♡ too drunk to fuck ♡

«Aún tengo las cintas del cassette del telefonito que tenía en Devoto. En él, Ricardito me dice y se dice a sí mismo “negrito de mierda”, me pregunta amablemente por la gente de Loquero, deja saludos para todos los habitantes de la casa (y para mi vecina), me desea lo mejor para el nuevo año, saluda a mi ex novia, se preocupa porque: “estás medio tartamudo Chary”, me llamaba cada día como un amigo más; o debo decir más que un amigo, se había generado cierta empatía difícil de describir ya que teníamos sentimientos vitales y artísticos parecidos. Un día me dijo tus letras son punk pero vos no sos punk, y se rio con esa carcajada de duende sacado que tenía. Entre sinceridad e ironía. Para mí siempre fue un tierno que llamaba a las 10 de la mañana para preguntarme cómo estaba mi estómago después de la resaca de anoche, un dulce de leche que insistía como un niño para llamarme un remis que me traslade de Avellaneda a Devoto (diciendo “cuando toquemos le pagaré”), que se preocupaba por mandarle su último fanzine a mi hija Azul, en Mar del plata, a la que sabía fan de Flema, hasta se emocionó cuando le conté que a la fiesta de egresados de noveno año todos debían llevar una canción que los represente para pasar, y ella eligió “Anarquía en la escuela”. Una persona que debo decir que me salvó la vida, sacándome a la rastra del peor tugurio de Gerli para que no me peguen más, después de haberme metido en el lío más gordo y peligroso de mi vida en un bar en el que tuvimos que salir con los tacos de pool en la mano como si fueran lanzas.

Todo muy gracioso pero… el día que murió, Nekro me llamó a mi casa de Mar del plata y me dijo: “Chary, mirá que vos no sos Ricky”. Eso fue algo que me dejó pensando y en silencio, y no supe que contestarle. Nunca creía haber sido Ricky, ¿porqué me decía esto? Aparte era cierto. Pero, ¿quién tomaría esas banderas, quién sería Ricky ahora? ¿Quién podrá enfrentar los mandatos y el orden social establecido en minifalda y a gargajo limpio desde el escenario de Cemento? Y finalmente hoy en el 2015 en la comodidad de mi casa me pregunto como un careta: ¿Cómo un pibe de pluma tan simple pudo llegar al corazón de tanta gente humilde, cientos de jóvenes que seguían a Flema por todos lados, y que aún hoy los siguen? Sólo puede haber sido por amor. Por amor y por el fucking poeta callejero que fue. Transmitiendo rebeldía e inocencia, siendo creíble siempre. Desde aquellos años noventa hasta hoy en día vía internet, sonando en las barriadas de Santiago de Chile, Medellín o el Distrito federal de México, el internacional Ricky Espinoza. Mi amigo ¡Quién lo hubiera dicho! Le pese a quien le pese, le guste a quien le guste: Ricky está en el corazón de los más insurrectos de Sudamérica, y en especial de Buenos Aires, como un cantorcito punk desafinado, o lo que sea. Amor y odio está claro. ¿Honestidad brutal? Tal vez. “Todos son buenos cuando se mueren, hasta yo voy a serlo un día”»

No puedo creer que el mundo no sepa.

Que no sepa de tu inmensidad.

Quiero que todos se enteren.

Que se enteren de la hermosa persona que sos,

que tus ojos esconden colores indefinidos

que tus labios son perfectamente suaves

que tus pecas no son pecas

y que tu pelo huele a coco.

Ojalá el mundo supiera lo inmensos que somos

la piel morena

una sonrisa tan linda

y esa vocecita