“Eu não sei dar pouco de mim em algo que eu quero muito.”

“Peço desculpas pela intensidade. Tudo pra mim é multiplicado por cem, das dores aos amores.”

“Então, que venham as decepções, as quedas, as feridas abertas, as cicatrizes, o sangue espalhado pelo chão. Que eu seja demitida do emprego, desista da faculdade, perca amizades que julgava verdadeiras e me apaixone diversas e repetidas vezes. Mas que eu nunca perca minha vontade de viver e de me realizar.”

“Sempre me senti diferente dos outros. Não mais bonita, não mais inteligente, não mais especial, não mais esperta, não mais maluca, não mais legal, apenas diferente. Sou diferente na forma de sentir, tudo que me toca, me toca fundo. Tudo que me alegra, me alegra muito. Tudo que me dói, dói forte, corta.”

“Ela nunca desejou ter o coração de pedra. Ela gosta de ser flor, de ser amor.”

““Sou dramática, intensa, transitória e tenho uma alegria em mim que quase me deixa exausta. Eu sei sorrir com os olhos e gargalhar com o corpo todo. Eu sei chorar toda encolhida abraçando as pernas. Por isso, não me venha com meios-termos, com mais ou menos ou qualquer coisa. Venha a mim com corpo, alma, vísceras, e falta de ar…””

“Ela é esperta e bonita, duas coisas que me fizeram pensar nela a semana toda.”

“Chega uma hora que chega!”, eu li essa frase em um panfleto do AA, mas não consegui encaixar com minha vida de alcoólatra fracassada, e sim com a nossa história, a nossa história que já teve fim a tempos e continuo aqui querendo escrever um epílogo, um epílogo para uma história que nem um fim decente teve, você me esqueceu e até hoje sou os escombros da demolição que causou no meu ser, e fazer o que? Chega uma hora que chega, chegou a minha hora de deixar você ir, sem epílogo, sem agradecimentos, apenas uma história com um final mal resolvido, somos uma obra literária fracassada.

“Esse é o meu problema: eu tenho picos de bebida. Talvez eu seja sim um alcoólatra que necessite de reuniões mas talvez meus picos de bebida acompanhem meus momentos de depressão. Quando aquela tristeza rasga meu peito e me faz querer andar sem rumo, eu bebo. Bebo porque só assim eu consigo rir para o nada e não chorar olhando para uma parede branca, sem nada, sem vida. Eu não sei, talvez seja um problema que precise de ajuda dos alcoólicos anônimos ou talvez seja um problema de tristeza abundante que de tempos em tempos aflige meu peito, isso, eu ainda não descobri mas quem sabe daqui mais 23 anos eu descubra.”

“— Como vai a vida? — Péssima, virei alcoólatra. — Alcoólatra? Álcool faz muito mal. — Você também me fez.”