Auf den Geschmack gekommen
Atlanta empfängt Lara mit einer feuchten Wärme, die sich durch ihren leichten Blazer frisst und ihre Haut klebrig zurücklässt. Die Klimaanlage im Hotelzimmer surrt wie ein gelangweilter Bienenstock. Sie hängt ihren Anzug auf, streicht die Falten glatt – eine Geste, die sie zu Hause vor ihrem Verlobten praktiziert, als gehöre Ordnung zu den Eheversprechen, die noch ausstehen.
Der Verlobte. Sebastian. Er hat ihr eine Sprachnachricht geschickt, dreißig Sekunden voller Fragen. Morgen, denkt sie. Oder übermorgen.
Die Firma hat die bessere Hälfte des Steakhauses gebucht, Tische zu einer langen Tafel zusammengeschoben. Die Kellner tragen weiße Hemden mit aufgerollten Ärmeln, und das Licht ist so gedämpft, dass Laras blonde Haare wie gedämpftes Gold schimmern. Sie trägt ein schwarzes Kleid, das knapp über dem Knie endet – beruflich genug, aber mit etwas mehr Leben.
Die Kollegen klingen nach einer Mischung aus Erschöpfung und aufgesetzter Fröhlichkeit. Drei Tage Konferenzen, Präsentationen, die immer länger dauern als geplant. Lara nippt an ihrem Wein und beobachtet, wie die amerikanischen Kollegen ihre Hände beim Reden einsetzen, als würden sie unsichtbare Wörter formen.
Darnell kommt spät, entschuldigt sich knapp, lächelt nur. Er ist groß, mit Schultern, die seinen Anzug ausfüllen wie ein Mann, der einen zu kleinen Raum betritt. Seine Haut ist die Farbe von dunklem Mahagoni, und wenn er lacht – was er oft tut –, bilden sich kleine Fältchen um seine Augen, die aussehen, als hätte jemand sie mit einem feinen Bleistift gezeichnet.
„Die Deutsche,“ sagt er, und es klingt wie ein Kompliment. „Lara, richtig?“
Sie nickt, und sein Händedruck dauert eine Sekunde zu lang. Seine Hand ist warm und trocken, und sie spürt die leichten Schwielen an seinen Fingern. Er setzt sich neben sie. Nicht zufällig, denkt sie.
Darnell spricht über die Niederlassung in Atlanta, über die Herausforderungen des Marktes, über Dinge, die Lara bereits weiß, aber die in seinem Mund neu klingen. Er ist Mitte vierzig, schätzt sie, mit dem selbstsicheren Charme eines Mannes, der keine Beweise mehr für seine Kompetenz braucht. Seine Stimme ist tief, mit einem leichten Südstaatenakzent, der Wörter weicher macht, als sie sein sollten.
„In Deutschland machen Sie das anders,“ sagt er, und es ist keine Frage.
„Wir machen alles anders,“ antwortet sie, und er lacht, ein warmes, ehrliches Geräusch, das sie in der Magengrube spürt.
Der Wein fließt, die Gespräche werden lauter. Darnell lehnt sich zurück, sein Arm streift ihren, und es fühlt sich an wie ein versehentlicher Stromschlag. Er entschuldigt sich nicht. Sie sagt nichts.
Seine Fragen werden persönlicher. Neugierig. Er fragt nach ihrer Karriere, nach ihren Plänen, und sie merkt, dass sie mehr erzählt, als sie beabsichtigt hat – über ihre Ambitionen, ihre Zweifel, die Dinge, die sie Sebastian nie gesagt hat, weil Sebastian sie nie gefragt hat.
„Sie haben einen Verlobten,“ sagt Darnell, und es klingt nicht wie eine Frage, sondern wie eine Feststellung, die er bedauert.
„Ja.“ Das Wort fällt aus ihrem Mund wie ein Stein.
Die Frage hängt zwischen ihnen. Lara trinkt einen Schluck Wein, zu groß, und spürt, wie er in ihrer Kehle brennt.
„Ihr Amerikaner mit eurem Streben nach Glück…,“ sagt sie schließlich.
Darnell nickt, als verstünde er etwas, das sie selbst nicht versteht. Seine Hand liegt jetzt auf dem Tisch, nah an ihrer, die Finger gespreizt, als lade er sie ein.
Sie bewegt ihre Hand nicht weg.
Das Dinner entwickelt sich zu einem Ritual aus kleinen Berührungen, die größer werden, als sie sein sollten. Seine Schulter gegen ihre, wenn er lacht. Seine Hand auf ihrem Unterarm, wenn er einen Punkt betont. Jede Berührung länger als die letzte, jede Pause zwischen ihnen kürzer.
Lara spürt es in ihrem Körper, ein Kribbeln, das von ihrem Nacken hinunterläuft, zwischen ihre Schulterblätter, tiefer. Es ist die Art von Aufmerksamkeit, die sie vergessen hat – konzentriert, ungeteilt, hungrig. Sebastian sieht sie an, aber Darnell betrachtet sie, als studiere er ein Gemälde, das er kaufen möchte.
Seine Hand gleitet über ihren Rücken, eine flüchtige, professionelle Geste, die nichts Professionelles an sich hat. Seine Finger zeichnen eine Linie entlang ihrer Wirbelsäule, so leicht, dass sie sich fragt, ob sie es sich einbildet.
Sie bildet es sich nicht ein. Seine Hand ist noch da, schwer und warm durch den dünnen Stoff ihres Kleides.
„Wir sollten vielleicht weiterziehen,“ sagt jemand, und die Gruppe beginnt sich zu bewegen, Stühle werden zurückgeschoben, Jacken angezogen. Darnell steht auf, bietet Lara seine Hand an – eine höfliche Geste, die ihr das Gefühl gibt, als stünde sie auf einem schwankenden Boot.
Seine Hand schließt sich um ihre, und für einen Moment ist alles still. Seine Haut gegen ihre, warm und fest, und sie denkt an Sebastian, an seinen flüchtigen Kuss am Flughafen, an die Art, wie er ihre Hand loslässt, bevor sie es bemerkt.
Darnell lässt nicht los. Nicht sofort. Seine Daumen streicht über ihren Handrücken, eine langsame, absichtliche Bewegung, und dann, als die letzten ihre Jacken anziehen, flüstert er ihr ins Ohr: „Es gibt eine Bar in der Nähe. Ein guter Platz.“
Sein Atem ist warm an ihrem Ohr, und etwas in ihr – etwas, das sie für begraben hielt unter Verlobungsringen und Karriereplänen – reckt sich wie eine Pflanze nach Sonne.
„Ich komme mit,“ sagt sie, und ihre Stimme klingt fremd in ihren eigenen Ohren.
Er lächelt, und in diesem Lächeln liegt etwas Triumphierendes, etwas Raubtierhaftes, das sie gleichzeitig erschreckt und elektrisiert.
Als sie das Restaurant verlassen, legt er seine Hand auf ihren unteren Rücken. Seine Finger sind breit, warm, sicher, und sie lehnt sich, kaum merklich, in seine Berührung.
Die Bar hat keinen Namen, sie existiert einfach. Ein niedriges Backsteingebäude an einer Ecke, die Google Maps ignorieren würde. Die Musik dringt durch die Wände, bevor sie die Tür öffnen – ein Bass, der in Laras Brustkorb vibriert wie ein zweites Herz. Drinnen ist es dunkel bis auf rote und blaue Lichter, die über die Tanzfläche streichen wie suchende Hände.
Die Luft riecht nach Whiskey, Schweiß und etwas Süßem, das sie nicht benennen kann. Die meisten Gäste sind schwarz, gut gekleidet, lässig in ihrer Eleganz. Lara spürt Blicke auf sich ruhen – die blonde Deutsche, fehl am Platz und genau dort, wo sie sein soll.
Darnell führt sie durch die Menge, seine Hand noch immer auf ihrem Rücken, aber jetzt fester, besitzergreifender. Er bestellt Drinks ohne zu fragen – etwas Dunkles für sie, etwas mit Rum für sich. Die Gläser sind kalt gegen ihre warmen Finger.
„Gefällt’s dir?“ fragt er, und sein Mund ist nah an ihrem Ohr, weil er nah sein muss in dem Lärm.
„Ja,“ sagt sie, und es ist die Wahrheit, obwohl sie nicht genau weiß, warum. Vielleicht weil hier niemand sie kennt.
Die Kollegen verteilen sich. Einige bleiben am Tresen, andere tanzen bereits, ungelenk und übermutig. Lara trinkt, spürt, wie der Alkohol ihre Adern wärmer macht, ihre Haut empfindlicher. Darnell steht neben ihr, sein Körper eine warme Wand, und wenn sich jemand durch die Menge drängt, drückt er sich gegen sie, und sie spürt seinen Oberschenkel gegen ihren, fest und absichtlich.
Die Musik wechselt zu etwas Langsameren, einem Song, den sie nicht kennt, mit einer Stimme, die klingt, als würde sie aus einer tiefen, dunklen Höhle kommen. Darnell nimmt ihre Hand.
„Tanz mit mir.“ Es ist keine Frage.
Sie folgt ihm auf die Tanzfläche, wo das Licht sie fast verschluckt.
Er stellt sich vor sie, nah, zu nah für Höflichkeit, und legt seine Hände auf ihre Hüften. Seine Hände sind groß, seine Finger spreizen sich über ihren Hüftknochen, und sie spürt jeden Fingerabdruck durch den dünnen Stoff ihres Kleides.
Sie legt ihre Hände auf seine Brust. Unter seinem Hemd ist er hart, muskulös, warm. Sie kann seinen Herzschlag fühlen, oder vielleicht ist es ihr eigener, beschleunigt und verwirrt.
Sie bewegen sich nicht viel. Es ist weniger Tanzen als Stehen, Atmen, Berühren. Seine Hände rutschen tiefer, umfassen ihren Po, ziehen sie näher, und jetzt spürt sie ihn – hart gegen ihren Unterleib, durch die Lagen Stoff zwischen ihnen. Er ist groß. Größer, als sie erwartet hat, und ihr Körper reagiert, bevor ihr Verstand eingreifen kann. Eine Wärme breitet sich aus, zwischen ihren Beinen, in ihrem Bauch, ein Pochen, das sie vergessen hatte.
Seine Lippen berühren ihren Hals, nicht küssend, nur dort, wo ihr Puls hämmert. Seine Hände bewegen sich langsam über ihren Po, nach oben, über ihren Rücken, und jedes Mal, wenn seine Finger über ihre Wirbelsäule gleiten, zuckt sie zusammen, als würde er einen Schalter umlegen.
„Du fühlst dich gut an,“ murmelt er gegen ihre Haut, und seine Stimme ist rau, als hätte die Musik sie aufgeraut.
Sie sagt nichts. Kann nichts sagen. Ihre Hände wandern über seine Brust, seinen Nacken, in sein kurz geschnittenes Haar. Die Musik wechselt wieder, wird schneller, lauter, aber sie bewegen sich nicht. Stehen da, atmen aneinander, seine Härte gegen sie, ihre Nässe gegen ihn, durch all die Stoffe hindurch, die zu viel und nicht genug sind.
Jemand ruft ihren Namen. Einer der Kollegen, der sagt, dass es spät wird, dass sie morgen früh aufstehen müssen. Die Gruppe sammelt sich am Ausgang, Gesichter gerötet von Alkohol und Anstrengung. Lara löst sich von Darnell, und die Kälte der getrennten Haut trifft sie wie ein Schlag.
Draußen ist die Luft kühl, und der Kontrast lässt sie zittern. Darnell steht neben ihr, seine Hand wieder auf ihrem Rücken, als hätte er sie nie losgelassen.
„Ich bestelle einen Uber,“ sagt er. „Ich bringe dich zurück.“
Sie nickt. Die anderen verabschieden sich, steigen in eigene Taxis, winken. Lara bleibt bei Darnell, und niemand sagt etwas, aber sie spürt die Blicke, die Vermutungen, die Geschichten, die morgen in den Fluren kursieren werden.
Der Uber kommt, ein silberner SUV. Darnell öffnet die Tür für sie, eine Geste, die altmodisch und aufregend zugleich ist. Sie steigt ein, rutscht zur Mitte, und er folgt, sein Körper nimmt Raum ein, als gehöre er ihm.
Der Fahrer ist still. Die Straßen von Atlanta gleiten vorbei, dunkel und fremd. Darnell legt seinen Arm um ihre Schultern, zieht sie näher, und seine Hand liegt schwer auf ihrem Arm, seine Finger zeichnen langsame Kreise auf ihre Haut.
Dann, ohne Vorwarnung, nimmt er ihre Hand. Führt sie nach unten, über seinen Oberschenkel, und dann dorthin, wo seine Härte gegen den Stoff seiner Hose drückt.
Lara erstarrt. Sie hat ihn durch die Kleidung gespürt, beim Tanzen, aber das ist anders. Das ist Haut gegen Haut, durch den dünnen Slip seiner Boxershorts und seiner Hose hindurch, und er ist – Gott, er ist massiv. Dick, hart, heiß, und ihre Hand kann ihn nicht umfassen, nicht annähernd.
„Fühlst du das?“ flüstert er, und seine Stimme ist tief, kontrolliert, als würde er ein Geschäft abschließen und nicht ihre Hand auf seinen Schwanz führen.
Sie nickt, kann nicht sprechen. Ihre Finger zittern gegen ihn, und er stöhnt leise, ein Geräusch, das tief aus seiner Brust kommt und direkt zwischen ihre Beine wandert.
Zögernd, als bewege sie sich durch einen Traum, beginnt sie zu reiben. Langsam zuerst, unsicher, dann fester, als sein Stöhnen sie antreibt. Er ist so hart, dass es sich anfühlt, als würde sie Holz streicheln, warmes, pulsierendes Holz, und unter ihren Fingern spürt sie, wie er noch härter wird, wie sich seine Adern gegen ihre Handfläche drücken.
Seine Hüften bewegen sich, kaum merklich, treiben sich in ihre Hand, und seine Atemzüge werden flacher, schneller. Seine Hand liegt auf ihrer, führt sie, zeigt ihr den Rhythmus, und sie folgt, hypnotisiert von der Macht, die sie über ihn hat und die er über sie.
Dann blinkt es. Ihr Handy, in ihrer Handtasche, die zwischen ihnen auf dem Sitz liegt. Ein helles, aufdringliches Leuchten, das durch den Stoff dringt.
Sebastian. „Gute Nacht, Schatz. Ich vermisse dich.“
Noch eine. „Schlaf gut. Träum süß.“
Noch eine. Ein Herz-Emoji, klein und lächerlich in der Dunkelheit des Autos, wo ihre Hand auf Darnells Schwanz liegt und er stöhnt und die Stadt an ihnen vorbeizieht wie ein fremder Film.
Lara sieht die Nachrichten, und für einen Moment – einen winzigen, zerbrechlichen Moment – hält sie inne. Ihre Finger verharren auf ihm, und sie spürt, wie er unter ihrer Hand pulsiert, ungeduldig, fordernd.
Dann geht das Display aus, und die Dunkelheit kehrt zurück, und mit ihr Darnells Hand, die ihre zurückführt, fester jetzt, bestimmter, und ihr Körper entscheidet für sie, während ihr Verstand noch zögert.
Sie reibt ihn weiter, härter, schneller, und sein Stöhnen wird lauter, bis der Fahrer hustet und Darnell ihre Hand wegzieht, aber nicht, ohne sie zu drücken, als würde er sie festhalten wollen.
„Fast da,“ murmelt er, und sein Atem ist heiß gegen ihr Ohr.
Das Hotel kommt in Sicht, hell und imposant gegen den Nachthimmel. Lara’s Hand zittert, nass von ihrem eigenen Schweiß oder seinem, sie weiß es nicht. Ihr Kleid klebt an ihrem Rücken, und zwischen ihren Beinen ist es warm und nass, und sie kann nicht atmen, nicht richtig, nicht mit Darnells Schwanz noch hart unter ihrer Hand und Sebastians Nachrichten in ihrer Tasche und dem Hotel, das näher kommt, Sekunde für Sekunde.
Der Uber hält. Darnell steigt aus, reicht ihr die Hand. Seine Augen im schwachen Licht der Hotelbeleuchtung sind dunkel, hungrig, sicher.
„Ich bring dich noch zu deiner Zimmertür“, sagt er, und es ist keine Frage.
Lara nimmt seine Hand. Steigt aus. Die Nachtluft trifft ihre heiße Haut, und sie zittert, aber nicht vor Kälte.
„Ja,“ sagt sie. „Gehen wir.“
Die Hotellobby ist leer bis auf einen Nachtschichtler am Rezeption, der über seinem Laptop nickt. Der Aufzug surrend, als hätte er Geheimnisse zu bewahren. Lara drückt den Knopf für den zwölften Stock, und ihre Hand zittert so stark, dass sie danebentippt.
Darnell steht neben ihr, ruhig, sein Atem regelmäßig, als wäre dies ein gewöhnlicher Abend. Seine Hand liegt auf dem kleinen ihres Rückens, und die Wärme durchdringt ihren Blazer, als würde der Stoff nicht existieren.
Der Aufzug steigt. Lara sieht ihr Spiegelbild – blonde Haare zerzaust vom Tanzen, Wangen gerötet, Lippen geschwollen, als hätte sie bereits geküsst, was sie gleich tun wird. Neben ihr Darnell, groß, dunkel, kompakt, sein Anzug sitzt perfekt auf Schultern, die aussehen, als könnten sie Gewicht tragen, das sie nicht kennt.
Die Tür zu ihrem Zimmer öffnet sich mit einem surrenden Schlüsselchip. Drinnen ist es dunkel, bis sie das Licht anmacht – eine warme, gedämpfte Beleuchtung, die das große Bett in der Mitte des Raumes wie eine Bühne erscheinen lässt.
Die Tür fällt ins Schloss. Ein leises, endgültiges Klicken.
Dann schlingt er seine Hand in ihr Haar, packt ihren Kopf und reißt ihn brutal nach hinten. Sein Mund rast auf ihren zu, hart, fordernd, als gäbe es kein Vorspiel. Seine Zunge bricht tief in sie ein, und sie schmeckt Rum – und etwas Dunkles, Unnachgiebiges, etwas, das nur ihm gehört. Ihr Körper reagiert, bevor sie denken kann; ihre Hände klammern sich wie Krallen an sein Sakko, als fürchte sie, in diesem Moment zu zerspringen.
Er stürzt sich auf sie, als hätte er sie verhungert beobachtet. Seine Hände gleiten forsch über ihren Körper, sicher, geübt, finden den Reißverschluss ihres Kleides und ziehen ihn ruckartig herunter, schneller, als ihr Atem folgen kann.
Das Kleid gleitet zu Boden und legt sich wie ein schwarzer Schattenteppich um ihre Füße. Sie steht nur noch in BH und Slip da, die kühle Klimaanlage zieht an ihrer Haut, doch viel mehr sticht sein Blick – schwer, verlangend, bewertend – in sie hinein.
„Schön,“ murmelt er. Das Wort klingt in seinem Mund mit dem Gewicht eines Besitzanspruchs.
Er lässt sie einen Moment stehen, tritt einen Schritt zurück und beginnt, sich auszuziehen. Erst sein Sakko, dann die Krawatte, lose gleitend wie ein Raubtier, das seinen Schleier abstreift. Sein Hemd folgt, und zum Vorschein kommt sein Körper: muskulös, breit, die Brust glatt bis auf einen dunklen Streifen, der von seinem Brustbein hinab zu seinem Gurt führt.
Lara beobachtet sich selbst, als wäre sie nur sein Objekt. Halbnackt, zitternd, während dieser Fremde sich vor ihr entblößt. Tief in ihr regt sich etwas Verbotenes, etwas, das nach Licht schmeckt, das sie vergessen hatte.
Er greift nach seinem Gürtel, öffnet ihn mit entschlossener Geste, und seine Hose rutscht lautlos auf den Boden. Darunter: schwarze Boxershorts, die sein hartes Glied drängen, straff und unnachgiebig. Sein Schwanz bohrt sich gegen den Stoff, dick, dunkel, massiv. Laras Mund wird trocken, ihr Herz hämmert bis in den Hals, und zwischen ihren Schenkeln rollt eine heiße, feuchte Woge, die nach mehr verlangt.
Er streift die Boxershorts ab und steht nun nur in ihnen da – ein Kontrast wie Feuer und Schnee: sie, blass, schlank, verletzlich wie Milch; er, tiefbraun, gewaltig, zwanzig Jahre älter, doppelt so breit. Er wirkt, als stamme er aus einem anderen Universum – und genau hierher gehört er für Lara genau in diesen Moment.
Er kommt zu ihr, presst sie gegen den Türrahmen, seine Hände klammern sich an ihre Hüften, so fest, dass kleine rote Linien zurückbleiben. Sein Mund sucht ihren Hals, seine Zähne ziehen langsame, scharf schmeckende Bahnen über ihre Haut, und sie stöhnt, überrascht von der Fremdheit dieses Lautes.
„Du willst das,“ flüstert er, seine Stimme rau wie zerfetztes Leder.
„Ich will es,“ keucht sie, und in diesem Eingeständnis zerbricht etwas Lang Gehaltenes in ihr – eine Sperre fällt.
Er schiebt sie zum Bett, presst sie hinunter. Sein Gewicht auf ihr ist warm, unerbittlich, beruhigend. Eine Hand taucht zwischen ihre Oberschenkel, tastet nach dem dünnen Stoff ihres Slips, findet ihn durchnässt und saugend. Sein Brustkorb hebt sich, ein tiefes Vibrieren, als er erkennt, wie feucht sie ist.
„So nass für mich,“ murmelt er, und seine Finger schieben den Stoff knirschend zur Seite. Dann treffen sie tatsächlich auf sie – auf ihre Hitze. Ein Blitz fährt durch ihren Unterleib, als wäre ein Strom geflossen.
Seine Finger sind breit, hart, blitzschnell. Sie bewegt sich gegen seine Hand, reibt sich, stöhnt auf, verliert sich im Rausch. Dann gleiten zwei seiner Finger in sie hinein, breit und fordernd, und sie spannt sich reflexhaft – zu stark, zu schnell, zu viel.
„Entspann dich,“ befiehlt er mit sanfter Härte. „Ich weiß, was du brauchst.“ Und während er langsam weiter macht, pocht ihr Herz in glücklicher Verwirrung, während jede seiner Bewegungen sie weiter in diese Ekstase zieht.
Er ist unendlich geduldig. Unerträglich geduldig. Seine Finger gleiten wie geschmolzenes Metall an ihrer Scham, spreizen sie, kneten sie, bis ihr Fleisch nachgibt wie brüchiger Stein. Ein grollender Bach aus Wärme ergießt sich zwischen ihren Schenkeln, und sie stöhnt, krallt mit den Nägeln in die kühle Bettdecke, als sein Zeigefinger jenen berüchtigten Punkt trifft, der sie in einen Rausch stürzt.
Dann zieht er die Hand zurück, richtet sich auf, lässt seine Boxershorts zu Boden gleiten – und sein Schwanz schnellt hervor: prall, dunkel, stahlhart. Eine pulsierende Ader hämmert dort, als schlage dort ein eigenes Herz. Lara starrt, unfähig zu blinzeln, unfähig zu atmen. Nie hat sie etwas so Monumentales, so roh Übermächtiges gesehen. In ihrem Kopf brüllt Vernunft und Panik – und zugleich reißt etwas Altes, Tiefes in ihr alle Dämme.
Er positioniert sich zwischen ihren weit gespreizten Beinen und reibt die imposante Eichel an ihrem Eingang. Schon der erste flammende Kontakt lässt sie zusammenzucken, heiß, feucht von ihrem eigenen Verlangen. Instinktiv zieht sie die Hüften hoch, sein Rhythmus stockt.
„Tief einatmen,“ flüstert er mit samtiger Stimme, eine Geste Zärtlichkeit, wenn er ihre Wange streichelt. „Big stretch, baby.“
Er dringt ein. Quälend, unvorstellbar langsam. Die Spitze schneidet tief, und ein durchdringender Schrei löst sich aus ihrem Inneren, als würde sie zerrissen, als sei ein uralter Riss geöffnet, der nie mehr heilt.
„Tief atmen,“ murmelt er, und sie gehorcht – atmet flach, zitternd, während er sich Millimeter für Millimeter weiter hineinschiebt. Ihr Körper stemmt sich gegen ihn, spannt sich an und weicht wieder nach, ein Sturm aus Schmerz und einer seltsamen wogenden Hitze, die sie erbeben lässt.
Er ist halb drin, und schon flutet seine Präsenz sie komplett, von innen. Ein grollendes Stöhnen entfährt ihr, sie krallt sich in seine heißen Schultern. Sein Oberkörper ist ein brodelndes Kraftwerk aus Muskeln und Schweiß, die sich anspannen und wieder lösen, sobald er sich zurückzieht und dann mit brennender Gier nach vorne stößt.
„Gott,“ keucht sie – kein Gebet, nur eine Kapitulation vor der Urgewalt, die sie verschlingt.
Bei jedem erneuten Stoß öffnet ihr Fleisch sich weiter, bis der Schmerz nachgibt und Platz macht für ein wildes Pochen, das durch sie reißt wie ein Tsunami. Er bewegt sich nun fester, schneller, und jeder Impuls drückt ihn tiefer, bis sein Ende hart gegen ihren Muttermund schlägt. Ein kurzer, gellender Schrei jagt durch den Raum.
Darnell stöhnt tief aus der Brust, ein Klang wie donnernder Fels, der in ihren Körper vordringt. Seine Hände greifen ihre Hüften, heben, korrigieren den Winkel – und er dringt noch tiefer, deutlich tiefer. Lara sieht Sterne, erhelltes Weiß hinter den Lidern, ihr Bauch zuckt, ihr Becken bäumt sich gegen ihn, und dann reißt ein Woge nach der anderen aus ihr hervor: Orgasmen, hart wie Blitzeinschläge.
Er lässt nicht locker. Immer härter, sein Rhythmus unerbittlich. Sie kommt noch einmal, verliert jeden Halt, weiß nur noch sein Gewicht, seine pulsierende Länge, seine Hände, die sie halten, als sei sie eine seltene Trophäe. Wie lange nimmt er sie schon? Laras Verständnis für Zeit und Raum hat sich mittlerweile verabschiedet.
Ohne Unterlass dreht er sie um, drückt ihr Gesicht ins Kissen. Sein Schwanz gleitet geschmeidig aus ihr und bohrt sich ungestüm von hinten erneut in sie. Ein erstickter Schrei wird durch den Stoff gedämpft, ihre Finger klammern sich an die Laken, während hartes Klatschen von dunklem auf hellem Fleisch den Raum erfüllt. Bis Laras Körper unter ihm sich schüttelt vor Ekstase, was Darnell mit Zufriedenheit registriert. Und immer weiter macht. „Was für ein braves Mädchen“, raunt er ihr, als er eine verschwitzte blonde Strähne von ihren Augen wegwischt.
Er nimmt sie quer durchs Zimmer: gegen die Wand, über den Stuhl, zurück aufs Bett. Jeder Stoß schmettert sie noch tiefer ins Unbekannte, jeder Orgasmus donnert sie weiter weg von allem, was sie kannte. Irgendwann zwischen dem vierten und fünften Aufprall, wenn sie auf ihm sitzt und er sie reiten lässt, sein Schaft wie ein Feuerkolben in ihrem Innern, da zerschmilzt ihre Welt – Sebastian, der Ring, die Zukunftspläne – alles verdampft wie Schrift an nassem Stein.
Zurück bleibt nur Darnell. Sein Leib in ihr. Sein unerbittliches Verlangen. Seine Hände auf ihrer Haut, brandheiße Nachbeben hinterlassend. Seine Stimme, die flüstert, wie schön sie ist, wie eng, wie feucht, wie unersättlich. Und sie will ihn. Mehr als je zuvor.
Für Darnell ist es ein vertrauter Tanz: eine weitere blonde Deutsche, die glaubt, Lust zu kennen, bis sie den tiefen Schlag eines schwarzen Schwanzes spürt, der sie bis in die letzte Faser ausfüllt. Sie wird sein Snowbunny – ein Wort, das er nie ausspricht, doch in seinem Kopf wie ein Siegel steht. Die brave, blonde Verlobungsringträgerin, jetzt zitternd, hemmungslos bettelnd um mehr. Härter, tiefer. Und er gibt ihr alles – weil er kann.
Lara registriert es nur mehr am Rande, als Darnell sich in ihr ergießt. Er kommt in ihr, tief, hart, sein Schwanz pulsiert, und sie kommt mit ihm erneut, ihr Körper verkrampft sich um ihn, und er hält sie, streichelt ihr Haar, murmelt Beruhigendes, das sie nicht versteht, aber spürt, und für einen Moment – einen winzigen, zerbrechlichen Moment – ist sie sein, ganz sein, und nichts anderes existiert.
Als sie einschlafen, seine breite Brust gegen ihren Rücken, sein Arm schwer über ihrer Hüfte, sein Schwanz noch halb hart in ihr, denkt Lara an nichts. Nichts als die Wärme, die Fülle, die Erschöpfung in jedem Muskel, und irgendwo, tief in ihr, das Wissen, dass etwas sich verändert hat, das nie wieder so sein wird, wie es war.
Am nächsten Morgen weckt sie der Schmerz. Nicht scharf, nicht akut, sondern tief, verwurzelt in Muskeln, die sie nicht kannte, bis gestern Nacht. Ihre Hüften, ihre Oberschenkel, zwischen ihren Beinen – alles schmerzt, ein dumpfes, sättigendes Pochen, als hätte jemand sie von innen umgepflügt.
Das Licht dringt durch die nicht ganz geschlossenen Vorhänge, zieht goldene Linien über die zerknitterten Laken. Lara bewegt sich, und ihr Körper protestiert mit jedem Zentimeter. Sie ist nackt, die Decke bis zur Hüfte heruntergerutscht, und die Morgenluft auf ihrer Haut lässt sie erschauern.
Darnell steht am Fußende des Bettes, angezogen. Vollständig angezogen. Sein dunkelgrauer Anzug sitzt perfekt, die Krawatte gebunden mit der Präzision eines Mannes, der es täglich tut.
Er sieht aus, als wäre er bereit für ein Vorstandsmeeting. Sie liegt nackt, zerstört, mit getrocknetem Sperma zwischen ihren Beinen und Bissmarken an ihren Hüften.
„Guten Morgen,“ sagt er, und seine Stimme ist warm, fast zärtlich, aber mit einer Unterströmung von etwas anderem. Besitz.
Lara versucht zu sprechen, und ihr Hals ist rau, als hätte sie die ganze Nacht geschrien. Vielleicht hat sie das.
„Guten Morgen,“ krächzt sie zurück.
Er tritt näher, setzt sich auf die Bettkante, nicht nah genug, um sie zu berühren. Seine Hand streicht über die Decke, über ihre Beine darunter, und selbst durch den Stoff spürt sie die Wärme seiner Finger.
„Die letzte Nacht war... beeindruckend.“ Er lächelt, und in diesem Lächeln liegt etwas Triumphierendes, etwas Raubtierhaftes, das sie erschreckt und elektrisiert, genau wie gestern. „Du bist unglaublich. Eng. Feucht.“ Seine Finger zeichnen Kreise auf der Decke, genau dort, wo ihre Hüfte schmerzt. „Und ich habe Lust auf dich. Auf deinen Mund.“
Lara blinzelt. Die Worte dringen langsam durch den Nebel der Erschöpfung.
Er nickt, steht auf, geht zum Sessel am Fenster – ein unbequem aussehendes Möbelstück mit hoher Lehne und armstützenden Flügeln. Er setzt sich, breit, bequem, als gehöre der Sessel ihm. Seine Beine spreizen sich, und zwischen ihnen zeichnet sich bereits eine Beule ab, hart gegen den feinen Stoff seiner Anzughose.
„Ich habe einen Conference Call in fünf Minuten,“ sagt er, als erkläre er das Wetter. „Aber das gibt uns Zeit. Wenn du schnell bist.“
Er zückt sein Handy, tippt etwas, und dann legt er es auf die Armlehne, den Lautsprecher aktiviert, bereit. Seine Hände ruhen auf seinen Oberschenkeln, ruhig, geduldig, und seine Augen sind auf sie gerichtet – dunkel, hungrig, erwartungsvoll.
Lara liegt da, nackt, wund, und etwas in ihr, das gestern Nacht geboren wurde, zwischen Schreien und Stöhnen, bewegt sich. Ihr Verstand schreit noch immer vor Scham, vor Schuld, vor der Erkenntnis, was sie getan hat, was sie tun wird. Ihr Körper hat andere Pläne.
Sie schiebt die Decke beiseite. Setzt sich auf, und jeder Muskel protestiert, jeder Atemzug brennt. Dann, langsam, ungelenk, wie ein verletztes Tier, lässt sie sich vom Bett gleiten, auf den Teppich, auf ihre Hände und Knie.
Der Teppich ist rau unter ihren Handflächen, unter ihren Knien, die noch zittrig sind von gestern Nacht. Sie bewegt sich vorwärts, Zentimeter für Zentimeter, und jedes Kriechen sendet Wellen des Schmerzes durch ihre Hüften, aber darunter, tiefer, pulsiert etwas anderes. Eine Wärme. Eine Feuchtigkeit, die bereits beginnt, zwischen ihren noch wunden, noch empfindlichen Lippen.
Darnell beobachtet sie. Sagt nichts. Seine Hände liegen ruhig auf seinen Oberschenkeln, aber seine Finger drummeln leicht, und die Beule in seiner Hose ist gewachsen, hart, deutlich.
Sie erreicht ihn. Kniet zwischen seinen gespreizten Beinen, und sein Geruch umhüllt sie, warm, maskulin, und etwas in ihr zuckt zusammen, ein reflexartiges Verlangen, das tiefer geht als Vernunft.
Ihre Hände zittern, als sie seinen Gürtel öffnen, den Knopf seiner Hose, den Reißverschluss. Darunter trägt er schwarze Boxershorts, und sein Schwanz drückt gegen den Stoff, dick, hart, und sie kann die Hitze spüren, die von ihm ausgeht, selbst durch die Baumwolle.
Sie zieht seine Boxershorts nach unten, befreit ihn, und sein Schwanz springt heraus – hart, dunkel, massiv, mit der gleichen beeindruckenden Größe, die gestern Nacht in ihr war, die sie ausgefüllt hat, bis nichts mehr übrig war außer ihm.
Lara starrt. Kann nicht wegsehen. Ihr Mund wird trocken, dann nass, und ohne nachzudenken, ohne zu zögern, beugt sie sich vor und nimmt ihn in den Mund.
Er ist zu groß. Zu breit. Ihre Lippen strecken sich um ihn, und sie kann ihn nicht vollständig aufnehmen, nicht annähernd, aber sie versucht es, mit einer Hingabe, die sie selbst überrascht. Ihre Zunge gleitet über seine Eichel, schmeckt ihn – salzig, muskulös, männlich – und er stöhnt, ein tiefes, raues Geräusch, das durch ihren Schädel vibriert.
Ihre Hände umfassen, was ihr Mund nicht kann. Sie reibt seinen Schaft, streichelt die dicken Adern, die pulsierten, als hätten sie ihr eigenes Herz, und ihr Mund bewegt sich auf ihm, auf und ab, langsam, dann schneller, als sein Stöhnen sie antreibt.
Darnells Hände kommen in ihr Haar, führend, drückend, einfach da, eine Verbindung, während sein Schwanz ihren Mund füllt, ihre Kehle streift, und sie würgt, hustet, nimmt ihn wieder auf, weil sie muss, weil ihr Körper es verlangt, mehr als Luft, mehr als Vernunft.
Seine Hüften bewegen sich, kaum merklich, treiben ihn tiefer in ihren Mund, und sie nimmt es hin, nimmt alles hin, und zwischen ihren Beinen pulsiert es, heiß, nass, und sie reibt sich gegen den Teppich, instinktiv, suchend, während ihr Mund auf seinem Schwanz arbeitet.
Dann klingelt sein Telefon. Ein scharfes, professionelles Läuten, das durch den Raum schneidet.
Darnell nimmt den Anruf an, ohne seinen Schwanz aus ihrem Mund zu ziehen. „Darnell Williams,“ sagt er, und seine Stimme ist glatt, kontrolliert, professionell, während Lara’s Lippen um seinen Schwanz geschlossen sind, während ihre Zunge über seine Eichel gleitet, während ihre Hände seinen Schaft reiben.
„Ja, ich bin da. Haben Sie die Zahlen für das dritte Quartal?“
Jemand spricht am anderen Ende, eine Stimme, die Lara nicht versteht, nicht hören will. Sie konzentriert sich auf seinen Schwanz, auf die Art, wie er in ihrem Mund härter wird, wie seine Adern unter ihren Fingern pulsierten, wie sein Atem flacher wird, obwohl seine Stimme ruhig bleibt.
„Das klingt gut. Wir sollten die Margen in der europäischen Division nochmal prüfen.“
Seine Hüften bewegen sich jetzt, fester, und sein Schwanz stößt tiefer in ihren Mund, und sie würgt, Tränen in den Augen, aber sie lässt ihn nicht los, kann nicht, will nicht, und ihre Hände reiben nun seine großen Hoden, und sie spürt, wie er sich anspannt, wie sich sein Schwanz verhärtet, bis er wie Ziegelstein in ihrem Mund liegt.
Er kommt. Hart, tief, ohne Vorwarnung. Sein Schwanz pulsiert in ihrem Mund, und heißes, salziges Sperma schießt in ihre Kehle, und sie schluckt, instinktiv, würgend, schluckend, während er stöhnt, ein gedämpftes, kontrolliertes Geräusch, das sein Gesprächspartner nicht hören kann.
Sein Schwanz pulsiert noch, gibt noch mehr, und Lara schluckt, nimmt alles, und etwas in ihr reckt sich und streckt sich und ist erfüllt mit einer Zufriedenheit.
Darnell atmet tief durch, einmal, zweimal. Seine Hand streicht über ihr Haar, eine zärtliche, fast dankbare Geste.
„Entschuldigung,“ sagt er ins Telefon, seine Stimme wieder glatt, unberührt. „Sie meinten?“
Er nickt, hört zu, während Lara’s Lippen noch um seinen Schwanz geschlossen sind, während sein Sperma noch warm in ihrer Kehle liegt. Er nickt wieder, stolz, selbstzufrieden, und seine Augen treffen ihre. In ihnen liegt etwas, das sie versteht, ohne es in Worte fassen zu können.
Besitz. Triumph. Die stille, sichere Gewissheit eines Mannes, der genau bekommen hat, was er wollte.
Lara lässt seinen Schwanz langsam aus ihrem Mund gleiten, leckt die letzten Spuren weg, und sinkt zurück auf ihre Fersen, nackt, wund, mit wackeligen Knien und einem Mund, der brennt, und zwischen ihren Beinen ist es nass, heiß, und sie will mehr, will alles, will ihn wieder in sich, obwohl ihr Körper noch schreit von gestern Nacht.
Darnell beendet das Gespräch. Legt das Telefon beiseite. Sieht sie an, kniend zwischen seinen Beinen, sein Schwanz noch halbhart, glänzend von ihrem Speichel.
„Danke,“ sagt er einfach, und steht auf, zieht seine Boxershorts hoch, seinen Reißverschluss zu, seinen Gürtel. Jede Bewegung effizient, geübt, als hätte er dies schon hundertmal getan.
Er geht zur Tür, dreht sich noch einmal um. Seine Hand streicht über ihre Wange, eine Geste, die fast zärtlich ist.
„Bis später,“ sagt er, und geht, und die Tür fällt ins Schloss mit demselben leisen, endgültigen Klicken wie gestern Nacht.
Lara bleibt kniend auf dem Teppich, nackt, zerstört, und spürt sein Sperma in ihrem Magen, seinen Geschmack auf ihrer Zunge, und irgendwo, tief in ihr, das Wissen, dass sich ihr Leben mit dieser Nacht für immer verändert hat.
