draco callisthenes mormodemos, vinte e nove anos

⸺ i s t p.

Seu nome é DRACO, mas para aqueles que o conhecem — e são poucos, muito poucos — ele é apenas O DEVORADOR. Sua habilidade se resume ao ato de roubar — ou, para ser mais preciso, ao ato de COMER — as memórias das pessoas. Com um toque rápido, o Devorador consegue acessar o arquivo de memórias da vítima e sequestrar uma delas para si mesmo. Uma lembrança de infância, um segredo guardado a sete chaves, um momento de amor — tudo desaparece em direção ao seu estômago, que se sente saciado logo depois. Digamos que passar fome nunca foi uma preocupação. Ele também é um dos MENTORES (técnicos) da Mansão Umbra, no entanto está frequentemente mancomunado a missões de ESPIONAGEM — o que significa que o seu tempo disponível para o exercício da mentoria pode ser afetado. Ainda assim, sempre que possível, Draco retorna à Mansão e se dedica a treinar os discípulos para o RECONHECIMENTO TÁTICO e para a ENGANAÇÃO, além de conciliar isso com uma de suas funções mais importantes: assegurar que a localização e a existência da ilha permaneçam ocultas, eliminando qualquer indício — devorando qualquer memória — que possa levar os inimigos até eles.

cheguei atrasado para o ask-game, afinal somos todos filhos do carnaval do brasil. mas estou aqui de volta à todo vapor. estarei mandando para quem curtir esse post!

nathan! draco!

Droga ⸺ pensou Draco, olhando nos olhos negros de Warner, cheios de ceticismo e de preocupações práticas que, sem dúvida, tinham toda a razão. Draco sabia que, se não fosse tão lógico e equilibrado em suas emoções, esses olhos negros estariam gritando "onde é que você está com a cabeça?".

"Eu sei que isso parece uma péssima ideia…" porque é; uma mosquinha acrescentou, na imaginação dele. "… mas escute isso!"

O rapaz passou os próximos minutos em silêncio, sem saber se estava procurando palavras ou apenas tentando descobrir quais delas queria dar a Warner em explicação. Honestamente, Draco era péssimo com palavras. Não era de se admirar que as freiras do orfanato tiveram a compaixão de arrumar uma fonoaudióloga quando ele tinha nove anos, porque era estranho uma criança falar tão pouco. "É uma escolha!", ele rebatia, desde que aprendera a ser teimoso, como se pudesse se convencer de que o problema não estava ali realmente por baixo dos panos. Mas estava — e nesses momento vinha à superfície.

"Não é que eu não tenho controle. Eu tenho, juro. É que a coisa fica complicada com mentes resistentes, entende? Tipo… tipo... ah, facilita essa pra mim, Warner!"

Draco lambeu os lábios, fazendo uma careta visível. Suas mãos se juntaram de forma automática, as palmas batendo com um estalo ao passo que ele pedia "por favor" com uma carinha cheia de autopiedade.

Draco já foi — não que ele deixou de ser, também — um adolescente que ia à escola pelos becos de San Diego, segurando com possessividade o fone de ouvido que não queria dividir com as outras crianças do orfanato. Ele nunca quis se misturar com elas; e todos sabiam que, para ele, Pearl Jam era a coisa mais próxima de Deus que o homem poderia encontrar na Terra.

"Nossa. Isso é revoltante. Fique sabendo que eu mandava cartinhas de amor para o Kurt Cobain." respondeu, torcendo o nariz para o comentário sobre a jaqueta, mas sem se incomodar em rebater o maltrapilho. O rapaz apenas mexeu os ombros, forçando o seu melhor tom de indiferença porque, no fundo, Tyrone cravou uma flecha certeira ao alvo. Acontece que Draco passava seu tempo livre na Umbra se dedicando a ser o maior aliado da bagunça. O que parecia eficaz quando o assunto é afastar as pessoas. Tyrone, ao examiná-lo — uma calça jeans rasgada e uma camiseta branca, a gola suja com creme de barbear — percebeu que não tinha nada de interessante para adquirir dele.

"O desleixo faz parte do disfarce." a voz saiu arrastada, paciente. Draco ajustou-se na cadeira, as cartas brincando entre os dedos antes do barulho do papel deslizando pela madeira preencher o silêncio entre os dois. "E o ócio, meu caro, faz parte do trabalho."

Ele tomou um momento para respirar. Um momento que se arrastou, transformando-se em um minuto inteiro. Tempo suficiente para que seu olhar deslizasse lentamente por Tyrone — pelos ombros largos, pela aparência marcada pelos anos, pelos olhos escuros e além deles; como buracos negros, puxando sua consciência para o limbo do desconhecido, ao passo que, lentamente, Draco levantava as suas sete cartas, e as trazia para perto dos lábios, escondendo metade do seu rosto. E escondendo o sorriso.

"Aqui?" Draco apontou para o esparadrapo. Em seguida, pincelou a ponta, arrancando-o do rosto. O som do adesivo descolando ecoou, e ele fez uma careta, com os olhos se ajustando lentamente à luz. Não havia nada ali além de uma pequena cicatriz perto da têmpora — pálida, discreta, o tipo de marca que você só percebia se inspecionasse com atenção. "Um mês atrás, a porcaria era útil." começou, girando o esparadrapo entre os dedos antes de jogá-lo sobre a mesa. "Foi um cara no posto de gasolina. Ele estava convencido de que eu devia cinco dólares para a mãe dele. Um drama daqueles."

Ok, tudo bem. Ele admitia. À essa altura, negar seria um esforço desnecessário. E Draco particularmente odeia tudo que significa um esforço desnecessário. O movimento da sua língua tinha se tornado desinibido, ele se sentia especialmente corajoso, e as pálpebras pesavam sobre os olhos — o que significa que Draco já havia bebido pelo menos três copos, sozinho entre as paredes do seu quarto. Ele preguiçosamente serviu uma dose à Tyrone. E, preguiçosamente, encheu o copo até a borda.

Draco detestava congelar na frente das pessoas. Era uma daquelas coisas que o deixavam profundamente irritado, e que admitia ao outro o quão incomodado ele estava com o que quer que tivesse causado aquela reação para fora dele. Quando passava tempo assistindo a um filmes e os personagens faziam isso, Draco imediatamente mostrava uma careta à tela, perguntando-se, com uma dose de ceticismo, se não poderia fazer melhor que eles — apenas para que a vida real respondesse cuspindo em sua cara: não, ele não podia fazer melhor.

O problema era que Sophia não precisava daquilo. Ela não precisava daquela atmosfera de tensão, daquela dureza que inundou os músculos de Draco e o fez passar uma mão no pescoço, apenas para tentar ajudar a destravá-lo. Não ajudou. Acontece que ninguém ficava normal depois disso. Não depois de ver… essa violência… droga. Ele achava que, por ter crescido no subúrbio de Oakland, na Califórnia, algo dentro dele tinha se tornado imune às atrocidades do homem. Aparentemente, também pensou errado.

"Você está brincando?! Não precisa explicar nada. Sério. Deus. Eles são doentes."

Então, a raiva veio. Por ela. Por tudo. Pelo mundo inteiro. Sophia tinha um rosto delicado, de boneca, e nada além de palavras gentis na ponta da língua. Ela não merecia ter passado por aquilo… nem deveria ter chegado perto de algo assim… aquelas pessoas… tantos rostos…

Se alguém tivesse perguntado a Draco um mês atrás, ele teria respondido sem hesitar que a ideia de usar um esparadrapo o tempo todo era uma merda chata. Se existia algo pior do que ser tratado com arrogância por uma atendente de supermercado, seria ter que carregar no rosto uma espécie de tapa-olho que precisava ser trocado a cada oito horas, com todos os rituais de cuidado que isso implica. No começo, foi uma tortura se adaptar, mas… agora? Agora aquilo parecia quase normal, quase instintivo, como se todo mundo ao seu redor também usasse um esparadrapo no olho de vez em quando. E, por mais que a ferida já estivesse totalmente curada — um corte cicatrizado, que ia do começo do supercílio até o final do olho direito —, Draco não tinha pressa de se livrar da coisa. Não tão cedo.

Assim, ele limitou-se a balançar a cabeça, sem muita vontade de entrar em detalhes ou explicar a situação ao garoto. Falar sobre a própria vida nunca fora uma de suas especialidades. "O pano tá ótimo", respondeu, batendo o indicador contra o tecido do esparadrapo. "Só vou trocar à noite."

Pelo menos, Draco nunca precisou compartilhar mais do que o absolutamente necessário para manter uma conversa agradável. Ele observou o sorriso de Leslie com uma vontade estranha de que o garoto se lembrasse de tudo como um piscar de olhos, por mais impossível que isso soasse até para os próprios ouvidos; enquanto Leslie, encolhido na poltrona, com as pernas quase coladas ao peito, rabiscava algo que Draco não conseguia ver de onde estava — deitado no sofá em frente.