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Sólo #Kya puede salir así de coqueta en una foto :3
AGOSTO 26, 2015
LO QUE NUNCA TE CONTÉ NI TE CONTARÉ
Dudaste, dudaste de mi; no te detuviste a considerar las veces que te atrapé al vuelo aunque eso me llevara a quebrarme, las noches en desvelo para resguardar tu sueño y tu paz, los incontables días en que cada kilómetro de separación hacía que el alma me pesara una tonelada más. Es curioso cómo ahora te sorprende el hecho de que yo dude de ti, que no me fíe de tus palabras dulces y miradas cautivadoras.
Enojos, risas, caricias, besos, pasiones… de eso y más mi piel está rebosante, tanto miedo tuve que me había negado los placeres más pequeños con tal de no olvidar tu toque mágico, pero tú mismo fuiste enfriando mis ganas, tu piel se volvió escamosa y resbaladiza. Te lo has llevado todo, ¿a caso no lo ves? ¿No ves que me has dejado en blanco y con la piel tatuada de tu aroma? No sabes cuánto ha dolido desprenderme de tus marcas, que las demás manos no son tan gentiles como las tuyas, que las bocas me devoran en vez de saborearme, que los ojos me miran mas nunca me observan y que sus mentes son tan profundas como las de los charcos a los que solíamos brincarles encima antes de besarnos en los días lluviosos.
Me enfureces, me entristeces, me haces proclamarme humana en el más bajo de los sentidos de la palabra. Hace poco leí una dulce y certera frase que decía “Te vi follar y fallar y no sé cuándo me gustaste más: si cuando te contemplé proclamándote diosa o cuándo te observé confesándote humana” no puedo pensar en nada que se acerque más a la descripción de nuestro gran final, creo que Elvira Sastre nos observó bien en las últimas caricias donde reventamos en éxtasis y divinidad, las lágrimas y maldiciones cuando nos fuimos cuesta abajo y tuvimos que admitir lo mucho que el corazón sangra al vernos una vez más.
Lo que más trabajo me ha costado no ha sido admitir lo enamorada que estuve de ti, si no, sentir que mi corazón poco a poco arde por otra alma. Es difícil, sabes, mirarme al espejo por las mañanas, semidesnudarme e imaginarlo detrás mío besando mi cuello, tocando mi geografía para encontrar el punto exacto en donde él se encuentra parado. Sus ojos, tan curiosos, observadores y letales, no dejan de admirar mi gesto y mis labios en un intento de descubrir mis secretos. Es difícil porque jamás hice eso contigo, porque al aceptarlo a él estoy renunciando por completo a ti y a nuestros fantasmas de mil cadenas de oro y bronce, de recuerdos y sentimientos.
Te odio tanto que te quiero. Sé que a estas tierras jamás he de volver, que mis versos a muchos otros dedicaré; y aunque suene pretencioso, sueño mío, he de decirte que como yo nadie te va a querer. Nadie te podrá ver con la maravilla y asombro con la que yo te observaba, nadie tocará tu piel con el amor, la suavidad y la amabilidad con la que yo lo hacía, pero lo que más me preocupa es que tú no lo veas. Deja de esperar que te quieran como alguien más lo hizo, abre los ojos ante lo que tienes delante y deja que ella te quiera a su modo.
Tal vez llegue una bella doncella de amable corazón que te ame entre letras y suspiros, tal vez ella te escriba más de lo que te hable, te quiera más de lo que admite. Me preocupa que no veas todo su amor, que busques que te quiera como lo habrá hecho alguno de tus fantasmas pasados, como lo hice yo.
Jamás viste que yo te adoré entre sábanas y gemidos, que mi modo de darte todo lo que soy era en ese simple y dulce acto, tu creíste que era mi ímpetu por saciar mi sed de humana pasional.
Y así termino, prometiéndome que estas son las últimas líneas que te dedico directamente a ti, suave brisa del pasado, en estas líneas sello un adiós que debí haber dicho hace tanto. Te haré una última promesa parafraseándote “Te quiero a ti, no a ti conmigo, no al sentimiento que evocas. Te quiero a ti y te quiero libre y feliz”, mi cariño es incondicional.
Ahora corre, ve y arde con toda la fuerza que tu calor puede generar porque yo, bueno yo también arderé con la gracia que mi pequeñez me brinda. Amaré a mi modo y él me amará al suyo.
Siempre ardiendo, Borrego.
No regalo palabras al viento, se las regalo al mundo.
Gente bonita, a partir de hoy sólo postearé mis escritos en esta cuenta y dejaré de escribir aquí (de vez en cuándo reblogearé un par de cosas de allá para acá para mantenerlos al tanto).
Si gustan de mis letras los invito a que la sigan, prometo que la cosa se va a poner buena, tengo varios proyectos y colaboraciones en mente.
Linda vida.
Karmelo Iribarren

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Discúlpame por creer en el honor de hacer las cosas por amor, y por seguir siendo ese mismo niño grande, que intenta cambiar al mundo, sin que el mundo lo cambie antes…
Disculpa- Mantoi (via winter-of-suicidal)
Cuando me conversan de escritura, aquí, algo en mi pecho se entibia tanto que me siento viva, tengo ganas de enseñar, de abrir las mentes al arte, de que el otro se imagine como es volar, es como encender el horno y que la llamarada llegue hasta el último rincón de mi alma porque rememoro esta pasión que practico, esta pasión que se ha robado mi corazón, esta pasión que me hace decir con certeza: el universo lo tengo en mis manos, en mi creatividad, en mi mente y en mi corazón.
¡Adoro el don de escribir! (via diariodeunacomunicadora)
Necesito que amanezca tu sonrisa, quiero que despierte mi corazón.
Locuras de una mente delirante (via un-simple-corazon)
Se me da bastante bien ser un desastre.
mimayorplacer (via bohemiofilosofico)
tipico

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El arte NUNCA será una pérdida de tiempo. El arte es historia, amor, pasión, es una forma de vida alterna a toda la realidad porque es una realidad vista desde una perspectiva muy especial. Así que baila, pinta, escribe, canta, toca un instrumento, ¡lo que quieras! pero hazlo. Si te hace feliz, adelante.
Yeap. (via diariodeunacomunicadora)
Debemos aceptar cuando te dicen “no te enamores de mí, te puedo hacer daño.” Eso siempre resulta ser así.
Rincón poético (via rinconpoeticoblr)
-¿Quién eres para juzgar?

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Algunas personas se vuelven tristes cuando son aún terriblemente jóvenes. Sin motivo especial, parece. Casi como si hubiesen nacido así. Se lastiman más fácilmente, se cansan más pronto, lloran más, y recuerdan más. Y, como digo, se vuelven tristes antes que nadie en el mundo. Lo sé, pues soy uno de ellos
El vino del estío, Ray Bradbury (via entreletrasycafeina)
Selma - Jutta Bauer