Indes Orientales. S'il est un lieu, si surinvesti par les discours, les images, les flux de sens, les circulations de perceptions qui, aujourd'hui, font orientalisme larvé, il s'agit bien de l'Inde. A la croisée de fantasmes, anciens et modernes, (imaginer) une Inde aux prises avec un destin contemporain parait inconcevable: la modernité y semble profane, mal en point, déglinguée, apposée mauvaise peinture à des strates d'Histoire, de spiritualité, de cultes et de cultures. La modernité indienne semble kitsch. Contrée pas même en rêve. Au-delà de la division des espaces, de rigueur là où quelque chose est à cacher--l'un, touristique, confortant le pèlerin du factice dans sa quête; l'autre, hybridé à souhait, celui du commun-- c'est un travail sur les Indes qu'il nous est donné à voir, là, en fragments déambulatoires. La banalité de sa quotidienneté. Ses barrières symboliques. L'attente longue, longue, la marche de son évolution. Ni défigurée, ni transfigurée, ni livrée, à-t-on tort de penser, telle quelle --d'où l'intérêt--, ni arbitrairement divisée en une série de clichés, donc de représentations. L'Inde.

La India que Alia Ali y Laila Hida han visto no me deslumbra. No tiene exotismos. Rebosa de vértigos y hechos inapelables: vidas sin barnices. Por eso aprecio frialdad: la oficina de correos fantasmal. O desasosiego, con el tren ausente, Leviatán sobre familias embrujadas al borde de ferrocarriles. Sus imágenes de la India no me tranquilizan, pero tampoco me asustan. Me interpelan. Y me ignoran.