Alles ist in uns

Als Kartoffel liebst du moderate Temperaturen, sonst hörst du auf zu wachsen. Und schneller als gedacht, würden wir in Nachtschattenwesen verwandelt.

Smog Ich dachte, es wäre Nebel, aber es war Smog. Ein mulmiges Gefühl stieg in mir auf. Der Jeepfahrer führte die waghalsigsten Überholmanöver im dichtesten Smog aus, um zu zeigen, wie gut er fahren konnte. Aus dem Radioapparat feuerte ihn der Indie-Soundtrack an. Der Talisman an der Windschutzscheibe tanzte wild. Höchst besorgt schaute ich zu, wie der Fahrer erneut aus einer Glitzertüte ein rosa gefärbtes Röhrchen Kautabak herauszog und dieses in den Mund schob. Das nähme ihm den Hunger und er bliebe wach, erklärte er kauend auf Englisch oder Hindi. Es kam nicht darauf an, beides hörte sich ähnlich an. Er versicherte, es könne nichts passieren, da er am Morgen zu Shiva gebetet hätte, bevor er sich ans Steuer gesetzt hätte. So war das, in Indien gab es keinen Tod. Shiva steuerte sicher das Lenkrad. Ich atmete langsam aus und entspannte mich. Plötzlich genoss ich die Fahrt, die Landschaft sauste flimmernd an mir vorbei, nun war ich vollends in eine zeitlos wiederkehrende Welt eingetaucht.

Ups, antizipieren? Ich vergewissere mich zuerst lieber in ein Wörterbuch und schlage das Wort nach, bevor ich das Wort verwende.

unmerklich lautlos

In der Zelle eingeschlossen, harrte die Rockerbraut der Dinge aus. Sie tat so, als sei sie ganz fidel, dabei war ihr zum Heulen.   Sie wartete, bis ihr Freund aus der Zelle entlassen würde. Doch man teilte ihr mit, dass er ausgerastet und direkt in die Anstalt Burghölzli überführt worden sei. Es blieb ihr nichts anderes übrig, als Leine zu ziehen.   Möge der Himmel Rosen regnen lassen, wütend schluckte sie ihren Rotz runter. Sie zündete sich eine Zigarette an und merkte, die Zitrone ist noch lange nicht ausgepresst.

Alles, was sich leicht anfühlt, ist meistens richtig, und was richtig ist, fühlt sich leicht an, alles andere ist schwer und erfordert unglaublich viel Kraft.

Das ist das letzte Mal, sagte ich zu den Kindern. Ihr müsst ins Bett. Bitte, bitte, nochmal, betteln die Kinder im Chor.   Ich gebe ihnen die Kreidestifte zurück, die Kinder rennen. So geht es immer, schnell haben sie mich um den Finger gewickelt.   Obwohl ich genau weiß, dass es im Leben nie ein – nochmal – gibt, lasse ich sie gewähren, weil es so schön ist.

Ich sitze im Zug und schaue aus dem Fenster, während ich auf die Abfahrt des Zuges warte. Da geschieht das Unfassbare: Das Abteil bleibt unverändert, nichts bewegt sich, aber die Bahnsteigkante, der gesamte Bahnhof und seine Umgebung gleiten langsam, anders als erwartet, rückwärts aus meinem Gesichtsfeld. Dieses Gefühl faszinierte mich früher als Kind. Heute noch versuche ich manchmal, mich in diese Illusion hineinzuversetzen, um meine Empfindung von damals wieder zu genießen.

Alles Ringförmige – die Bahn des Mondes um die Erde, die anderen Planeten und Asteroiden sowie die Bahn der Sonne in der Finsternis – lehrt uns dabei bescheiden zu bleiben.

Schmetterling, nun mit abgestreiftem Raupenkörper, fliege und suche deine Bestimmung in einer dir neuen Dimension.

Deshalb hätten alle einen Vogel, Er könne es nicht verstehen, das sei doch verzerrt, ohne Vogel, ohne Diagnose, aber völlig verrückt.

Zuweilen ist es nötig die Welt aus einem anderen Blickwinkel zu betrachten.

Ich bin immer wieder überrascht, weil ich falsche Annahmen treffe und davon ausgehe, dass alles in meiner Umgebung gleich bleibt und ich einen Schwerpunkt der Gesellschaft ausmachen könne, der mir eine Relation ermöglicht, um mich selbst einzuschätzen. Aber immer wieder werde ich überrascht, weil ich die kleinen täglichen Veränderungen nicht bemerkt habe, bis ich von einem Kipppunkt überrascht werde, der mir vor Augen führt, dass ich stehen geblieben bin, während sich die Welt weitergedreht hat.

Einerseits ist die in Büchern erzählte Liebe meistens eine reine Erfindung, andererseits kann ich bestätigen, dass es die Liebe wirklich gibt. Meistens ist es aber besser, darüber zu schweigen. So blüht die Liebe erst intensiv in den Erinnerungen auf, um später ins Tagebuch aufgeschrieben und in der Poesie verfeinert und angepasst zu werden. Was auch immer, so schließt sich der Kreis.

Der Frosch indessen, der mit dem Gold, und die Tochter, wie das Sonntagskind, werden vom Leben bald eingeholt.

Ich bin der Hans und ich die Uschi. Ihr könnt die Namen gleich wieder vergessen. Es ist egal, denn wir alle sind beliebig austauschbar. Angestellt und ersetzbar auf Abruf. Unsere Fantasie, unsere Wünsche und die Lust sind dieselben. Alle haben den gleichen Traum von Frau oder Mann, Kind mit Haus und Garten. Wir sind Wirtschafts- und Finanzwesen kompatibel. Somit ist der Verlauf der Geschichte sinnlos geworden, da sich nichts mehr ändert. Und ohne es zu wollen, ist die Möglichkeit, zur Freiheit zu springen, zwecklos geworden.