07 de enero de 2015, te extraño , me siento solo y triste. la música es la única que me habla.
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07 de enero de 2015, te extraño , me siento solo y triste. la música es la única que me habla.

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sometimes I kiss people I shouldn’t kiss and let them unbutton my jeans sometimes I leave English class without asking and walk in angular circles until I can hear the blood rushing under my skin sometimes I run until I can’t breathe sometimes I sit in the rain sometimes I sleep for six hours in the middle of the day sometimes I drive too fast and listen to my music so loud that it hurts sometimes I drink until everything goes black and I don’t remember talking about you all night (even though I do) sometimes I cry about books and about people who died hundreds of years ago sometimes I don’t cry even though I want to more than anything sometimes I ignore the people I love sometimes I hold myself to keep everything in because you are not here to do it sometimes I think I’m alive sometimes I think I probably never will be
L.C. (via porn4smartgirls)
– Lamentablemente, sà te amo.
(via quotes-spain)º
coffee-for-closers:
six word poem by Eric Boyd.
"Sin tÃtulo"
50 x 70Â cm
Técnica mixta sobre madera
2014
Jonás Fernandez

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Reminicencias
y el tiempo estranguló mi estrella cuatro números giran insidiosos ennegreciendo las confituras y el tiempo estranguló mi estrella caminaba trillada sobre pozo oscuro los brillos lloraban a mis verdores y yo miraba y yo miraba y el tiempo estranguló mi estrella recordar tres rugidos de tiernas montañas y radios oscuras dos copas amarillas dos gargantas raspadas dos besos comunicantes de la visión de una existencia a otra existencia dos promesas gimientes de tremendas locuacidades ajenas dos promesas de no ser de sà ser de no ser dos sueños jugando la ronda del sino en derredor de un cosmos de champagne amarillo blanquecino dos miradas cerciorando la avidez de una estrella chiquita y el tiempo estranguló mi estrella cuatro números rÃen en volteretas desabridas muere uno nace uno y el tiempo estranguló mi estrella sones de nenúfares ardientes desconectan mis futuras sombras un vaho desconcertante rellena mi soleado rincón
la sombra del sol tritura la la esfinge de mi estrella las promesas se coagulan frente al signo de estrellas estranguladas y el tiempo estranguló mi estrella pero su esencia existirá en mi intemporal interior brilla esencia de mi estrella!
A Pizarnik
Siempre
Libertad se llamó la cárcel más numerosa. Y como rindiendo homenaje al nombre, se fugaron las palabras presas. A través de sus barrotes se escurrieron los poemas que los presos escribieron en minúsculas hojillas de papel de fumar. Como éste:
A veces llueve y te quiero. A veces sale el sol y te quiero. La cárcel es a veces.... Siempre te quiero.
Eduardo Galeano
Surreal Gallery

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Perhaps the story you finish is never the one you begin.
Salman Rushdie, Midnight’s Children (via darksilenceinsuburbia)
En la selva amazónica, la primera mujer y el primer hombre se miraron con curiosidad. Era raro lo que tenÃan entre las piernas. —¿Te han cortado?— preguntó el hombre. —No —dijo ella—. Siempre he sido asÃ. Él la examinó de cerca. Se rascó la cabeza. Allà habÃa una llaga abierta. Y dijo: —No comas yuca, ni plátanos, ni ninguna fruta que se raje al madurar. Yo te curaré. Échate en la hamaca y descansa. Ella obedeció. Con paciencia tragó los menjunjes de hierbas y se dejó aplicar las pomadas y los ungüentos. TenÃa que apretar los dientes para no reÃrse, cuando él le decÃa: —no te preocupes. El juego le gustaba, aunque ya empezaba a cansarse de vivir en ayunas y tendida en una hamaca. La memoria de las frutas le hacÃa agua la boca. Una tarde, el hombre llegó corriendo a través de la floresta. Daba saltos de euforia y gritaba: —¡lo encontré!, ¡lo encontré! Acababa de ver al mono curando a la mona en la copa de un árbol. —Es asà —dijo el hombre, aproximándose a la mujer. Cuando terminó el largo abrazo, un aroma espeso, de flores y frutas, invadió el aire. De los cuerpos, que yacÃan juntos, se desprendÃan vapores y fulgores jamás vistos, y era tanta su hermosura que se morÃan de vergüenza los soles y los dioses. Eduardo Galeano - Memoria del Fuego I: Los nacimientos
Log cabin outside Gold Hill, Colorado.
Photograph by Jace Cooke.

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¿Y no basta con abrir los ojos y mirar para convencernos de que la realidad es, en realidad, el más auténtico de los milagros?
Oliverio Girondo (via poesianoerestu)
Me he quedado pensando que de pronto una despedida puede ser un comienzo.
Fragmento de CartografÃa sin mundo, Rosana Acquaroni (via poesianoerestu)