Love Is Illogical, Love Has Consequences.

¿Qué sastre tejió estos cuerpos que nos visten de vida remendados con lágrimas equivocadas y cosidos con paños y parches de un viejo almacén de baratijas?

¿Cuál fue ese sastre que tomó las medidas y con su dedal y aguja cosió los botones de las secretas costuras y cicatrices del cansancio y climas repetidos en la áspera estación de la piel?

¿Qué extrañas prendas nos visten de vida tejidas a la medida exacta de cada sed, de cada hambre, del afán disperso de todos los comensales que aguardan el agrio cereal del fracaso?

Regresar de los viajes

con la urgencia de quien ha conocido

la única moneda de la muerte,

contemplar los libros regados en el piso,

rastrear y limpiar los discos y los afiches de antiguos festivales.

Sacudir los muebles

y saludar de mala gana a los vecinos que no nos han extrañado,

abrir la revista que quedó inconclusa en la mesa de la noche

y saber que otro amor la magulló.

Regresar de los viajes

y acomodar los souvenirs y las postales en un lugar

que no ha sido preparado para ellos.

Reacomodarse y organizar la pobreza otra vez en las gavetas,

aprender de las mudanzas del amor siempre de afán,

el no alcanzar a colgar un cuadro

cuando nuevamente el camión de los trasteos

nos llevaba hacia otro asombro.

Se ha cambiado tantas veces de casa, de gustos, y de vida

que ya se aprende a respetar a los viejos inquilinos.

Ante el cansancio hacerse un lugar entre la gente,

saber que se estorba, que solo ebrio se cabe entre los amigos.

La vida cierra las persianas al regreso de cada viaje

y no se encuentra uno con su cuerpo,

acostarse a contar las nuevas cicatrices,

desayunar al día siguiente con la nostalgia de los rostros dejados

y en soledad saber que uno es algo incompleto a la deriva,