Varo

Elena acepta una propuesta que promete resolver todos sus problemas en una sola noche. El pago es desmesurado, el lugar inquietante: una mansión aislada en medio del bosque, lejos de cualquier rastro de civilización. Nada es exactamente como ella esperaba, pero el trato es claro y la recompensa imposible de ignorar. No habrá contacto. No habrá intimidad. Solo un juego: esconderse de Clover. Cuando cae la noche y comienza la cuenta regresiva, Elena se interna en la oscuridad convencida de que puede ganar. Cree entender las reglas, confía en su instinto y en su capacidad para resistir. Sin embargo, el bosque pronto deja de ser un simple escenario y se convierte en una presencia viva y silenciosa que observa y espera. A medida que las horas avanzan, Elena empieza a sospechar que ese chico que parece una obra de arte no es un adinerado cualquiera y que ese juego no se rige únicamente por la astucia o la fuerza, sino por algo más profundo: decisiones pasadas, culpas no resueltas y un orden invisible que no admite errores. Porque hay juegos que no se pierden por ser atrapado... Sino por aceptar jugar.

Ya sea por no ser correspondido,

o al descubrir que la soledad que te habitaba

se desvanece entre nuevas presencias,

llenando tus vacíos,

dando sentido a esas conexiones

que surgen sin aviso ni presentación.

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Antes del efímero despojo, había una vida que aunque extinta anunciaba una historia,

la misma que aunque arrebatada, decía tantas cosas, al son de una triste moraleja.

La tierra esta cubriendo esos inocentes ojos que no entendieron del dolor que les arrebató la vida, no sabían de la crueldad, de la ignorancia y la ignominia de haber nacido no humanos en medio de míseros avaros sin remedio que se creen dueños de todo sin serlo,

fugaces existencias que fueron devoradas por la inconciencia de una sola especie. No solo se sepulta una vida extinta, sino el fin de la inocencia encadenada a una voluntad mezquina y déspota, que solo piensa es deshacerse de lo indeseable,

cada palada de tierra oculta la prueba de que se está exterminando lo mismo que sustenta la vida, se cava el infortunio, se ata el lazo hacia el abismo de los propios actos, el malagradecido hecho de irrespetar la sagrada existencia de las criaturas del señor, 

esa divinidad que se manifiesta en ellas sin la parafernalia de las palabras vacías y los ritos inútiles,

aun asi perdonan porque no saben de rencor, aun asi aman porque no entienden de resentimiento, solo sienten miedo, solo huyen de los demonios que siempre acechan en el silencio de las sombras.

A ellos, a los que se han sepultado y a los que se sepultarán, estan esculpidas estas letras que renacen de las culpas, resurgen recuerdos de muchas monstruosidades, que aunque redimidas, pesan como la tierra que los guarda como semilla que germinará en alguien que realmente cumpla el mandato divino de amar a Dios sobre todas las cosas… y Dios es el mismo paraíso.

Aunque se sepulten, se devuelven ángeles al cielo.

Poema de Christian E. Castiblanco

Quisiera volver a arder una madrugada cualquiera para que vengas a rescatarme solo con oír el eco de mi voz.

Estoy escribiendo con una sola mano, en la otra sostengo un humeante té que me llena de calor y me genera comodidad. Tener el pelo mojado no es buena idea a días de la llegada de un invierno que ya está acá, aunque no formalmente.

Mientras miro mis plantas rosas y tomo mi té pienso que nada está dicho, que todo puede cambiar, incluso las cosas más sólidas. ¿Qué es nuestro? Nada, solo creemos que las cosas son nuestras y en esa convicción nos sumergimos.

Sigo escribiendo con una sola mano, el cielo está gris, pasan algunas palomas valientes y se estrellan las gotas en mi ventanal, como con rabia, como con pena.

Me divierte ser quien soy, aunque a veces no me entienda del todo y busque explicaciones culpando a mi árbol genealógico; a veces me gustaría ser menos atenta, más olvidadiza y egoísta.

No sé bien por dónde voy, tengo dos mapas, uno que me dieron al nacer y otro que renació al romper ciertos esquemas, y a ese es al que sigo últimamente y desde hace un buen tiempo; el otro no me sirvió, nunca sirve mirar mapas ajenos, aunque hayan sido dados con mucho amor. Como decía, no sé por dónde voy, pero voy bien, no puedo decir que vengo intacta, pero sí  que vengo viviendo, que sonrío más y que, aún en mis peores momentos, me siento mejor.

Apoyé el té sobre la mesa y mis manos están oscilando entre frío y calor. Hoy me escribió alguien del pasado, alguien por el que mi corazón se salía de mi cuerpo tiempo atrás, y yo no sentí nada, ni siquiera ganas de responder. Es increíble cómo hasta lo que uno cree sólido se cae, y muchas cosas que parecían haber comenzado como un castillo de naipes se fortalecen hasta construirse con solidez (¿y acaso caer? No lo sabremos, pero la ironía de la vida es dolorosamente hermosa). En fin, tengo un taller que dar, tengo mucho que decir, tengo mucho que contar.

Me gusta cuando, sin darme cuenta, noto que luego de algo quedo sonriendo; aunque soy alegre, no me pasa seguido.

Anocheció, la luna llena ilumina mi techo como haciéndolo brillar, sé que mañana va a estar todo mucho mejor. 

A veces me encantaría verme como me ven los que me quieren, pero parece que me suelo ver como me vería mi peor enemigo; espero alguna vez reconciliarme del todo conmigo misma, porque suelo lastimarme más de lo que me acaricio, y eso lo contagio a los demás.