primo «Ti sposi, allora. Il quindici giugno, vero?»
«Se lo sai già, perché lo chiedi?»
Non crede in alcun modo al tono innocente con cui il genitore le ha posto la domanda e men che meno dell’interesse mostrato. Mr. Steen subito mette le mani avanti, le mostra i palmi, letteralmente, in un cenno di assoluta resa.
«Non sono qui per litigare, Murphy. Ho ricevuto la notizia e volevo avere la conferma. Tutto qui.»
«Sì, beh, siccome io non l’ho detto né a te e men che meno alla mamma, vorrei sapere come diavolo hai fatto a saperlo. Ma sai cosa? Non mi interessa. Me ne vado.»
Si rialza, strisciando volutamente la sedia sul pavimento, attirando le attenzioni di altre poche persone che, come loro, si concedono quella pausa pranzo in mezzo ad un ambiente sfarzoso. Da pochi.
«Siediti.» perentorio nel tono di voce, non ha bisogno di urlare o di fare la voce grossa: gli basta uno sguardo, eloquente, seguito da un leggero cenno della mano destra, che va ad indicare la sedia.
Di nuovo, esita, ma lentamente torna a prendere posto, in silenzio, così da evitare ulteriori scenate. Un muto cenno di approvazione, seguito da un sorriso, è ciò che le rivolge, prima di riprendere a parlare:
«Vorrei che tu capissi, Murphy, che se ti ho fatta venire qui è solo per il tuo interesse.»
«Veramente io ancora non lo so il perché mi hai fatta venire qui. E men che meno credo che sia per il mio matrimonio, a cui non sei invitato, ovviamente. Né tu, né la mamma.»
«Ah, sì? E dimmi: chi ti accompagnerà all’altare, mmh?» china il capo leggermente verso destra «Da che mi ricordo, non ti sei mai fatta degli amici e neanche recentemente. In effetti mi chiedo anche come tu abbia fatto a trovare uno come questo... Lowell.» snocciola senza particolare enfasi, facendo volteggiare appena una mano con aria di sufficienza.
«L’ho pagato. Lo sto pagando e lo pagherò, ovviamente. Con i tuoi soldi.» arriva a minimizzare, scrollando visibilmente le spalle e guardandosi in giro.
«Avanti, Murphy. Puoi prendere per il culo gli altri ma io non sono così stupido: non è di certo un uomo a cui servono dei soldi. I miei soldi, soprattutto.» scuote la testa «No. Evidentemen~...»
Arrivata a questo punto, è già stanca di ascoltarlo, di sentire i suoi ragionamenti e quindi taglia corto, decisa a terminare immediatamente una conversazione che per lei è durata fin troppo.
Lo sguardo di Mr. Steen per un attimo si fa più truce, la linea delle mascelle diventa affilata, come se avesse mal sopportato quell’interruzione da parte della figlia ma di nuovo, riprende:
«E tu conosci già la risposta.»
«Sai, Murphy, se tu non avessi avuto quel piccolo screzio con la Force, probabilmente non ti avrei mai trovata...» ammette con una strana nota di ammirazione nella voce, di stima addirittura «Tra tutti i posti che potevi scegliere, hai scelto il luogo più impensabile: una delle case intestate a me e a tua madre.»
«Non mi devi dire che sono intelligente, papà. Lo so già.»
«Uhm. E Arthur lo sa? Sa quello che fai?»
È con una scrollata di spalle che va a rispondere a quella domanda retorica, avvalorando di nuovo quella conferma, che è stata pronunciata con assoluta convinzione. Senza mostrare la minima esitazione o dubbio. Diretta e sincera. Qualcosa che porta Mr. Steen a lasciarsi andare ad una risata bassa, discreta. Non divertita ma profondamente sarcastica:
«Niente. È solo che mi risulta davvero difficile credere che questa persona, che può avere sostanzialmente tutto dalla vita -tra cui un sacco di donne- abbia proprio scelto te...» e la indica con entrambe le mani, palesando tutto il proprio stupore per la faccenda, lasciando poi ricadere mollemente le braccia lungo i braccioli di quella sedia comoda ed imbottita mentre il cipiglio in viso si fa serio. Tremendamente freddo. «La persona più Egoista che io abbia mai conosciuto. Che non ha altri obiettivi se non quello di far vergognare la propria famiglia con le sue azioni da criminale. Dovevano sbatterti nella Sandmachine.»
Tace.
Lascia che quelle parole le scorranno addosso come tante altre volte. Lo sguardo viene puntato verso un punto non ben definito del tavolo, il respiro si fa appena più serrato, nervoso, mentre le mani stringono la stoffa morbida del tessuto di quei pantaloni della tuta un po’ larghi sulle cosce, stringendolo in due piccoli pugni.
«Pensi di essere migliore di lei, non è così? Di sua moglie.» in qualche modo sembra essere venuto a conoscenza anche di questo dettaglio, qualcosa capace di metterla immediatamente in allarme, tanto da portarla a focalizzare lo sguardo su di lui.
«Ti credi speciale, forse? Beh, non lo sei. Non finché ti comporti così, almeno. Te l’ho sempre detto che il più grande problema di questo mondo, sei Tu.» scuote il capo «Questa cosa del voler portare avanti questa relazione, è una follia, Murph. È solamente un tuo capriccio, perché non appena qualcuno ti mostra un po’ di interesse, tu ti ci aggrappi con forza e lo trascini giù. Perché sei Egoista. Sei Sola. Non è Amore il suo: è Pena.»
È con l’arrivo di quelle ultime parole, che il suo corpo compie uno scatto dirompente ed istintivo, una sorta di meccanismo di difesa: il braccio sinistro si solleva, portandosi sopra la tavola dove con l’avambraccio spinge e spazza via tutte le stoviglie in ceramica, argento e cristallo lì presenti. Fa cadere tutto in uno scatto d’ira, un impeto senza controllo in cui probabilmente grida per lo sforzo e la frustrazione accumulata. Cala il silenzio. Uno di quelli lunghi e pesanti, che la portano ad avere addosso gli occhi tutti i presenti. Ma lei non guarda loro, guarda suo padre, che sostiene il suo sguardo e la guarda dal basso, restando ancora seduto ed in silenzio.
È un sibilo che esce dalle sue labbra in risposta al genitore mentre con passo alquanto sbrigativo si muove verso l’uscita, lasciandosi alle spalle tutto e tutti.
Una volta raggiunta la macchina, presa in prestito dal garage del compagno, estrae da una tasca il cellulare: lo sbatte per terra, con forza, lo colpisce con il piede, schiacciandolo sul selciato in pietra di quel ristorante, distruggendolo in mille pezzi. Solo dopo torna in macchina, accende il motore e riparte:
«Wendy, guida tu.» richiama l’IA, porgendole quel semplice comando, prima di andare a stringere il volante dell’auto, con forza: la testa si china, le spalle si incurvano, come schiacciate da un peso invisibile ed infine scoppia a piangere. A dirotto. Con intensità tale da farle mancare il fiato in più di un’occasione.
Signora Lowell, vuole che chiami il Signor Lowell?
La voce metallica di Wendy, proveniente dagli altoparlanti dell’autovettura, la distrae da quel momento di debolezza, riportandola alla realtà. Tira su con il naso, asciugandosi le guance bagnate con i palmi di entrambe le mani mentre scuote la testa in un cenno negativo. Come se quell’Intelligenza Artificiale potesse davvero vederla.
È sicura? Noto una profonda tensione nel suo tono di voce, soffocato da alcuni singhiozzi. Sta piangendo. Il Signor Lowell vorrebbe esserne informato.
«Sto bene, Wendy.» dice, recuperando un po’ più di contegno «Starò bene. Non c’è bisogno di disturbarlo. Vorrei che tu non gli dicessi nulla riguardo a questa giornata.» comunica nuovamente mentre con lo scatto di una maniglia, lascia che lo schienale del sedile cada all’indietro così da metterla distesa.
Si gira su un fianco e liberatasi delle scarpe, sfilate a casaccio, si rannicchia su se stessa, come un riccio, senza nascondere quell’espressione profondamente cupa, che le oscura il viso e lo sguardo.
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