ياسمين من دمشق

قد كنتُ أحسبُ أن الشوقَ يُرجِعُهُ

وأنّ دمعَ المآقي سوف يُرضيهِ

❤

لكنّهُ صدّ عن قلبي فأوجَعهُ

ياليتهُ قد درى عمّا أقاسيهِ

❤

وليتَ عينيهِ مِن بعد الجفاءِ ترى

تقلُّب الروحِ من تيهٍ إلى تيهِ

❤

يا من سقاني لذيذَ الحُب من يدهِ

إني ظمِئتُ فمَن للقلبِ يرويهِ!

❤

قد مسّهُ منكَ داءٌ لا شفاءَ لهُ

وأنتَ وحدكَ دونَ الناسِ تشفيهِ

❤

يا أجملَ الناس في عيني ويا أملاً

لطالما بِتُّ في ليلي أناجيهِ

❤

سأحفظُ العهدَ إن طالَ البعادُ بنا

وأكتمُ الشوقَ في قلبي وأخفيهِ

❤

لأنّ روحكَ في جنبيّ ساكنةٌ

فليحفظ اللهُ قلبي والذي فيهِ

❤❤❤❤❤❤❤❤❤❤

عروس السماء والأرضِ أنت يا دمشق،

مدينة لا تقاس بالعمران، بل بما تركته في الأرواح من أثر

لا يزول. في أزقتكِ تنام الحكايات، وعلى حجارتك

القديمة كتبت فصول من المجد والصبر. كل نافذة فيك

تطل على ذاكرة تاريخ مجيد ، وكل ياسمينة تخبر

العابرين أن الجمال قد يتعب، لكنه لا ينطفئ.

يا دمشق، ما كنتِ يوما مجرد مدينة، بل كنتِ نبضا يسكن

القلوب، واسما كلما نطق ارتفعت معه رائحة الياسمين

وعادت الأرواح إلى مواسم الحنين. قد تثقل كاهلك

السنون، وقد تعبركِ العواصف، لكنكِ تبقين شامخة، كأنك

خلقتِ لتعلمي الزمن أن الكبرياء لا ينحني

سلام عليكِ يا عروسَ السماء والأرض، وسلام على قلبٍ

ما زال يرى فيكِ وطنا للحب، وموطنا للجمال الذي لا

عندما يغفو الياسمين مع غروب الشمس، ينسدل المساء

بهدوءٍ على نوافذ الروح، وتتباطأ الضوضاء حتى تصبح

مجرد همسٍ بعيد. تتكئ الأحلام على كتف السكون، وتتناثر

الذكريات كنجومٍ صغيرة في سماء القلب. هناك، في تلك

اللحظة الرقيقة بين الضوء والعتمة، يكتسب الزمن نعومة

خاصة، وتصبح الأشياء البسيطة أكثر جمالا فنجان قهوة

دافئ، نسمة عابرة، أو دعاء صادق يمر في صمت. وكأن

الكون كله يتفق على أن يمنح القلب فرصة قصيرة ليطمئن

يغفو البحر على أسرار أناس طيبين…

عجنوا حزنهم ببساطة الأرض…

فأصبح الرضا خبزهم اليومي...

وما بين لوحة الموج وظلال الجبال…

تلوح الحقيقة العارية…

أن لا نكون شجرة…

تلك الشجرة التي اقسم الله بها…

… التين والزيتون…

ذاك الثبات والانتماء المطلق للأرض…

والقدرة على الصمت…

وتحويل الحزن إلى زيتون وليمون وتين…

لأن الشجرة لا تغادر أرضها…

تنمو وتشرب من غيم الله…

وتنام في حضن ترابه…

هناك حيث الحزن ليس بؤسا…

بل طيبة مخبوزة بالبساطة…

في تنانير القرى العتيقة…

أما أنت ايها العابر البربري…

الذي أتمنى لو يثمر صمتا…

تماماً كتلك الأشجار الواقفة هناك…

على قمم جبالنا السورية …

تحرس البحر والذكريات…

فالشجرة هناك لا تعرف قلق الممرات…

جذورها عهد أبدي مع التراب والملح…

أما نحن…

محكومون بأجنحة من طين…

نحمل أمكنتنا في حقائب الروح…

ونمشي بوعينا المثقل بالمسافات...

ولا نملك لغة نترجم بها صمت المدى…

ونبكي بها حين يشح المطر في المآقي…

لأننا لا نملك ثبات السنديان…

ونقضي العمر نبحث عن أرضٍ…

لا تقتلعنا منها الرياح…

فالانتماء المطلق للمكان ...

هو لعنة الإنسان وبركته…

أن تكون عابراً يشتاق…

وتاركاً وراءك بعضاً من دمك...

أيا ليتني كنت غصناً يطول البحر…

أو تجعيدة في جذع زيتونة عتيقة…

شهدت على أول العشاق وآخر الحزانى…

لكننا نعيش في المسافة الفاصلة…

بين ثبات الجبل وحرية الموج…

عالقين بروعة الخيال وقسوة الغياب...

فيا ليل الساحل…

خذ قلقنا وهبه للأشجار الواقفة على القمم…

لعلها تصنع من حزننا العتيق بوطننا…

ظلاً لعابر جديد...

أما أنا سأبقى شجرة محبة…

برائحة الياسمين الدمشقي…

رائحة وطني وكل السوريين الطيبين…

واعتز وأفتخر بهويتي وبكم أصدقائي…

#سلام_عبدالله

ثمة هشاشة في هذا العالم أكثر نبلا من صلابة الإنسان.. العصفور الذي يرتجف تحت المطر لا يقتل أحدا ليبرهن أنه حي والشجرة المكسورة من الريح تعرف كيف تمنح الظل حتى وهي تنحني.....وحده الإنسان يحول خوفه إلى حروب.ووحدها الكائنات الأضعف تعرف كيف تنجو بلا قسوة.

لذلك أؤمن أحيانا أنّ الأرواح الرقيقة التي تبدو مهزومة في هذا العالم أرقى منا جميعا لأنها لم تتعلم كيف تؤذي لكي تبقى..🌹🌹🌹

. موتى بما يكفي للنسيان.

نحمل أرواحنا كقناديل مرتجفة

في برزخ ضيق

بين احتمالين عظيمين.

ربما ليست الحياة سوى

هذا التوتر النبيل

بين السقوط والنجاة،

بين أن نغادر

أو نبقى لحظة أخرى

لنحدق في الضوء.

وحدها اللحظة الآنية

تملك يقينها الكامل؛

أما ما عداها

فمجرد ظلال

تتدرب على الاختفاء.

نحن برهة ضئيلة في هذة الحياة

🌷🌷🌷

كلمات راقية للشاعرة السودانية)

عندما يُخان الوطن

لا تسقط الخرائط أولًا،

بل تسقط في القلوب

تلك الطمأنينة الصغيرة

التي كانت تجعلنا نؤمن

أن للأرض ذاكرةً لا تنكر أبناءها.

عندما يُخان الوطن

تصبح الشوارع أكثر بردًا،

ويغدو الصباح شاحبًا

كوجه أمٍّ تنتظر عودة من لن يعود.

الخيانة ليست رصاصةً فقط،

قد تكون كلمةً تُباع،

أو صمتًا في ساعة الحق،

أو يدًا صافحت العتمة

وتركت النوافذ للريح.

لكن الوطن،

رغم ما ينكسر فيه،

يبقى واقفًا

مثل شجرة زيتونٍ عجوز،

تحفظ في جذورها

حكايات الذين أحبوه بصدق.

فالأوطان لا تموت بالخيانة،

إنما تضع يدها على جراحها

وتنتظر أبناءً

يعرفون كيف يعيدون للتراب

الدّحنون حين يزهر على ترابِ الوطن

لا يكون مجرد ورد بلون أحمر

بل قلبا صغيرا

ينبض في تراب الأرض.

كأن التراب الذي مرت عليه

خطوات الأمهات،

وتعب الفلاحين،

وحنين الغائبين،

أخرج من وجعه زهرة

تشبه الشهداءَ في صمتهم،

وتشبه العاشقين في اشتعالهم.

يا دحنون الحقول،

كم تشبه وطنا

كلما ظنّه الناسُ ذابلا

عادَ أكثرَ احمرارا،

وأكثرَ حياة.

في رائحةِ الترابِ بعد المطر

حكايات البيوتِ القديمة،

وصوت النوافذِ المفتوحةِ على المساءِ،

وأغانٍ بعيدة

كانت الجدات يخبئنها

في مواسمِ القمح.

الوطنُ ليس رسم خارطة فقط،

الوطن حفنة من. ترابٍ

إذا لامست القلب

في السابع عشر من نيسان، لا يروى التاريخ كحكايةٍ عابرة،

بل كنبضٍ يسري في عروق الأرض.

هنا، حيث نهضت سوريا من بين ركام الصبر، وغسلت وجهها

بدموع الفجر، معلنة أن الحرية ليست وعدا… بل قدرا ينتزع.

في عيد الجلاء، تفتح السماء أبوابها لذاكرةٍ لا تنسى، ويعود

صوت الأجداد همسا في الريح

الأرض التي تروى بالكرامة، لا تثمر إلا عزا.

ترتدي المدن ثوب الكبرياء، وتزهر في العيون حكايات

الصمود، كأن الزمن توقف لحظة ليشهد ميلاد وطنٍ من

جديد هو ليس يوما عاديا… بل قصيدة وطن كتبت بحبر

التضحية وتتلى كل عام لتذكر القلوب أن الوطن، حين يُحب،

لا يفقد أبدا. ولا يمحى من وجدان الشعوب *

### في هذا اليوم تختلط فيه مشاعر الفخر بالحنين، حيث

تستحضر الذاكرة تضحيات الأجداد، وتجدد فيه معاني

صوتها لحن عشق لا يرحل

يسكن الزوايا الخفية من الروح

ويضيء العتمة كلما أرهقنا الصمت

حين تغني لا نسمعُ حروفا ولحنا

بل نعيش حالة وطن من الدفء

تذوب فيه المسافات،

وتسقطُ حوله كل الأسوار.

صوتها ليس عابرا كالبقيّة

إنه شيء يشبه الخلود،

ورودك ياوطني تشبه شجر السنديان

فالسنديان لا تقتلعه الرياح

لأنه تعلم منذ البداية أن يصادق الأرض

جذوره لا ترى، لكنها تحكي سر الثبات؛

كلما اشتدت العاصفة، ازداد تعلقه بالتراب.

الرياح العاتية تمر تصرخ وتظن أنها انتصرت،

لكن السنديان يبقى

واقفا كشيخ حكيمٍ يعرف

أن القوة ليست في الصخب

أنا غريبٌ في وطني

كأن الطرقات لا تعرف خُطاي

وكأن الأرصفة التي حفِظت ضحكتي

تتجاهلني الآن ببرودٍ ثقيل

أمشي بين الوجوه

فلا وجه يشبه وجهي حين كان مطمئنًا

ولا عين تلمح في عينيَّ

ذلك الطفل الذي كان يرى الوطن حضنًا لا حدودًا

أنا غريبٌ في وطني

حين صارت البيوت جدرانًا صامتة

وصار السلام سؤالًا

أبحث عنه في تفاصيل يومٍ عابر

لكنني، رغم الغربة

أحمل الوطن في صدري

كما تُحمل الآية في القلب

وكما يُحمل الدعاء في الكفّين المرتجفتين

فإن ضاق بي المكان

اتّسع بي الأمل

وإن خذلتني الطرقات

دلّني الشوق إلى نفسي

فأعود، ولو متعبًا

أزرع في تراب روحي وطنًا لا يغادرني.

نسائم وطن تمر على الروح قبل القلب

تحمل رائحة ترابه حين يصلي للمطر

هي صوت الأذان حين يعانق الفجر الياسمين

تلك النسائم ليست هواء عابرا

بل ذاكرة تربت في وجدان عاشق للوطن وتقول: هنا انتميت.

هنا ضحكت بلا خوف، وبكيت بلا خجل

وهنا تعلمت أن الحب يبدأ باسم المكان

نسائم الوطن

إذا اشتد البعد، كانت أقرب من المسافة

قصيدة الجدّولة

لا تلمسوا جدائلي..

فهي ليست شعري وحسبْ.

إنها الخريطة الأخيرة التي رسمتها أناملي

قبل أن أسير إلى حافة الاستشهاد.

كل ضفيرةٍ فيها.. جذر من جذوري،

وكل عقدة.. وعدٌ لم أنكسه.

هكذا أتيتُ:

مشيةً لا تشبه فرار المهزوم،

وجبيناً يحمل نقوش الشمس القديمة.

الموت هناك، عند منعطف التراب،

يرفع قبعته استهزاءً..

فأهزُّ جدائلي في وجهه،

وأمضي.

يظنون أن قص الجدولة نهاية الرمز،

وأن تفكيكها نصر.

يهمسون: "هذه الأنوثة ستكون تابوتها".

لكن الجدّولة لغتي التي لا يملكون مفاتيحها..

سِفرٌ من لحم ودم،

يكتبه القلب على مساحة الجسد.

حين يحاولون قصّها بعد الرحيل،

يظنون أنهم يمحون جغرافيا الروح..

لكنهم لا يعلمون

أن الجدّولة تصير شمساً حين تغيب،

وأن الخيط المقطوع ينبت ورداً على حافة السكين.

أنثى.. واقفةٌ كالسنديان في مواجهة الإعصار.

جسدها حكاية لا تقتل،

وشعرها.. الراية التي لا تسقط.

للاستاذ بهيج. حسن مسعود

السويداء_قرية الرحا

صياح الباب

صياح الباب يكفي لا ظهرت وبكتم صياحي

لك الله لو تبيني اصرخ حبيبي لا تهج الباب

تكلم واحرق بنار العتب طيني والواحي

عيوني لك مرايا لو تبي وافتح ضلوعي كتاب

وان مات الحكي ما عاد ينفع ضحكي ونواحي

يقولون الذي كاره يلاقي للفراق اسباب

حبيبي والوداع نعاس نجم والجفن صاحي

واحلام الرماد ولفتة تملي الدروب غياب

امانة لو عشقت في يوم غيري تذكر جراحي

ولا تترك حبيبك ما بقى للعاشقين عتاب

مفارق والذي يخليك لحظة بطفي مصباحي

أنا دمشقُ

أنا المدينةٌ البتول التي تمشي على جراحها ولا تنحني

تحمل ياسمينها في جيوب التعب،

وتكتب أسماءها بالنار و بالماء.

أنا دمشقُ

إذا ضاقت الطرق اتسعت الذاكرة،والتهب الحنين

وإذا سقطت وردة دمشقية

نبتت في القلب ألف وردة

أنا دمشقُ

لي في الالم الف أغنية،

وفي السواد الحالك صلاة،

..........❤. حـار قلبي.❤

حـار قلبي فأجز دمـع شجــوني

والتمس عـذراً لظـني وجــنوني

إن تكلــني لهمـومي لن تجـــدني

غير طيفٍ في نسيجٍ من ظـــنوني

لسـت تــدري أي شيء يعـتريني

إن أنا أبحرت شوقاً في سفيــني

في بحـارٍ ترقـص الأمـواج فـيها

وتهـــيم بين صــدي وحـــنيني

إن سـلوتُ فالهـوى يغـري شـراعي

أوذكرت فالـنوى يذكي أنـيني

ينقـضي العـمر وتبقى في فـؤادي

غــادة تلهــو بظــني وشــجوني

نكتب لأوطانِنا الجريحةبخفقات القلوب حين يضيع

الكلام نغمس الحروف في وجعِها

فتنهض المعاني مثلَ فجرٍ عنيد.أبا ان تبزغ شمسه

نكتب كي لا تضيع ذاكرتنا وأسماءنا

كي نبقى واقفين كما صلابة جبال الاوطان

رغم الركام،حولنا نقول نحن هنا كنا وسنبقى

نكتب على تراب الاوطان حبا لا ينكسر،

وأملا يتعلم المشي على عصا من شجرة سنديان

متجذرة بأرض الوطن

نكتب لأن الأوطان حين تجرح