Los Cuadernos De Vieco

Siri Hustvedt, retratada en Madrid. (EP) La escritora publica ‘Historias de fantasmas’, donde narra su amor de cuatro décadas, hasta la muerte de él en 2024 Origen: Siri Hustvedt: «Paul Auster se llevó una parte de mí a la tumba»

1- No existe el estilo fijoCada libro tiene su propia música. La forma depende de la historia, no de un sello personal inamovible. 2- Escribir sin egoAceptar la incertidumbre y la posibilidad del fracaso como parte del proceso creativo. 3- Olvidarse de los estudios literariosLa técnica excesiva puede bloquear. Hay que dejar espacio para la espontaneidad y la inspiración súbita. 4- No…

Clara Janés: “La historia de la literatura está llena de mujeres combativas” – Lecturas Sumergidas El ensayo «Guardar la casa y cerrar la boca», escrito por Clara Janés, destaca la importancia de las mujeres a lo largo de la historia, revelando su influencia en la sociedad. Janés expone el papel… Origen: Clara Janés: “La historia de la literatura está llena de mujeres combativas” – Lecturas…

Salman Rushdie, en cuyo rostro se aprecian las secuelas del ataque que sufrió en 2022. Crítica De:: ‘Cuchillo’, de Salman Rushdie: el autor lo clava y cuenta todo sobre su atentado ‘Cuchillo’ se ocupa de apenas trece meses en doscientas páginas en una inapelable primera persona porque «cuando alguien te hiere quince veces es una experiencia muy de primera persona» Origen: Crítica De::…

El escritor Vladimir Nabokov en el Hotel Montreux Palace, en Montreux (Suiza), en 1964.Horst Tappe (Hulton Archive / Getty Images) Ya sabemos que hasta el impecable estilo de un autor puede verse oscurecido por los medios que últimamente lo elogian todo sin importarles lo que elogian Origen: Qué busca un editor literario | Cultura | EL PAÍS

La gente se muere dondequiera. Los problemas humanos son iguales en todas partes. No son temas nuevos el amor, la muerte, la injusticia, el sufrimiento, que están sugeridos en Pedro Páramo. Me han dicho que es ‘una novela de amor a los desamparados’. Yo no sé. Yo narro la búsqueda de un padre, como una esperanza. Como quien busca su infancia y trata de recuperar sus mejores días, y en esa…

Sería prodigioso que un crítico se convirtiera en poeta, y es imposible que un poeta no contenga a un crítico. Por consiguiente el lector no se asombrará si considero al poeta como el mejor de todo… Origen: El mejor de todos los críticos, Charles Baudelaire – Calle del Orco

Aquí estoy, sentado sobre esta piedra aparente. Sólo mi memoria sabe lo que encierra. La veo y me recuerdo, y como el agua va al agua, así yo, melancólico, vengo a encontrarme en su imagen cubierta por el polvo, rodeada por las hierbas, encerrada en sí misma y condenada a la memoria y a su variado espejo. La veo, me veo y me transfiguro en multitud de colores y de tiempos. Estoy y estuve en…

Presencia ¿Qué va a quedar de mí cuando me muerasino esta llave ilesa de agonía,estas pocas palabras con que el día,dejó cenizas de su sombra fiera? ¿Qué va a quedar de mí cuando me hieraesa daga final? Acaso míaserá la noche fúnebre y vacíaque vuelva a ser de pronto primavera. No quedará el trabajo, ni la penade creer y de amar. El tiempo abierto,semejante a los mares y al desierto, ha de…

Livraria Lello, una librería en Oporto, Portugal. Llibreria Mamut. Barcelona

Benjamín Labatut. Foto: Victoria Iglesias Anagrama recupera la primera obra del escritor en edición revisada. Seis relatos que reflejan las obsesiones de su futura producción literaria.Más información: ‘Donde termina el verano’, Premio Biblioteca Breve: el fin de la inocencia en la frontera de México Origen: Crítica de ‘La Antártica empieza aquí’: Labatut nos deja a la intemperie en un viaje al…

En el fondo, creo que soy una de las pocas personas que cree en la mortalidad. Eso influye mucho. Sé que todo va a acabar en fracaso. Yo mismo. Vos también. De todos los escritores del boom se ha dicho que son pesimistas, que en ellos los personajes siempre se frustran. Quizá. Pero en García Márquez o en Vargas Llosa, yo noto una gran alegría de vivir. Sinceramente, no creo que vean la muerte…