Siete Borreguitos

Dos docenas de veces, que sean tres. Una vez más, por el ojo de la cerradura del lenguaje es que se filtran estas bestias que no nos dejan dormir. Es la fiebre de buscar un sentido en aquello que no tiene sentido. Es lo de siempre: amar sin estar enamorado. Es quedarme en casa, una vez más, pensando en que, allá afuera, hay tantas puertas mal cerradas. Es querer aprender a conjugar en una lengua muerta. Y es que es así, cuanto más cerca está el problema es que menos puedo nombrarla. Como si no supiésemos que, en realidad, la verdadera comunicación empieza cuando termina el diálogo. Cuando tú y yo ya solo estamos, estábamos. Me pregunto si se trata de eso: estar cerca de ti, y, lo que es más importante, estar lo suficientemente lejos. Disculpa por estar diciéndotelo de esta forma. Por redestruirlo.

No muy lejano al relato ese que dice que dios es como un niño y el asombro es mucho en él, por eso cada vez que sale el sol aplaude y dice "otra vez". A veces tengo miedo de aburrirme y que lo hagas tú también. Y más aun de lo contrario, pero, sabemos ¿verdad? que el fatalismo es solo una enfermedad más del lenguaje. Que tal vez en esto del afecto no solo somos un objeto de consumo emocional más. Porque, no sé, pienso, si es que volvermos a caer en esto, que tanto hemos intentado suprimir, ha de ser porque, como dicen, algo tenemos que ver con él.