#v. levi.

Near  the  back  hallway  of  The  Afterlife,  where  the  bass  from  the  dance  floor  thudded  through  the  walls  and  neon  bled  sickly  pink  across  the  scuffed  tile,  Levi  had  a  guy  slammed  hard  into  the  vending  machine,  glass  rattling  with  every  shove.  One  forearm  pinned  across  the  man’s  chest  while  his  other  hand—nicked  knuckles,  blood  bright  and  tacky—kept  a  fist  twisted  in  his  shirt.  His  kutte  was  still  on,  tail  gunner  patch  visible  under  the  buzzing  overhead  light,  jaw  tight  and  eyes  flat  with  the  kind  of  focus  that  made  people  wisely  keep  their  distance.  A  few  onlookers  had  started  to  gather  at  the  mouth  of  the  hallway,  drawn  by  the  noise,  the  tension,  the  promise  of  trouble.

A  couple  club  girls  hovered  at  the  corner,  someone  shouted  for  security  that  wasn’t  coming,  and  from  out  front  the  faint  wail  of  sirens  started  to  thread  through  the  music.  Levi  didn’t  let  the  guy  go.  He  just  spat  blood  to  the  side,  rolled  his  shoulders  once,  and  growled  to  no  one  and  everyone,  “You  picked  the  wrong  fucking  place  to  forget  who  you  owe.”